Cerebro

El sillón

2012-01-18T08:59:00.001-08:00

Todo empezó por un anuncio en un craiglist.org. Thomas Argentina deseaba desde hacía años deshacerse de un sucio sillón que había sido utilizado primero por su hermano Tom cuando perdió todo su dinero por culpa de Madoff (¡maldito sea!, gritaba su hermano mientras consumía las tres millones de cajas de vodka que compró con el dinero que le quedó de la terrible estafa) y después por su perro Butcher que un día llegó, se comió a Tom y quedó tan empachado que no pudo más que dormitar por varios años sobre el sofá, acompañando a Thomas Argentina mientra veían todo tipo de programas en su laptop. Así que el sillón quedó vacante una vez que Butcher decidió moverse un poco y sufrió un infarto legendario.

¿Qué hacer con el sillón? El problema no era tanto el olor como los recuerdos, que hedían más. Fue entonces cuando a Thomas Argentina se le ocurrió la buenísima idea (en ese momento, como casi todas las ideas, le pareció excelente) de sacar el sillón, dejarlo en la acera, justo enfrente de su casa y anunciar en craiglist.org que regalaba su sillón a cualquier persona que lo quisiera. Más tarde pensó que no hubiera sido baladí incluir una nota pidiendo que se lo llevaran, pero en ese momento, parecía estar de más sugerir dicha acción. Así como así, subió en el sitio web la dichosa oferta y esperó pacientemente que alguien quisiera un sillón destrozado por la vida y gratuito.

Sucedió que un buen día (o uno malo, según como se vea) pasó por ahí un joven. Miró el sillón y pensó "es este". Thomas Argentina lo miró desde la ventana. Llevaba varios días mirando a escondidas y finalmente alguien se iba a llevar el sillón. Finalmente los hediondos recuerdos se irían. El tipo se sentó en él y se quedó ahí, observando la solitaria calle. "Quizás esté cansado y está tomando su tiempo para llevárselo", pensó preocupado Thomas Argentina. Decidió que sus pesadillas acababan y que ya era tiempo de ducharse (quizás era él y no sus recuerdos los que hedían, pues muchas veces la cuna de nuestros problemas somos nosotros, pero eso no lo sabía Thomas Argentina).

Estaba preparándose para salir por algo de comer cuando escuchó el sonido de alguien clavando afuera de su casa. No le dio mucha importancia. Tomó sus llaves y la sorpresa fue mayúscula cuando abrió la puerta de su casa para salir. El tipo no sólo no se había llevado el sillón; ahora construía con especial furor una pequeña cabaña alrededor del sillón. Thomas Argentina corrió hacia el tipo y le gritó que qué estaba haciendo. Aquel pareció no darse cuenta (o no quiso darse cuenta) de lo iracundo de Thomas Argentina. "¿Qué hacés, pelotudo? ¡La reconcha madre! Largáte con el sillón. No tenés derecho de construir. ¡Largate ya mismo!".

Al ver que no había reacción, corrió a su casa y llamó a la policía. La línea estaba muerta. Se asomó por la ventana y miró con incredulidad, estupor e ira que el tipo desconectaba su línea y la reconectaba a un teléfono que acababa de sacar de un sucio bolsón. "¡Esto es inaudito!" y corrió a la puerta. Cuando la abrió la escena le pareció terrible. No sólo ya había una casa de madera de por lo menos tres pisos; ahora el tipo (que ya ocupaba el frente de la casa de Thomas Argentina y parte de la solitaria calle) entraba con un perro. Thomas Argentina corrió hacia él pero éste alcanzó a cerrarle la puerta en las narices. "¡Hijo de la gran puta!" pensó y rodeó la casa para buscar alguna forma de entrar. Llegó a una ventana amplia desde donde miró al tipo con el perro en el sillón mirando televisión vía satélite (por supuesto, la antena era de la casa de Thomas Argentina).

Golpeó con vehemencia la ventana y el tipo sólo volteó para cerrar las cortinas. No pudo ver su cara, pero la del perro sí y su mirada burlona lo hizo ponerse rojo por la sangre que se le galopaba por toda su cabeza. Eso fue lo que le hizo perder toda proporción. "¡Sólo llévate el puto sillón de mierda! ¡El sillón! ¡Largáte con él hijo de mil putas!" y cosas por el estilo bramó y escupió sin ningún empacho. Poco a poco los vecinos comenzaron a salir de sus casas para ver el escándalo. A nadie sorprendía la pequeña cabaña en medio de la calle, pero a todos les parecía sumamente extraño que este tipo gritara con tanta rabia. Ese no podía ser Thomas Argentina, no. Él era un vecino decente que saludaba poco y siempre era muy considerado con todos. No, a este loco había que encerrarlo, ¡mira que estar gritoneándole a Thomas Argentina en su propia choza de madera!

Thomas Argentina no pudo convencer a los loqueros de que él era Thomas Argentina y que al que debían llevarse era al sillón. Después de mucho tiempo, mientras pensó todo lo que había pasado ese día (lo pensaba todos los días desde ese día), llegó a dos conclusiones: 1) nunca regalar nada y 2) bañarse más seguido (el alma, por supuesto), pues se dio cuenta que era él y no el sillón el que olía mal y no sólo eso, sino que no era su cuerpo el que apestaba sino su espíritu y su conciencia.

NOTA: la foto la encontré aquí.

Un Sueño

2011-12-17T11:56:00.000-08:00

Corrí a toda velocidad. Ya no sabía si tenía que ver a Beyoncé o a Calumnia y por un momento creí que me volvería loco. Sólo sabía que si no llegaba a la presentación de la universidad no estaría preparado para volver a ver a nadie (así de terrible era la vida para mí). Fue entonces cuando lo vi. Ví a mi hijo (lo cuál era imposible, pues, por un lado Calumnia me echaba en cara a una hija y por otra, Beyoncé y yo llevábamos años sin vernos, pero era mi hijo). Ahí estaba, con su carita rosa, su pielecita blanquita, blanquita; sus ojitos achinados, más bien papujos. Me miró y corrió conmigo. Ahí estábamos los dos. Nos subimos al automóvil y conducimos por la colina mientras le mostraba a lo lejos el mar que se escondía entre algunos cerros. "Ya no quiero ir a la iglesia", me dijo haciendo carita de puchero. Y así estuvimos por horas, mirando las olas golpear sobre cientos de casas hundidas.

Así que esto se siente ser papá: una mezcla de felicidad y miedo infinitos. Entonces fue cuando escuché a mi gato Topo Gigo ronronear y decirme que era momento de despertar y enfrentar los verdaderos problemas en los que me había metido la tal Calumnia. Desperté y me llevé a mi hijo todo el día en el recuerdo. Estuve esperando a Calumnia por poco más de dos horas y cuál sería mi sorpresa al ver a la pequeña que decían era mi hija. Yo creo que el sentimiento de ver al hijo que aún no nacía me dejó sentido pues al ver a la pequeña (¿tendría cinco o seis añitos?) no pude recordar al pequeño con su carita de puchero.

"Mira Calumnia, tú y yo sabemos que esto no es más que una patraña. ¿Por qué no me dices de una vez qué es lo que necesitas y vemos cómo arreglar esto?". "Sabes que es tu hija". "Sabes que no". "Sabes que puede ser que tengas razón". "Sabes que la tengo". "Siempre supe que sabías". "Yo sabía que sabías que yo sabía". "Lo sé". "¿Entonces?". Y echó a llorar amargamente mientras la nenita enjugaba sus lágrimas. "Discúlpame, sólo que no es fácil ser madre soltera. Sólo quería apoyo". "¿Apoyo? Pues te apoyo". "¿Puedes acompañarnos al parque?". No me pareció descabellado.

Fuimos a un pequeño parque que está a unos cien metros de la universidad en donde acababa de dictar lectura. Comimos un helado, dos o tres o quizás cuatro. Reímos y me sentí bien con la nenita. Algo en los ojos de Calumnia me debió advertir que ese día todo iba a cambiar en mi vida. "Voy a tirar esta basura". Asentí sin mirarla. Éramos la pequeña y yo jugando a mirar árboles y ponerles nombres. Volví a mirar a Clamidia. Se alejaba con dirección al bote. No me di cuenta de que se detuvo y nos miró unos instantes y que un río de lágrimas marcaban su paso hacia el último adiós. Entonces dio media vuelta y su figura se hizo más pequeña conforme se alejaba. Confieso haber pensado (casi deseado) que nos abandonara. Y como siempre pasa cuando pides un deseo, la imagen de Clamidia se perdió al doblar una esquina.

Así que de un golpe de corazón yo era el único que quedaba en aquella chiquita cuyo nombre de nacimiento nunca supe, pero no pareció enojarse cuando la llamé Zenaida. Ahí estábamos los tres (mi hijo estaba con nosotros, aún no llegaba, pero ya estaba ahí, conmigo), viendo los patos nadar en el mar de lágrimas que Clamidia había dejado. "¿Y mi mamá?", preguntó Zenaida. El corazón se me vino a la garganta y no pude más que decirle "¿Recuerdas que querías ir al mar? Pues se convirtió en mar para que pudieras nadar en ella". Y riendo corrió al gran charco que Clamidia había dejado, saltando y riendo y gritando "gracias, mami, gracias, mami, gracias, mami". Al final, ¿quién podría decir que esto no era del todo cierto?

Al caer la noche nos fuimos al departamento. "¿Nos abandonó otra vez, verdad?", dijo Zenaida. Y mis ojos no pudieron mentirle más. Mi hijo corrió a abrazarla y así, los tres tomamos un pequeño taxi que nos llevó al departamento, mientras Topo Gigo nos seguía con paso desenfadado y molestando a cuanto perro se le ponía enfrente. "Esto es algo que debo contarle a Beyoncé", pensé mientras servía la cena para los cuatro (mi hijo aún no nacía y ya comía que daba miedo). Me apuré en arrullar a Topo Gigo y a Zenaida y entonces, mi hijo y yo, llamamos a Beyoncé. "Tengo tanto que contarte". "Pues cuéntamelo, tontito, bobito". "Te amo". ":D y yo a ti". Y le conté todo mientras mi cerebro aún podía recordar ese sueño maravilloso.

La fotografía la encontré aquí: Sin poder decir adiós, Palabras Apócrifas.

Revelaciones

2011-08-19T11:30:00.001-07:00

Y en un susurro enjugó mis lágrimas diciendo "¿qué preferías, felicidad o libertad?".

Imagen: El ojo de Dios

Haníbal

2011-06-29T18:24:00.000-07:00

Alguna vez escuchó, cuando los pasaron al otro lado, que de la muerte y de los impuestos no podías escapar. En aquella ocasión, el pollero soltó una carcajada y después corrigió "bueno, en México sí que puedes escaparte de los impuestos" y volvió a reír mientras cerraba por última vez el sarcófago en donde transportaba a por lo menos trescientos centroamericanos.

Esa frase se le quedó grabada a Haníbal por siempre.

Pasaron algunas semanas después de cruzar el terrible desierto. Ahí, solo, en la inmensidad de unas fauces voraces y calientes miró por primera vez a la muerte de lejos. Venía por su hijo. Cinco años y ya era reclamado por la sed y el cansancio. Recordó la frase del pollero: "En México sí que puedes escaparte de los impuestos". Una idea se agolpó en su cabeza como sangre.

Decidió emprender el regreso a México con su hijo a cuestas, una corazonada le decía que lo lograría.

III

La sonrisa atronadora se vino a las sienes de Haníbal e inflamó todos sus vasos y el eco repetía "En México sí que puedes escaparte de los impuestos sí que puedes escaparte de los impuestos de la muerte nunca puedes escaparte en México sí que puedes escaparte de la muerte de los impuestos nunca puedes escaparte en México".

Estaba a un kilómetro de México, a unos metros de salvar la vida de su hijo.

Volvió a ver a la muerte (seguro que no era un agente). Esta vez le cerraba el paso con una mano fuerte y robusta. "Sabes que no puedes pasar ". "Sólo quiero que mi hijo viva un poco más; sabes que no es mucho pedir". La muerte sonrió (seguro que no era un policía). "Todos quieren estar de este lado para salvar a sus hijos... tú quieres regresar. En fin, eso te hace feliz y me hace feliz. Vete".

Haníbal con sus últimas fuerzas arrastró a su hijo que jadeaba y echaba espuma por la boca.

Cruzaron a México. El niño miró a su padre y sonrió. ¡Qué felicidad! Habían logrado burlar a la muerte. En México podía burlar a los impuestos y a la muerte y nadie lo sabía. Los dos se abrazaron. "Sólo un poco más, me pediste". Entonces Haníbal miró a la muerte. "Vengo a cobrarte los impuestos de la vida".

A lo lejos se miraban dos bultos cubiertos por años de arena y nadie supo porqué miraban al sur y no al norte como todos los demás.

Foto tomada de este link: Desierto de Sonora

Los dioses se han vuelto locos

2011-06-07T08:54:00.000-07:00

"¡Ya no entiendo nada!", me dijo don Beno al tiempo que lanzaba el periódico Reforma al piso, junto a El Universal. "En México, continuó, los dioses se han vuelto locos".

"¿Pero de qué habla usted, don Beno?", repuse al intentar levantar los periódicos, acción que él impidió con una patada tan agil que me hizo pensar que no acababa de cumplir 205 años.

"Los dioses hoy se hacen llamar columnistas", comenzó a explicarme con una paciencia que difícilmente podía controlar, a decir por las venas que brotaban de su frente. "Los dioses hoy piensan que su libertad de expresarse es suficiente para que todos piensen como ellos". Tomó un poco de su chocolate y me miró a los ojos, "Hank Rhon fue detenido y lo primero que todos escriben es que la forma en que lo detuvieron está mal; hace unos años, se inició el ataque frontal contra el narcotráfico y todos los dioses concordaron en que fue una estupidez y hoy todos se ufanan en que la guerra está perdida y que hay que legalizar la droga; hoy, los dioses están de acuerdo con que matar bebés, mientras no los escuchemos llorar, está bien; hoy, los dioses piensan y escupen sus estupideces a más estúpidos que las creen y las repiten; hoy, los dioses creen que proteger tu 'derecho' a hacer lo que se te dé la gana es proteger al ser humano..." se detuvo para respirar, quería matar evidentemente a alguien y yo no quería ser la víctima, sin embargo, mi adoctrinamiento habló:

"Perdóneme, don Beno, pero creo que efectivamente las formas importan mucho y detener a Hank Rhon como lo hicieron sólo habla de un Estado totalitario. Controlar al ser humano habla de un Estado totalitario; el ser humano tiene derecho a drogarse mientras no afectes a terceros; las mujeres tienen derecho a una vida y no tener que cargar con un hijo que sólo interrumpe su desarrollo profesiona; el Estado no debe intervenir en la libertad del ser humano, de lo contrario se convierte en un Estado totalitario y...".

"Jajajajajaja... realmente te han infectado con su estupidez. No tienen la menor idea de lo que es un Estado Totalitario. Se creen defensores de la libertad y no sabe qué eso. Todos creen que pueden hacer lo que se les dé la gana, eso sí, mientras no afecten a los demás. Déjame decirte que todos estamos interconectados... ¿cómo te lo explico?... ya sé. Tú viste el Rey León. Mufasa le dice a Simba que todos estamos conectados, unos comen antílopes pero al morir, se alimenta el pasto que comen precisamente los antílopes. Las acciones que tú hagas, aunque pienses que no afectarán a nadie, sí que lo afectan, directa o indirectamente. La ilusión es que mientras no lo veas, no te sientes mal. Si fueras tú solo en el mundo, anda, haz lo que se te dé la gana. Pero no es así. La libertad real sólo está en el pensamiento. Todos tenemos derecho a pensar lo que se nos dé la gana. La ilusión de la libertad está en la acción, todos queremos hacer lo que se nos da la gana, pero lo que tenemos que hacer es aquello que haga bien a los demás, a las personas, a los animales, a las plantas, al entorno, a la vida... pero eso no lo entiendes, creo que estás muy adoctrinado aún".

Don Beno me dejó pensando, pero la verdad creo que su cerebro viejo ya no funciona tanto. Prefiero leer cosas a los librepensadores (los indigandos) para sentir que soy inteligente y que soy crítico y que cuestiono al gobierno y que no pienso lo que otros piensan. Prefiero estar de acuerdo con los librepensadores (los indigandos) quienes son inteligentes y que son críticos y que cuestionan al gobierno y que no piensa lo que otros piensan. Me gusta pensar como los librepensadores (los indigandos), personas que son inteligentes y que son críticas y que cuestionan al gobierno y que no pienesan en lo que otros piensan. Aunque, si ellos mueren, no sé que va a pasar conmigo...

Foto: el viejo don beno (tomada de este blog)

Sueña

2011-05-05T08:53:00.001-07:00

7

Calumnina Perralucha Saffadette de la Tête, así se llama mi ex número "n". Algo en su nombre debió advertirme lo que me esperaba. ¿Pero hice caso? ¡No! Y entonces el calvario comenzó. Primero a platicar de más. Después a inventar conversaciones. Inventar amoríos. Suplantar identidades. Aturdirme con insensateces. En una ocasión fue capaz de inventar que había sido secuestrada para que yo le hiciera caso... ¡y eso era lo que más hacia! Me desvivía por ella y eso alimentaba su codicia por mi tiempo.

El colmo llegó cuando me abofeteó y lanzó a mi cara una prueba de embarazo. "¿Ves? ¿Ves cómo sí estoy embarazada?". La ira se convirtió en sorna. Yo recordaba todos los momentos íntimos con ella y jamás, ¡jamás! hubo cópula. No era muy listo entonces (¿lo soy ahora?) pero algo me decía que entre ella y yo tenía pasar algo más que sólo un par de caricias los viernes. La sorna se convirtió en ira. Miré la prueba de embarazo y se la aventé a la cara. "Aquí dice que no estás embarazada, pero que vas a tener un niño, alguien debe estar equivocado". Entonces yo me dí la media vuelta y me fui con el sol, al morir la tarde.

La escena me vino a los ojos mientras luchaba con el pasmo aquella mañana cuando su taladro de voz me arrancó del dulce sueño con Beyoncé.

"¿Calumnina? ¿Calumnina Soberbia? ¿Eres tú?"
"¿A quién más esperabas, chiquito?"
"Pues francamente no a ti. De hecho esperaba la llamada del despertador", era verdad, ese día estaba de viaje y tenía que dar una conferencia sobre robótica cuántica y ciencia ficción en la universidad en un par de horas.
"Siempre tan chistoso, ¿no?"
"Pues no, no es chiste en verdad estoy esperando al desp..."
"Sólo vengo a decirte que yo y tu hija queremos verte."
"¿Hija? ¿De qué me hablas, Calumnina?"
"De la hija que tú y yo tuvimos." Si algo me había enseñado ver telenovelas con mi madre era preguntar la edad de la hija, nunca falla.
"¿Ah si? ¿Y qué edad tiene mi hija?" Primer error, nunca aceptes algo por ser sarcástico.
"Eso no importa. Es tuya y de nadie más". ¡Diablos! Nadie nunca me había preparado para una respuesta así. Inmediatamente sonó en mi cabeza la melodía LE SANGUINOSE GIORNATE DI MARZO, OSSIA LA RIVOLUZIONE DI MILANO para órgano de DAVIDE MARIA DA BERGAMO.
El órgano, profundo y misterioso, socarrón y melancólico, tenebroso y loco, terminó por desplomarme. No quería ser como esos tipos tontos que aparecen en las telenovelas, así que preferí recordar algún capítulo de la ley y el orden.
"Quiero a mi abogado", no pude decir algo mejor, bueno, pensé en decir "yo no violé a la mujer" pero estoy seguro que eso hubiera actuado en mi contra.
"¿Y para qué quieres a tu abogado?"
"No responderé nada hasta que esté mi abogado." Bien, parecía que la tenía controlada.
"Es tú hija. De eso no cabe duda."
"¿Cuántos años tiene?"
"Ya te dije que eso no importa".
"Sí importa", comencé a envalentonarme. La misma melodía me lo permitió.
"Tiene cinco".
"¡Ajá!" Quise decirle que se equivocaba. Que ella y yo habíamos terminado hacía... cinco años. Al final sí podía ser mía la pequeña.
"Te veré en dos horas". Calumnina no sabía en dónde vivía. No podía verme en dos horas, "te veré en la universidad, después de tu conferencia", Ok, quizás sí sabía y tenía un malévolo plan.
"Está bien, pero trae a la niña... quiero conocerla". Segundo error, la curiosidad mató al gato (¿Escuchaste Topo-Gigo?).
"Ya veremos". Colgó.

¿Ya veremos? ¿Ya veremos? ¡Qué le pasa a esta mujer? Entonces recordé su apellido: Saffadette de la Tête. ¿Cómo fue que nunca reparé en su apellido? ¡Y su segundo nombre! ¡Perralucha! De verdad estuve obnubilado o sólo dormía. Una tenue mezcla entre vértigo y curiosidad se apoderó de mí. Pensé en la pequeña (¿a caso la prueba de embarazo no anunciaba a un niño y que no estaba embarazada?). Sonreí. Pensé en Calumnina y me imaginé a la pequeña con su detestable cara. Me derrumbe. "Sueña, sueña, sueña". Cerré los ojos pero no funcionó. Sólo miré que ahí estaba Topo-gigo, con su ronroneo típico y su mirada de amo, "no te preocupes, en perfecta armonía para todos; todo avanza y nada se detiene", me dijo y abrí los ojos.

Foto: Crazy Baby

¡Soñar!

2011-05-04T11:27:00.000-07:00

Desperté y estoy seguro, muy seguro, de que tuve uno de los sueños más increíbles de toda mi vida (Topo-gigo me siguió todo el tiempo, ¿no es suficiente prueba de que soñaba? ¿no es suficiente?) . Y ahí estaba Beyoncé, conmigo, soñando juntos, estoy seguro (seguridad es lo que veo ahora, y eso aleja de mí todas las telarañas de Tampico).

Cerré los ojos (porque de verdad los cerré, estoy seguro). Mis sentidos comenzaron a tejer con el hilo de la realidad mezclado con la utopía y los sueños. No estoy seguro (¿oh pues, no que sí estaba seguro?) en qué momento abrí los ojos y miré alrededor de mi cuarto, cubierto con cuatro paredes, lleno de un viento rico, un sol sonriente y mi Beyoncé. La torre Eiffel se levantaba a lo lejos y la sonrisa de mi chica lo llenaba todo. Incluso podía sobreponerme al olor peculiar de la masa (de las dos masas: la de las crepas y la de la bola de gente que alegre corría lanzando luces al cielo). La luna se posó en la torre mientras los espejos (miles de ellos) de Louis Vuitton colgaban de japonesas con euros en las manos. Calor. Mucho calor. El sena recorriendo los cabellos de Beyoncé mientras el tufo a salami y jamón llenaba todos lo rincones del vagón del metro. Caminamos. Sé que caminamos mucho porque tuve que sentarme y rascar mis pies de pollo espinado, con sus pequeñas uñas (sí, con las pequeñas uñas de Beyoncé). Sed. Mucha sed mientras en Tuileries se levantaba el mástil de piedra que Napoleón nos confió había robado a penas hace un par de días. Mordimos un par de pedazos de pain au chocolat mientras el péndulo de Foucault demostraba inerte que la tierra era redonda. Topo-gigo maulló, quería que lo abrazara y así lo hicimos, rascando sus orejitas con el ocaso a nuestras espaldas y estirando las manos para arrancar las nubes del avión en el que íbamos.

Volteé a mirar por la ventanilla y ahí estaban miles de arbustos marrones. Ya llegamos, nos dijeron y bajamos mientras Topo-gigo, de un brinco se perdía entre miles de escoceses con kilt y gaita en la mano. Beyoncé se recostó en mi hombro cuando el señor canoso nos preguntó "Honeymoon? This way, please." Caminamos y vimos pasar por la ventana del auto miles de casitas todas igualitas en piedra ceniza. A lo lejos, el Arthur's Seat (fugazmente alcancé a ver a Jack conversando con Mathias Malzieu y a una pequeña niña de ojos pispiretos jugando con un pequeño reloj cucú) y el castillo de Edimburgo se incendiaban llenando el hogar de la reina con cenizas. No pude evitar preguntar a William Wallace si estaba de acuerdo con que Mel Gibson hubiera preferido un afeitado perfecto. Walter Scott tuvo a bien defender a Wallace y a Gibson al mismo tiempo:

Yet Clare's sharp questions must I shun
Must separate Constance from the nun
Oh! what a tangled web we weave
When first we practise to deceive!
A Palmer too! No wonder why
I felt rebuked beneath his eye

Paul salió al encuentro y con un español brasileño nos pidió que no sacaramos las manos del auto aunque la neblina así lo pidera. Pasamos por puentes y por cumbres. Escuchamos espadas chocar; cuerpos caer; jacobinos estallar; un MacDonald cayó muerto a mis pies y su cabeza me contó que Inglaterra no volvería a ganar otra final de fútbol (creo que lloré); una lassie se me acercó y me regaló una bella hamburguesa y Beyoncé cantaba con el monstruo del lago ness una canción gaélica:

O Fhlùir na h-Alba,
cuin a chì sinn
an seòrsa laoich
a sheas gu bàs 'son
am bileag feòir is fraoich,
a sheas an aghaidh
feachd uailleil Iomhair
's a ruaig e dhachaidh
air chaochladh smaoin?

El barco de Paul se adentró a un castillo maldito en donde un señor, sentado nos miraba perplejo, pensando si todos los turistas serían igual de idiotas. Las placas de los cementerios se llenaron de musgo y el verde de las hojas se llenaron de un color rosa, ¿rosa? ¡sí, rosa! Eran cherry blossoms, muchos, miles, Beyoncé se revolcó como perro en los miles de pétalos que cubrían las colinas. Julie Fowlis nos invitó a pasar a las aulas de la Rossley Chapel en donde la reina Isabel nos esperaba para preguntarnos si estabamos de acuerdo con la boda de los duques. Beyoncé se ruborizó de la rabia y la muina, yo sólo tomé un poco más de english breakfast.

La señorita azafata nos miró de arriba abajo. Paul ya no estaba y sólo había cuatro húngaros viejos en el autobús con alas. Nos preguntó algo. No supe qué. Refunfuñó. Primer golpe. Abrí los ojos. Mi habitación. Cerré los ojos. "Señorita, ¿puede darme agua mineral?", "¿Sí me espera a que termine de servir las demás bebidas? ¿Idiota?" Topo-gigo me miró y me dijo "Creo que Aeroméxico no es como era antes, ahora las azafatas se sienten mal porque están feas y no pueden salir en calendarios". Un olor a smog me llegó. Segundo golpe. Abrí los ojos. Mi habitación. Cerré los ojos. Beyoncé y Topo-Gigo me miraban extrañados, "tenemos que entregar los pasaportes", espetó el gato. "Hagan otra fila, hagamos desorden, al fin ya estamos en México", gritó un hombre panzón y prieto. Tercer golpe. Abrí los ojos. Topo-gigo brincó de mi regazo. Instintivamente lo busqué. Estaba en mi cama y yo buscaba al gato debajo de ella. ¿Y Beyoncé? La busqué en la cama (sobre ella). No estaba. Sonó el teléfono.

"¿Beyoncé?", pregunté.
"Quisieras, chiquito". Esa voz. Ya no soñaba. ¡Topo-gigo! (contestame, contestame). No hubo respuesta del gato. Estaba despierto y del otro lado mi otra ex, mi ex número "n". Quisiera seguir soñando. ¡Quiero soñar!

Foto: Viajar soñando
Celtic Lassie

Soñadores

2011-04-15T13:10:00.000-07:00

Empecé a leer noticias sobre Tampico. Mientras leía, me sumergí inconcientemente en un baúl, en una especie de zulo al que echaban montones de tierra con cada comentario que leía en la red. "Tampico está que arde", recuerdo que pensé mientras veía con una angustia lejana un par de boletos que acaba de comprar. Ni siquiera había pensado que hoy por hoy, Tamaulipas es un estado que bien podría semejarse a cualquier tierra de nadie de cualquier guerra de cualquier época en el mundo.

La gente muere sin que haya autoridad que tenga la intensión de detenerla. Recordé nuevamente la novela que leo por las mañanas (esto cuando Topo-gigo no regresa para despertarme entre sueños) La catedral del mar. Las primeras páginas son desgarradoras, son crueles sobre todo por la impotencia que genera el relato; impotencia que se refuerza al pensar que realmente así sucedían los hechos que narra y porque aún hoy, siglo XXI, siguen ocurriendo este tipo de calamidades.

Me detuve a pensar que México (y muchas partes del mundo) no ha abandonado su feudalismo. Nunca, ni siquiera después de que la revolución arrebató al "dictador" Díaz las riendas del poder. Los caciques siempre han existido. Antes y en otras latitudes se conocía a esa figura como señor feudal. Hoy, en México, se le puede conocer como cacique o quizás ya exista alguna otra forma de llamarlo. El punto es que siempre ha existido y por lo visto existirá esta figura, lo cual no es consuelo.

Ahora tenía en mi poder un par de boletos hacia Tampico y todo por la sorpresiva visita de ayer. Estaba en el "Chichos" (en otros lugares se le conoce como "Vips") pensando en la vida, en la existencia y muchas cosas más cuando, de pronto llamaron mi atención. El corazón me dio un vuelco al ver a la ex novia que más había querido. La sensación fue aún más extraña, sorpresiva y explosiva porque esperaba a otra ex novia a la cual, si bien no odio, tampoco tengo gratos recuerdos de ella.

Pero no. Ahí estaba ella. Ahí estaba Beyoncé (le llamaremos así porque así es como se llamará) con su juventud, con su eterna sonrisa, con hermosa nariz y con esa voz estruendosa. Mis sentidos se pusieron a bailar y por un momento creo que yo también lo hice (a eso le llaman los que saben "shivers on the spine" yo le llamo tocar el cielo). "Hola", me dijo y se sentó a mi lado. Intercambiamos silencios apetecibles. Me recreé en su figura, en sus ojos expresivos. Conversamos callados. Al final sonrió y me acarició la mano. La mente se me obnubiló y me estalló un no se qué, algo parecido a comer un poco de Creamed Horseradish Mustard, pero mucho más fuerte.

Lo siguiente fue lo de rutina. Salimos a bailar un rico boogaloo y entre las copas que compartimos y la risa que bebimos me invitó a la graduación de una de sus primas. "Son encantadoras, te va a gustar", me dijo. Jamás escuché que era en Tampico y aún así compré los boletos para visitar a las primas. Ahora resulta que los caminos que llevan a aquel estado son propiedad de un grupo de empresarios capaces de cualquier cosa por mantener su margen de ganancias. Mi cuerpo quiere escapar del zulo en el que estoy metido, sólo me resta recordar a Beyoncé y el rico boogaloo. Quizás pueda soñar un poco con una realidad fingida, esperando a que se convierta en realidad.

Foto: Tremendo boogaloo

Soñando

2011-04-13T10:17:00.000-07:00

Definitivamente mi cabeza giró en repetidas ocasiones y estoy seguro que de no haber puesto mis manos sobre ella, ésta hubiera salido volando. Fui a un café, acá le llaman "Chichos", aunque me han dicho que en otros lugares se llama "Vips". Ahí la iba a ver, después de casi cinco años, justo ahí, donde había terminado todo, la iba a ver. Sin embargo, en esta ocasión más de una cosa ocupaba mi cabeza.

En primer lugar, ¿había soñado el incidente de Topo-gigo? y tan pronto empezaba a analizar las escenas en mi cabeza, venía sin preguntar la voz de aquella señorita repitiendo una y otra vez "¿cuál es su parentesco? ¿cuál es su parentesco?" ¡Diablos! Realmente me aturdía no saber ni siquiera qué parentesco guardaba conmigo mismo y encima, la llamada de mi ex número "n" me taladraba una y otra vez. ¿Qué querrá?

Me dieron uno de los asientos que están justo en la barra. Es buen lugar, pues no tienes que esperar a que te asignen los tan codiciados gabinetes o alguna mesa más o menos decente. Sin embargo, hay un inconveniente: estás justo en las entrañas del monstruo. Desde ahí puedes observar toda la presión, el gran chef gritando a sus pinches y cocineros (de hecho en ocasiones une sus nombres y les grita "pinches-cocineros" y eso provoca la confusión ¿a quién le habla?), las meseras discutiendo y desquitándose "que si cobraste dos Huevos Primavera", "que si te embolsaste la propina de la mesa dos", "que si están pidiendo pan en la mesa del que siempre grita, pero te estás haciendo la loca" y así, por el estilo. Lo único que no cambia es la sonrisa impertérrita del lavalozas.

Mi pensamiento se fundió con el trajín de meseras y garroteros, con los gritos del gran chef y el tintineo de vasos y platos. La lectura que por la mañanas hago es La Catedral del Mar. En ella se describe perfectamente la situación de la vida laboral en el siglo XIV: los gremios. De pronto, una especie de luz se coló a mis neuronas (pude sentir que muchas de ellas abrían los ojos, forzadas por el pequeño rayo, como quien despierta a un niño que tiene que ir temprano al colegio). Corrigiendo los errores que el sistema de gremios tenía, ¿no sería la mejor forma de procurar el empleo? De alguna forma, pensé, el colegio es una fábrica de desempleados, sobre todo si tomamos en cuenta que hay un extremo de la cadena que no crece al mismo paso que la población.

Si me es permitido, pensé, la gran bondad del gremio es que enseña al hombre desde que es niño a ser especialista y maestro en una rama que encaja perfectamente con la producción. Es decir, si trajéramos este sistema a la actualidad, los niños empezarían a aprender a ser oficiales financieros, aquellos que están encargados de conocer el flujo del dinero dentro de una empresa; o serían oficiales operativos u oficiales en ventas u oficiales en innovación etcétera, pero tendrían que elegir desde un principio alguna profesión u oficio que realmente tuviera cabida en la producción de tal forma que la el tipo de empleado no se creara a partir de la oferta educativa sino de lo que necesita el área productiva.

En otras palabras, hoy por hoy, lo que manda es el mercado en las instituciones educativas, de tal forma que si hay una gran demanda de jóvenes que quieren ser rockstars habrá muchas universidades que les darán la licenciatura de rockstar y cuando lleguen al campo laboral, los empleadores les dirán "qué crees, es muy interesante lo que haces, pero yo necesito albañiles" y ahí lo tienen un desempleado más o bien un empleado que no está satisfecho con su vida. Mi mente giraba en torno a profesionalizar los oficios, a que el chico de la impertérrita sonrisa, si se esforzaba, algún día sería un oficial lavaloza que sería el encargado de guardar los secretos de un buen lavaloza. Justo en ese momento ella llegó.

Mi sorpresa fue mayúscula. Mis pensamientos se desbarataron como cuando Topo-gigo tiraba mi torre de Jenga. Él también corrió a ocultarse entre mis recuerdos. De hecho, hasta la molesta voz de la señorita de la mañana (¿lo soñé también?) se interrumpió como quien jala del cable de la televisión cuando quiere pasar con su charola de comida (a mí me pasa seguido, no sé ustedes). Ahí estaba ella. Mi ex. Pero la sorpresa era buena. No era mi ex número "n". No. Aún mejor, era la ex a la que siempre amé. Aún ahora siento cómo me palpitó el corazón en ese día, y eso que hoy recuesta su cabeza en mi hombro, mientras escribo estas líneas.

Foto: Dalí, "Mujer en contemplación" (creo que así se llama, si no, aquí está el link)

¿Soñé?

2011-04-11T16:23:00.000-07:00

Extraño a mi gato, Topo-gigo. Han pasado cinco días desde que se despidió de mí, a la mitad de la noche. Hoy regresé a la casa por la tarde y llevaba en las manos una bolsa con bolillos y medio kilo de jamón. Llamé instintivamente a Topo-gigo "chitu-chitu". Dejé un poco de jamón en su pequeño platito y después, cuando empecé a comer, recordé que ya no estaba conmigo. Salí al corredor y deposté los restos de jamón en la maceta en donde clandestinamente enterré a Topo-gigo. Regresé al departamento y me preparé para dormir. Estaba consiliando el sueño cuando la inquietud me invadió: ¿había cerrado correctamente la puerta? Sí. No. No sé. Me levanté y fui a echar doble candado. Será mejor dormir con la alarma activada. Finalmente dormí como bebé.

Al día siguiente, los gritos de doña Garota me despertaron. Después, golpes en la puerta (¿a caso no conoce que tengo timbre?). Desesperación. Más gritos y de más personas. Me despabilo. No leo, por obvias razones. Tomo la bata y me doy cuenta que está llena de boronas y pelo de gato (¿Topo-gigo? ¿volviste otra vez?). Mientras me acerco a la sala, los gritos y el bullicio me recuerdan mi primera y única visita a un estadio, que tras recorrer el túnel que te lleva a los asientos, sentía cómo el guirigay aumentaba exponencialmente. Llegué a la puerta. Quité los dos candados. Abrí. La alarma sonó y se encadenó con los sollozos de una niña, el griterío de doña Garota, el regaño de don Mafaldinho y el bullicio de la vieja loca del 2.

Corrí a desactivar la alarma. Doña Garota me seguía escupiendo culpas una y otra vez. "Doña Garota, no entiendo porqué tanto bullicio". Doña Garota volvió a escupir explicaciones adosadas con agresiones verbales. Sonó el teléfono que tomó el lugar de la alarma (creo que esta sinfonía de alguna forma me divertía y me hizo ver que el día pintaría muy diferente al resto). Contesté mientras a doña Garota le salían víboras, sapos y ajolotes de la boca.

"ADL alarmas, ¿se encuentra todo bien?", preguntó la voz de una señortia o muy bien adiestrada o muy llena de sustancias químicas naturales o artificiales, pues contestar de forma tan amable a las 6 de la madrugada sólo responde a cualquiera de estas dos explicaciones. "Todo bien señorita, sólo olvidé desconectar la alarma antes de salir por el periódico". Un sapo de doña Garota se posó unos segundos en mi mano. "Muy bien señor, ¿puede contestarme algunas preguntas?". "Claro que sí, dígame usted". "¿Cuál es el nombre del titular de la cuenta?". "Juan Pablo Lazo". "¿Qué parentezco tiene con el titular?". "Pues soy yo mismo". "Eso lo sé, señor, pero, ¿qué parentezco tiene con el titular?". No supe qué contestar y sólo atiné a balbucear, "soy yo, soy yo". "Muy bien, señor. Enviaremos a alguien para allá".

Dos salamandras de doña Garota se escurrieron entre mis cabellos. Volteé a verla con la mirada fría. La pregunta se repetía en mi cerebro, ¿cuál es tu parentezco contigo mismo? La mente se me congeló por fracciones cuánticas de segundo. Después, la sensación se derritió y salió expedida como un rayo a través de mis ojos. Miré a doña Garota fríamente. Ella se calló. Todos los sapos, víboras, ajolotes y salamandras se escondieron en su boca tan pronto que se agolparon y comenzaron a asfixiarla. "Tranquila, doña Garota, tranquila". Pareció mejorar. La verdad no lo sé. Mis ojos se enfocaron en la maceta del corredor.

Ahí estaban los restos de un par de ratas y la caja de Topo-gigo abierta, con la bolsa de basura y la parafernalia que utilicé para embalsamarlo convertida en rastrojos. Me acerqué a la escena del crimen. La niña sollozaba. Las ratas tenían restos de jamón en las mandíbulas. "Mi gatito", dijo la niña y volvió a lloriquear. "Mi gatito", había dicho la pequeña y comencé a ver pequeñas huellitas que se dirigían a mi departamento. Las seguí y la figura borrosa de Topo-gigo se formó en mis ojos. Ahí estaba, Topo-gigo, caminando y dando vuelta a la derecha, hacia mi habitación.

Corrí. Doña Garota se estaba incorporando. Llegué a mi recámara. Ahí había una pequeña rata, tributo de Topo-gigo, no cabía duda. Llegó doña Garota. "¡Salga de aquí!". No dijo más, sólo se fue. Cerró la puerta, lo escuché. Tomé la rata con las pinzas de mi cajón. Lo inspeccioné lentamente, con cuidado, miré y busqué. Me pareció ver un pequeño pelo de mi gato. Sí, sí, lo he visto, lo he visto, un pequeño pelo de mi gato. Riiing, riiiiiiing. El teléfono. Lo busqué. Iba a contestar. Regresé a ver a la pequeña rata. Ya no había pelo de gato. ¿Lo soñé? ¿Soñé todo? La rata, era un hecho, no era un sueño. Me despavilé. Tiré inconcientemente a la rata, un poco deprimido, quizás. Contesté. No sabía que esta llamada sería el previo de un viaje en una montaña rusa.

Foto: huellas

Soñar... otra vez

2011-04-10T14:09:00.001-07:00

Como todas las mañanas, me preparé para ir al trabajo. Accioné el motor del automóvil que rechinó como lo hacen mis huesos. A mi edad, mi auto ya me alcanzó en la ancianidad. Recordé, de repente, el sueño fugaz de niños felices interrumpidos por el maullido de Topo-gigo, mi gato. Eran las cuatro de la madrugada y el gato se las ingenió para colarse en las habitaciones interiores del departamento; ahora quería salir.

No le hice caso, pero un nuevo maullido me hizo incorporarme torpemente. No atiné a encender la luz. Busqué con mis ojos ajustándose a la obscuridad. "Chitu-chitu". Nada, no había rastros de Topo-gigo. "Chitu-chitu". Nada. Entré al servicio; busqué en la tina; aproveché y oriné, no en la tina, obviamente, sí en el mingitorio que por la tarde instaló doña Eusebia (olvidé que no estaba conectado a la tubería y aquello fue un desastre); subí las escaleras, las bajé; abrí la puerta que conduce a la sala. Nada. Ni rastro de Topo-gigo.

Volví a dormir. Desperté. Busqué los lentes de aumento. Encendí la lamparita de noche y me puse a leer. Recordé que tenía que ir a trabajar. Entré al cuarto de baño y me encontré con el desastre nocturno. A limpiar. Tardé veinte minutos más. Tarde. Accioné el motor y entonces el recuerdo de Topo-gigo, mi gato. Un sobresalto me hizo bajarme del automóvil rápidamente. Busqué al minino (mi amigo). Ahí estaba, en su gatera, hecho un ovillo. Pasé la mano por su pelaje. Topo-gigo estaba duro. No ronroneó. No abrió sus ojitos para mirarme indiferente y regalarme un largo bostezo antes de volver a dormir.

Lo entendí en ese momento. Topo-gigo se vino a despedir de mí por la noche; me dijo, "deja un poco a tu pueblo feliz, que yo ya me voy". Me hubiera gustado que me ronroneara una vez más. Vete, Topo-gigo, al cielo de los gatitos. Creo que esta idea me ayudó a esquivar con tenacidad los golpes que por la mañana me despiertan de mi sueño feliz, ya lo saben: el smog, los árboles talados, el estrés de la oficina... Gracias, Topo-gigo.

Foto: "Gato" de Konstanti Kirillov (link a la foto)

Soñar

2011-04-06T18:31:00.001-07:00

Cuando despierto, lo primero que viene a mi mente es que el día debe de ser tan reconfortante como lo fue mi sueño. Me estiro cual gato. Busco las gafas de aumento y trato de leer. Lo consigo por algunos minutos sólo para saber que tengo que bañarme, vestirme, desayunar y salir al trabajo. Lo hago. Entonces, el primer golpe me despeja y me hace ver que el sueño se esfuma poco a poco: el smog.

Camino al trabajo no veo otra cosa más que smog. Autos llenos de una sola persona (¿qué otra cosa podemos hacer?). Camiones viejos apestando el ambiente con humaredas visibles y millones de automovilistas apestándolo también pero con humaredas invisibles. Incluso hasta los ciclistas lo apestan, no me vayan a decir que su vaho y sus flatulencias no contaminan.

Un nuevo mazazo me despabila nuevamente. No estoy soñando. Faltan árboles. Por doquier árboles mal podados sin ramas y sólo con la mitad del tronco servible; ¡mejor córtenlos completos! (mejor no, no me vayan a hacer caso). Por doquier pedazos de banqueta con troncos arrebatados "porque levantó la banqueta y dañó la tubería". Pretextos. Humanos infames.

Finalmente llego al trabajo. Olor a basura quemada. Humo por todas partes. Mal humor de algunos. Estrés innecesario de otros. Algunos chascarrillos vuelven a hacerme pensar que lo del sueño no es tan mala idea. De pronto, y como si el destino quisiera decirme "los sueños se van volando", llegan las seis. Hay que regresar.

Vuelvo a despertar con una mujer u hombre (o bestia que creo puede contener ambos géneros) que piensan que las camionetas son armas blancas y que si los ves con una es lo mismo que si te encañonaran con una AK-47. En fin, hay que darles el paso o te lo arrebatan.

Finalmente llego a casa. Doy de comer un poco de croquetas al gato. Qué envidia. Sólo tienen que dormir, comer y evitar que algún perro o algún automóvil los desgracie. Parece pan comido esa vida. Después, enciendo el viejo radio. Escucho las noticias (terribles, siempre terribles) y prefiero sintonizar alguna estación con Vivaldi o de perdida algo de House ligerísimo. Abrimos una nueva botella de whiskey. Salud. Otra copa. Otra más. Un buen cigarro. Abrir el libro que leímos por la mañana: "Un mundo feliz" de Huxley.

Me sumerjo en un sueño en donde todos son felices sin importar qué. Entonces despierto y pienso que el día puede ser tan reconfortante como lo fue mi sueño...

Foto: Happy Face

El lechero

2011-03-24T11:35:00.000-07:00

Estaban tres niños discutiendo quién tenía al mejor papá del mundo. Dice el primero:

-Mi papá es policía.
-Pues el mío es bombero y moja al tuyo.
-Ah sí, pues el mío -dice el tercero- es lechero y ustedes son mis hermanos.

Foto: dar click aquí!

Denunciar no implica inculpar o de cómo mellan a la pobrecita liberad de expresión

2011-03-06T13:01:00.000-08:00

Hace un par de semanas sale a la luz el documental Presunto Culpable. Muchos lo alaban porque "muestra la realidad", porque "denuncia", porque así, señalando y "desenmascarando" creen que se dará el cambio. Mucho se asombran de lo que se descubre al abrir la cloaca, aunque me sorprende que esperaran otra cosa diferente a estiércol. Realmente quisiera saber si antes de este documental había alguien que pensara que el sistema judicial mexicano era, si no un modelo de excelencia, por lo menos un sistema pasable. El documental te dice "mira, así es la mierda" y nosotros decimos "qué asqueroso, hay que limpiarlo", pero desafortunadamente, de ahí no pasa.

El día de hoy, la UNAM da a conocer que próximamente estrenará otro documental en donde se muestra el caso de un par de mujeres a quienes "el sistema de justicia también castiga 'sin pruebas y sin testigos'". En febrero, Aristegui "denuncia" que fue víctima de "Los Pinos" o del gobierno mexicano, quienes intentaban acallarla. El año inició con acusaciones por parte de Wikileaks cuyo fundador (y casi mártir de los "librepensadores") "sufrió" del intento de censura por parte de los poderosos. Al parecer se ha puesto de moda denunciar al poderoso y eso no es lo preocupante; antes, al contrario, es bueno que la gente se dé cuenta y se anime a señalar los errores. Lo preocupante es que el sistema para saber si alguien es culpable o inocente se arregle desde los medios de comunicación.

Me explico. Si tenemos un estado de derecho es para apoyarnos en él y no en los medios de comunicación para juzgar y culpar. Por ejemplo, es común en México (y supongo que en el resto del mundo) que los líderes de opinión hablen y dictaminen lo que para ellos es lo justo y lo hacen como dictando sentencia: si el gobierno federal hace "x" está mal, por lo tanto, está mal y aquel que piense lo contrario a lo que el líder piensa, pues también está mal. Muchos comunicadores, muchos presentadores de noticias y comentaristas, muchos directores de documentales se compran barato el título de jueces y dejan que el público sea el jurado para, con su venia, dictar sentencia. Con juzgados así de eficientes, ¿para qué quejarnos del sistema judicial?

¿Es correcto que Wikileaks difunda información confidencial de diplomáticos para denunciar la corrupción? ¿Es correcto pedir explicaciones a alguien sin tener pruebas de que haya cometido delito alguno? ¿Es correcto ventilar lo que hacen en el poder judicial mexicano para que el público se convierta en juez, jurado y si se puede hasta en verdugos? Creo que denunciar no es lo malo. Lo malo es que no se presentan las pruebas necesarias ante las autoridades correspondientes para que sea el sistema en el que nos sustentamos el que culpe o exculpe.

Estoy de acuerdo, si el sistema es el podrido y le llevas el caso, será omitido olímpicamente. Incluso estoy de acuerdo con que se presenten las pruebas a la gente, quien al final es la que vota y decidirá si las autoridades actuales se mantienen o no. Pero lo que me parece importante es que los casos de wikileaks, por ejemplo sean sometidos a una corte internacional para tratar de dirimir los problemas; que Aristegui vaya y, con pruebas, busque saber si el señor presidente Calderón es o no alcohólico frente a instancias competentes; que los documentales se presenten a los legisladores, utilizando a la opinión pública como palanca, para exigir que se de una limpia al sistema judicial. De lo contrario, si sólo se presenta al público (aunquelos jueces y los legisladores se enteren "de pasadita" sobre las noticias o los documentales o las denuncias) el esfuerzo no queda más que en chismes de vecindad.

En conclusión, qué bueno que se puede denunciar. En México, por más que las personas se desgarren las vestiduras cada vez que "hay casos en contra de libertad de expresión", no podemos quejarnos de que ésta no exista. Lo que tenemos que aprender es utilizar esta libertad de expresión no para acusar o inculpar a otros, sino para salir adelante valiéndonos de las instituciones que existen, sirviéndonos de ella como palancas para regresar las cosas a su cauce y que sea el Estado de Derecho el que hable. De lo contrario, si sólo se "gritan" los hechos o si sólo "denunciamos" podemos alejarnos más de ese Estado y, con en vez de enriquecer a la libertad de expresión la envilecemos.

IMAGEN: Judge Joker

De sombreros, sarapes y brucelosis

2011-02-04T07:37:00.000-08:00

Top Gear habló y dejó ver que los mexicanos tenemos una característica extra de la que no se mofaron: somos bien chilletas. Nos desgarramos las vestiduras. Armamos tangos mejores que los argentinos. Cuando nos sentimos ofendidos, el mundo debe detenerse y llorar. Exagerados somos. Especialistas en lluvias dentro de vasos de agua. Pero además, somos burlones. Nos llevamos y no nos aguantamos. Bien riéndonos del otro (Noroña recordando que Calderón es un "borracho") pero mal cuando se ríen de nosotros (no creo que Noroña jamás haya tomado ni un traguito de licor).

Y sin embargo, lo que ofendió a muchos es el estereotipo "anticuado" que se tiene del mexicano. Un hombre descansando, echándola, recargado en un cáctus, con sombrero de ala grand y un sarape. Huevón diriámos. Y entonces, ante esta imagen, ante este estereotipo del mexicano llegó mi padre, médico veterinario sobrado en experiencia y nos contó algo muy interesante. Nos dijo que él había ido a una conferencia hace algunas décadas, tres mínimo, y el expositor, ya en la calidez de la charla post ponencia, les explicaba que muchos rancheros se les veía en aquellos días exactamente así, recargados en algún lugar, descansando y la causa era ni más ni menos que la brucelosis.

Esta enfermedad, cuenta mi papá, es muy común en los animales, sobre todo en el ganado bovino, aunque puede encontrarse en ovejas, puercos y demás. Lo peculiar es que la bacteria puede transmitirse de animal a humano vía heridas en la piel, contacto con mucosas o a través de la vía digestiva, pero sobre todo por manipular carne de un animal infectado o beber leche no pausterizada. ¡Eureka! Muchos rancheros, decía aquel expositor, sólo tenían acceso a leche bronca y a la carne de animales, muchas veces infectados con brucellas. ¿El resultado? Rancheros con sintomas de brucelosis, que de no sucumbir ante ella, quedan con la bacteria latente y con episodios de síndromes depresivos que les obligan a dormir.

Ahora, esta era la observación de aquél conferenciante, no sé si se llegó a comprobar. Pero suena lógico. Un estereotipo derivado de el estilo de vida del ranchero. Una bacteria que marcó a una nación. Una enfermedad que hizo que los chatos de Top Gear tuvieran material para sus chistes. Una situación completamente fortuita que arde en la piel de muchos columnistas, comentaristas y muchos ciudadanos de a pie.

¿La razón del ardor y de la exageración? Quizás también se deba a un trastorno patológico.

Link de la imagen aquí.

Sobre wikileaks...

2010-12-08T14:28:00.001-08:00

A riesgo de sonar anti cool, me parece que el caso de los cables difundidos por la ahora muy golpeada página de Wikileaks debe verse desde una óptica más fría y no escudarse en la libertad de expresión, escudo que ya de por sí ha sido muy mellado por el mal periodismo. Voy por partes.

Raymundo Riva Palacio habla en su columna Estrictamente Personal: Amores Perros sobre un hecho que pocos comunicadores y comunicólogos se atreven a tocar. Sí, lo más fácil es atacar al gobierno, a las autoridades, al que está arriba y con ello cubrir la cuota de la "libertad de expresión". Algo como lo que hace la CNDH, quién emite recomendaciones al gobierno pero en pocas ocasiones lo hace contra las bandas criminales. Se es patriota, se está bien con el mundo cuando se ataca "al poderoso" o por lo menos a quien perceptualmente es el poderoso del momento.

La columna es consisa: el periodismo es el nuevo tribunal en donde se enjuicia de forma rápida y expedita a cualquiera. Si es funcionario, es malo, se acompaña con alguna información ad hoc y listo, el funcionario es enjuiciado por la prensa y sometido a la condena popular. Si resulta que el funcionario es un raro especimen (de esos honestos y comprometidos), su imagen ya tendrá un tache.

¿Qué pasa con los wikileaks? ¿Cuál es la finalidad de difundir cables así como así? ¿Se busca sólo demostrar que Estados Unidos está entrometido en asuntos internacionales? Eso se sabe desde hace tiempo y no es privativo de este país. ¿Se busca justicia? ¿Por qué no llevar la "evidencia" a tribunales calificados y que los funcionarios sean enjuiciados como cualquier otro? ¿Se busca crear rumores y cotilleos? Creo que eso sí se ha logrado.

Difundir cables no ayuda a la libertad de expresión. Recordemos que esta libertad es quizás de las más delicadas. Informar a las personas (que muchas veces sólo oyen y entienden lo que quieren oír y entender) es difícil pues se corre el riesgo de que no sea la información sino la opinión quien impere. Difundir los cables como se ha hecho, sin buscar otra cosa más que el escándalo no es muestra del uso de la libertad de expresión.

Con esta lógica, se podría enjuiciar a cualquiera por el sólo hecho de comunicarse, sin un protocolo o sin un proceso judicial establecido. Sí, suena cool estar a favor de Wikileaks y seguir la tendencia de matar al poderoso, pero esta no es la forma de luchar contra ello. Se tiene que ser más inteligente y más serio si se quiere realmente acabar con "los males del mundo". Dar a conocer información "para quemar" a otros, es sólo un desfogue, un "sacar la presión", pero no lleva a nada más.

Pensemos con más claridad las cosas. ¿Estuvo bien que se difundieran los cables? Sí. ¿Estuvo bien cómo se difundieron los cables? No. Sólo se destapó la cloaca (¿y qué sale de la cloaca?) sin tener un plan que permita mejorar. Tal parece que cuando se trata del periodismo, se vale pedir perdón antes que pedir permiso, caiga quien caiga y aunque se atropelle la ley que es la que se supone nos vuelve un poco más civilizados, un poco más democráticos.

PS: Lo increíble es que, por lo menos en México, al parecer la gente no tiene memoria. Por lo tanto, aunque aparezcan nombres en los cables, al rato, nadie se va a acordar de ello. Punto más a mi favor, ¿para qué sirvió difundirlos?

Jamás

2010-12-06T14:27:00.000-08:00

La madre de Pedro lo instó a seguir pedaleando. Parecía no importar que la frágil lancha construida con cocos y cuerda de ramas secas estuviera a escasos minutos del colapso. ¡Jamás te rindas! ¡Jamás permitas que el miedo te doblegue! ¡Jamás mires tus temores reflejados en el agua! Jamás, jamás...

Pedro seguía pedaleando. Los jadeos de la madre eran más bien estertores anunciando su muerte. ¿Jamás? Madre, jamás. Anda, levantate. Anda, pedalea. Nos falta poco. Sólo algunos metros más. Madre, pedalea. Jamás te rindas, jamás, jamás...

Un barco pesquero pasó por ahí. Descubrió miles de pedazos de cocos y ramas secas. Parecía como si una débil navío hubiera sido devorado por el mar. Pero el hubiera no existe. Ahí estaban, Pedro y su madre, flotando, respirando con dificultad, agarrándose con los hilachos de fuerza a una lancha invisible...

Nueva enseñanza vs mejor calidad de vida

2010-12-03T15:45:00.000-08:00

Hoy es el primer día, desde hace varios meses, en el que me animo (tengo tiempo) de escribir una entrada más a este blog que me ha acompañado por varios años (hoy ya son tres y contando). Supongo que no escribiré un cuento, prefiero la reflexión por ser una fecha especial.

Desde hace varios días, quizás años, ha rondado en mi cabeza la idea de que la educación debería centrarse, por lo menos en los primeros años, en reforzar la capacidad de decisión y de análisis en los niños. Sería magnífico, pienso yo con mi sesgada visión, que un niño pequeño tuviera las herramientas necesarias para enfrentar la vida, que está llena de decisiones. Que tuviera las herramientas para entender realmente los procesos que ahora se enseñan de memoria.

Justo estoy leyendo un libro de Carlos Llano que habla sobre la enseñanza de la dirección y podemos inferir que la educación se centra en la pasividad, en ser receptor de ideas, de modelos, de teorías, de mecanismo, de procesos, pero que realmente no son entendidos. Son memorizados. Está bien memorizar, pero si no se entienden de poco sirven: se van a la memoria RAM y se después del examen se borran para dar paso a mejores cosas.

Y justo, a colación de esto, vi casi por casualidad un buen video que posteo en seguida (obsérvenlo, son seis valiosos minutos)

De acuerdo con el autor, al niño no se le está enseñando correctamente y de hecho propone cultivar "el pensamiento divergente" sobre las teorías y demás abstracciones. Está bien. Sólo que no hay que llegar al extremo de querer quemar todos los libros científicos y académicos. El cerebro humano tiene la capacidad de obtener conocimiento de varios lados. Por uno, está la experiencia, el día a día que nos ayuda a advertir situaciones. Cuando esta experiencia es sistematizada y podemos llegar a afirmar algo de dicha situación se convierte en conocimiento científico o académico. Como vemos, no hay mucha diferencia, lo único es la sistematización entre uno y otro, un rigor que en la experiencia existe y que en la ciencia existe por teoría. Es decir, enseñar al niño a pensar se trata de ayudarlo a equilibrar.

Finalmente, el autor de este video nos habla de focos rojos que surgen de la concepción de producción para lo que se prepara a la gente (recordemos que según él, la enseñanza tiene un gran parecido con la línea de producción), mientras que el autor del siguiente video nos habla de que la población mundial se ha visto beneficiada, por lo menos en cuestión de salud, con el mismo desarrollo económico.

No se trata de decir que una idea está bien y la otra mal o viceversa. Se trata de echar la roca a girar, ¿porqué por un lado, el sistema de generación de riqueza a producido beneficios en la salu mientras que por el otro está creando niños infelices?

La dama y el proxeneta

2009-09-12T09:05:00.000-07:00

Una timorata e ínclita dama, se paseaba por un jardín. De pronto, sobresaltada miró a su lado a un bien vestido y distinguido proxeneta, gallardo y burdelesco a la vez. Sin notar su profana profesión, la límpida joven acercó su presencia y preguntó al de sentimientos palurdos:

-Disculpe, ¿Me podría dar la hora?

A lo que el alcahuete contestó:

-Su desorden gramatical al formular su pregunta, bella damicela, me deja impertérrito, pero se la puedo dar ahora o cuando usted así lo pida, sólo avíseme para agendarla.

Antropología Evolutiva

2009-09-12T02:34:00.000-07:00

Debo confesarlo, mi afición, y por qué no decirlo, mi adicción desde que era niño fue la antropología. Recuerdo sentarme todas las tardes a devorar las imágenes de los cientos (millones quizás cuando era niño) de libros que mis padres habían acumulado durante docenas (cientos quizás cuando era niño) de años. Ahí estaban y me decían "ven, mírame" extendiendo sus bracitos y utilizando el índice ondulatorio para impelerme a abrirlos, y como todo niño que se vuelve indefenso ante lo que quiere (niños, adultos y ancianos, ahora lo sé después de estudiar durante años etnología y antropología antiguos, modernos y futuros) cedía ante los encantos de aquellas páginas y abriéndolas como podía me dedicaba a ver los dibujitos y cuando tuvo más edad, también leía los pies de página.

Fue ese gusto el que me hizo hacerme antropólogo y fue esa antropología la que me llevó a las lejanas islas de la Polinesia francesa, excelente clima y excelsos brebajes, dicho sea de paso. Fue en una de las excursiones que realicé al monte Dhoju Mohju (para los aborígenes de una de estas miles (millones quizás cuando sea anciano) de islas, los espíritus de los hombres se esconden y descansan dentro de los vientres de los innumerables volcanes que adormecidos están) que realizaba períodicamente para terminar mi doctorado cuando tuve la sorpresa de encontrarme con un pequeño coco.

El coco parecía girar por sí mismo. Al principio atribuí dicho movimiento a la superstición científica, pues es lo que cualquier ser humano hace, se explica las cosas con otras cosas que tiene enraizadas en el cerebro. Si realmente mi ciencia fuera la herramienta non plus ultra para explicarlo todo, no hubiera pensado que el coco giraba por fuerzas de la gravedad incurridas por la pendiente ligerísima del suelo. El coco agarró fuerza, pues se encontró con una pendiente mucho más pronunciada pero de pronto se detuvo, así como así, sin que piedrillas que fungieran de tope lo detuviera. Fue ahí donde me di cuenta que la ciencia no deja de ser una herramienta más para conocer el mundo.

Entonces salieron un par de patas, quizás piernas y el coco sacó un par de tenazas, quizás manos y un pequeño enanito, un ser de unos veinte centímetros de alto se desenroscó del caparazón en forma de coco y decidió caminar hacia la izquierda. Era un pequeño demonio o al menos eso me parció a primera vista, con sus miembros grises como de piedra y una pequeña baraba llena de musgo. De no ser por la velocidad con que se movió hubiera pensado que era alguna especie no conocida de humanoides que existían en esa isla. El miedo de ver a aquella figura semiencorvada y llena de velocidades dignas de hormigas negras me hizo detenerme, pero como aquellas veces en que los libros me llamaban, esta situación lo hizo.

Seguí al duendecillo. ¿Qué era? ¿Mitad hombre y mitad animal? ¿Darwin estaba en lo cierto y verdaderamente partimos de un tronco común todos los simios? Caminaba con cautela pero algo en los ojos de la pequeña criatura me hizo pensar, quizás demasiado tarde, en que aquella cosa sabía que lo seguía y justo cuando entramos en una cueva pequeña, en la que tuve que encorvarme como aquella cosa, sentí la verdad segar cualquier duda. Aquél miserable enano volteó a verme dibujando una sonrisa diablesca, enseñandome unos colmillos terriblemente agundos mientras reía a carcajadas. Me miró, lo miré y si no hubiera sabido que eso que sentía no era amor precisamente (o quién lo puede saber, amor y temor, ambos terminan en mor), cualquier nos hubiera confundido con un par de siervos midiendo sus oportunidades.

El tubo en el que me encontraba era demasiado estrecho para voltear con velocidad y escapar, y aunque lo hubiera hecho, estaba claro que el duendecillo era lo suficientemente veloz como para atraparme y degollarme. El hombre-enano-demonio sabía que todo estaba a su favor y así fue. Se lanzó rápidamente hacia el cuello de un hombre demasiado curioso y clavó miles (dos quizás cuando deje de sentir) de alfileres. Fue una simple mordida, una forma de herrarme como de su propiedad. En seguida se apartó de mí, me miró, volvió a dibujar su sonrisilla sardónica y en seguida entumió los miembros dentro del coco que le colgaba en la espalda y se fue rodando pendiente arriba, saliendo por el tubo en el que me había obligado a entrar, pasando por un pequeño resquisio que dejaban mis piernas y ablandando su caparzón.

Ahí me dejó, mientras escuchaba cómo se escapaba por la rendijilla del norte. La obscuridad comenzó dejó de dañar mis ojos y comencé a verlo todo con claridad. El cuello dejaba de dolerme y si no hubiera sabido que era porque la sangre se aglutinaba en mis venas, provocándome un estado anestésico, cualquiera me hubiera dicho que la tragedia había pasado. Mi fin se acercaba, pero el fin por el que estaba ahí, adentro, acurrucado, herido, ese todavía estaba palpitante. La curiosidad fue más fuerte que el miedo a la muerte y decidí seguir bajando por el túnel, dándome tiempo a calibrar mis ojos a la obscuridad.

Habré bajado cien (ene quizás cuando ya nadie encuentre mi cadáver) metros y entonces, el tubo se ensanchó inesperadamente y una terrible bóveda se alzó frente a mis ojos. Era una gran cueva, era una enorme cueva, era un espacio terriblemente enorme con dos túneles en cada extremo y si no hubiera sabido que eso era una, pues una cueva, cualquiera me hubiera confundido con que eso era la matriz de una diosa o de la diosa de los dioses o yo qué sé. Lo único cierto es que estaba perplejo. El hombro lo dejaba de sentir pero mis piernas estaban fuertes y revisé las paredes (la pared quizás porque era una gran esfera) con cuidado y con mucha, mucha curiosidad.

Eran rasgos escarvados en la piedra volcánica, una piedra volcánica que se iluminaba por una grieta finísima. Eran movimientos bruscos que representaban escenas trágicas, escenas cómicas y escenas tristes. Eran hombres de piedra eternizados en un momento cúlmen de su historia. Un marinero luchando contra una serpiente gigante en forma de ola, un carnicero peleando a mordidas con un macho cabrío, una mujer tratando de que los dos hombres de su vida no cayeran en el precipicio de su propia inconciencia, un viejo dominando el fuego y sucumbiendo ante el poder que le regalaba el regalo de los dioses, un astronauta (eso parecía a mis ojos, a los de los nativos arenbos quién lo puede decir) deshaciéndose ante los rayos de la luna, un mago dominando los demonios de sus propios hechizos, un cazador llevando a sus hombres a la emboscada de una presa que a su vez les preparaba una emboscada con su propia manada, una sacerdotiza abriéndo el corazón de un hombre (¿o una mujer?) para ver porqué no podía amar a sus semejantes, un gigante pisando a miles de hombres enanos (logré distinguir al terrible demonio que ahora me dejaba el antebrazo sin sensibilidad) desesperado por la suerte que le habían traído, una leñadora entre miles de palos y ramas (millones quizás si hubiese tenido una antorcha para ver mejor) incapaz de decidir cuál tomar ante su sueño hecho realidad.

Y mientras seguía observando la vida de muchos encerrada en un instante, mis ojos no pudieron dejar de asombrarse cuando vieron a un hombre de carne y hueso emparedado en la piedra, como si ésta lo estuviera tragando poco a poco, lentamente. Su cabeza miraba hacia la endidura superior, esa que llenaba de una ligerísima luz; sus ojos se veían perdidos en la inmensidad, su mirada estaba ida, su presencia estaba en otro lugar. Parecía muerto pero no lo estaba, sus brazos colgaban sin fuerza al igual que sus pies, el resto de su cuerpo lo engullía la gran matriz.

"Miras al cielo y quieres salir volando ¿no es así?" pregunté al hombre. No me contestó pero algo en su rostro me llenó de un terror inesperado, violento. Me alejé de él. Me alejé de mí. Era yo. Era mi persona la que estaba atascada, la que estaba atrapada. Era yo, mis ojos, mi rostro. Mi cara. Quize correr pero las piernas dejaron de hacerme caso, sólo mis brazos impedían que cayera. El corazón se volteaba dentro del tórax. ¿Qué hacía yo atrapado por miles de brazos de piedra? Porque a lo lejos podía ver que miles de pequeñas manos detenían a aquél hombre, a mí, lo avalanzaban al suelo, lo retenían a la pared.

"¡Déjenlo!" Ordené, pero la quijada ya no me permitía articular palabra alguna.

"¡Déjenme! ¡Déjenme! ¡Por favor! ¡Déjenme!"empezó a balbucear el hombre. No era yo, de eso me dí cuenta cuando comenzó a mover los ojos. Pero se parecía a mí. Era mi otro yo, quizás el hermano que nunca tuve. Y me conmovió, estaba ahí, atrapado, sin poder moverse. No pertenecía al mundo de los rasgos, de las representaciones, pero tampoco al mundo de los vivos. Sólo había intentado salir volando a aquél rasguño de luz, pero su mundo, las piedras no lo dejaron moverse más allá de donde estaba. Tuvo la voluntad de romper un mundo, quizo nacer, casi lo hizo, pero no pudo hacerlo. Las manos lo demostraban, las manos lo detenían, las manos le devolvían a la piedra pero lo castigaban no dejándolo vivir ahí. En el limbo habitaba, en la mitad de todo, en una grieta de su sistema, con la tortura de ver su meta a unos pasos pero sabiendo, entendiendo, asimiliando eternamente que nunca pondría un pie en él y jamás regresaría con los suyo. Maldito para siempre, esperaba el día de su muerte que nunca llegaría porque era de piedra y la piedra nunca muere. Bendecido por el resto de sus días por haber tenido el valor de destrozar y de abrir la brecha que ahora lo ahorcaba, bendecido por saber que estaba más cerca que nunca lo estaría de su sueño, de lo que estaba predeterminado a hacer.

¿Cómo no conmoverme con tal muestra de pasión? El hombre era yo, persiguió su instinto, siguió su naturaleza y terminó hecho prisionero de su propio ser. Mis últimas fuerzas fueron bien utilizadas, me arrastré como pude hacerlo y le di la mano. No estás solo. Yo también muero por mi propia culpa. Ahora sólo esperemos a que la sangre deje de llegar a mi cerebro para dejar de pensar, para congelar los sintagmas, para endurecer este momento, hermano. Miremos la luz, qué bella es, ¿no es así?

El último día del imperio: Crisis

2009-09-10T17:56:00.000-07:00

¿Ves aquella rata que busca desesperadamente una salida en sus paredes de acrílicos? Mírala bien, sabe que hay algo allá afuera, sabe que ansía estar afuera y que va a estar afuera (algún día, cuando muera, tendré que sacarla y entonces mucho antes de que me percate de su muerte ya será una con Dios). Quizás no sabe que sólo cinco milímetros de un acrílico de segunda la separan de su anhelo, no lo sabe pero lo intuye.

Eso es lo que la propulsa a olisquear cada esquina de su celda cristalina, que repase una y otra vez las infinitas esquinas desesperándola, amansándola, cerrándole toda aspiración, toda esperanza. Cada vez que tiene una idea para escapar, ahí estaré yo para modificar su entorno y volverla loca. "¿Dónde están los cimientos de la gran escalera que construía?" preguntará escandalizada. Y yo la veré volverse loca buscando una nueva forma de escapara y cuando esté por conseguirlo, volveré a desplomar sus intensiones.

¿Quién se cansará primero, yo derrumbando sus ganas sin sentido, o ella reintentando a cada momento recuperar el tiempo perdido, reescribiendo las líneas una y otra vez hasta que finalmente la tragicomedia termine con un final feliz? Ganaría ella, porque está programada para intentarlo una y otra vez... no, ganaría yo, porque estoy programado para bajarla a su realidad de rata blanca.

Mientras pienso esto, ya volvió a tirar el agua de su pequeño botecito y estoy seguro de que piensa que en el momento en que abra la puerta superior para llenar nuevamente su botecito, será el ideal para avalanzarse a la salida. Pobre, si hubiera pensado eso hace siete meses cuando aún era joven, pero ya está vieja y no alcanzará jamás a llegar a la salida antes de que yo se la vuelva a cerrar.

Y entonces, por alguna razón me siento identificado con la pequeña rata. Siempre busco alguna salida, alguna forma de alejarme del destino que me tiene preparado la vida de oficina, la vida que me tracé al escoger estúpidamente (no, nada es estúpido) una profesión cuando los zátrapas que nos atraparon con su red de universidad bonita nunca te avisaron que jamás podrías ver realizados tus sueños porque tendrías que enfrentarte a un sistema preestablecido del que jamás podrás salir victoriosos a menos que te humilles y tiendas el cuello para que te degüelle o te conviertas en el verdugo que arrancará la sangre de los que se humillan. Son dos salsas, y las dos me dan asco.

Ahora quiero alejarme de esos vectores, quiero empezar mi propia senda (caminante se hace camino al andar) pero siempre me topo con las ineptidudes del sistema que están ahí para deshacer los pequeños terrones que construyes para escapar, tal y como yo lo hago con la rata.

Quiero solucionar las necesidades (como los gurús del mercadeo han predicado) que son obviamente las que con más claridad afectan a todos, pero el sistema está diseñado para entrenarlo en la avaricia y la ambición y hacerlos ver que pueden prescindir de eso que yo les ofrezco. Nuevamente, el destino destruye mi puente, tal y como yo lo hago con la rata.

Entonces mi vehemencia sale a flote, no me dejaré hundir, utilizaré al sistema para hacerme libre, no para hacer lo que se me dé la gana, sino para no hacer lo que a otro se le dé la gana, y entretejo la red...

Pero ahora recuerdo que es la misma estrategia de la rata al tirar su botecito de agua y entonces me doy cuenta de que estaré con la historia sin fin de intentar e intentar, hasta que mis huesos se hagan viejos y a mi impetú le salgan callos de tanto mirar las esquinas interminables...

Y entonces me doy cuenta de que nací para conseguirlo y que lo voy a conseguir así tenga que remover uno a uno a todos los engendros que se han apelmazado en el sistema y me impiden seguir adelante con la vida que a todos nos conviene: la de mirarnos el uno al otro y saber que somos todos uno y que el bien del otro es el bien de uno mismo.

Es necesaria una revolución, una revolución del yo, una revolución que termine con las ratas que están contentas con el sistema y que no permitirán que la bondad del ser humano salga a flote porque tienen miedo, miedo de que dejen de ser lo que son, sin darse cuenta de que serían mucho mejores de lo que jamás creerían.

Es momento de cortar cabezas, de que rueden las personas que rigen el mundo, que mueran los egoístas, que mueran los traidores, que muera la gente sin sentido común, que mueran los que piensan que sólo ellos importan, que mueran los ambiciosos, que mueran, que mueran y sus inmundicias se laven con la sangre que emane de sus cavidades, que mueran porque no tienen cavida aquí los que hunden la cabeza del vecino para sacar la suya fuera del agua... que mueran, de eso me encargo yo.

El último día del imperio: Si todos usaran bicicleta

2009-07-06T22:31:00.000-07:00

Es espantoso. Nunca pensé creer que alguna vez vería lo que vi. Es verdad lo que dicen por ahí, es la era de la información... pero la información sigue sin comunicar. Caminé por la ciudad, fría y húmeda, llena de baches llenos de agua. La brisa llegó a mí espontáneamente gracias a un pequeño automóvil que al pasar salpicó innumerables gotas que se dividieron obedeciendo a una fórmula milenaria e incomprensible. Sigo caminando aún, utilizando lo último de la información para mantener al día a mis lectores, para mantener al día mi pequeño diario en el que se ha convertido mi inseparable blog. Sé que tengo que hacer algo muy importante. No es algo como pagar los impuestos. Tampoco es estudiar o encontrar algún trabajo que permita sobrevivir otros tres o cuatro años. No. Es algo importante que se siente desde el fondo de mi ser. Aún no logro descifrarlo y mucho menos podré hacerlo tecleando con dificultad en la Blackberry que me dieron en el trabajo.

Finalmente creí encontrar el trabajo deseado, después de meses de poner atención a una especialidad que quise desde el principio. Ahora me encuentro en mi primer día comprando y vendiendo acciones, esperando experimentar la adrenalina de Wall Street. Parece que hoy fue un día tranquilo. Tranquilo y aburrido. Y entonces cavilé que lo tranquilo no debe, no tiene por qué ser aburrido. Entonces me di cuenta que todos estos años me vi absorbido por el vórtice del escusado de la vida, ¿quién tiró de la cadena? Sólo Dios sabe, pero ahí vamos todos, empapados por la inmundicia, en la misma dirección, girando como locos, gritando y matándonos por ser los últimos en morir, a pesar de que sabemos que cuando lleguemos a ese túnel pavoroso que a todos nos espera, nada sabremos. Eso es lo que más miedo me da. No saber.

Recordé, al revisar los papeles que me dieron antes de entrar al área bursátil del banco, que siempre había buscado una especie de desahogo. Siempre pensé que era dinero. Siempre pensé que el día en que me viera con un sueldo holgado, ese día sería de los más felices de los mortales. Falso. Hoy me avisaron que ganaría de base XXmil pesos, más comisiones que por lo general son abultadas, más bonos, más prestaciones, más cupones, más, más, más... y entonces después de quitar mi cara de asombro (era más asombro que felicidad) me di cuenta que todo eso que me daban era lo que valía mi tiempo y que ahora tenía la obligación de gastarlo en un sin fin de horas sentado ante un ordenador. Quise compensar el desencanto con las imágenes de estrés interminable que vi en películas y documentales, pero como dije al principio, todo estaba tranquilo y aburrido.

Pero el pequeño lago que se impuso ante nosotros me permitió disfrutar un poco más de mi actividad preferida: observar. Finalmente el descanso de las tres de la tarde llegó. Ahora ya podía disponer nuevamente de mi tiempo. Me acerqué al ventanal enorme que nos divide de la gran torre en donde se dirigen los destinos financieros de millones de personas, de la vida de esas personas a las que ayudamos a ganar más simplemente moviendo dos botones del teclado. Y vi pasar las infinitas series de automóviles que pasaban ante nosotros, rindiendo pleitesía (eso parecía, qué quieren que haga) y uno no podía ver dónde comenzaba la fila ni donde terminaba. Recordé que de niño me despertaba muy temprano para ver al primer automovilista que recorrería las interminables calles. Ya hace mucho tiempo de aquellos años.

¿Qué sería de la vida de todos nosotros si no existieran los automóviles? Y no quiero decir que quiero que dejen de existir. Es maravilloso entrar en el interior de ellos, sobre todo si están tapizados con piel y te cobijan en su lujoso poderío. Es una sensación que no cambiaría. Pero siempre termino preguntándome, mientras camino en mi automóvil, mirando a los demás que se desarrollan en sus propios mundos (tengo la sensación de que en mi pierna a crecido un músculo que me permite maniobrar con habilidad impresionante el embrague), ¿qué sería de nosotros si todos usaran bicicletas? ¿Qué pasaría si en lugar de haber desarrollado los automóviles individuales, se hubieran construido líneas de trenes o carreteras específicas para autobuses, en fin transportes multitudinarios? Creo que el automóvil creció junto a la creencia del yo, de la individualidad, de la libertad... y mientras más libres somos, más solos estamos y más estupideces cometemos.

Claro está que a los poderosos del petróleo les convenía más venderles 20 litros de gasolina a 20 millones de personas que a 2 millones de autobuses que podrían movilizar a esos mismos veinte. Claro. Todo es flujos de efectivo. Todo es negocio y balances perfectos. No tenemos tiempo de mirar si hay errores, mejor no cometerlos. No quisiera que hubiera una revolución, algo que desequilibrara de más la sociedad en la que me desempeño. Es verdad, no coincido con tanta porquería ni con tanta enfermedad de poder (recuerdo fugazmente a Tolkien), pero en el fondo tengo un plan trazado, siento que debo hacer algo y debo hacerlo en el mundo que me tocó vivir. Muchos quieren romper las paredes, romper un mundo dicen. Yo sólo quiero vivir, ver crecer a mis hijos, ver crecer a sus hijos y si se puede morir al lado de la que amo. Pero para eso debo hacer algo, creo que poco a poco lo voy comprendiendo pero la impaciencia a veces me confunde, me obnubila y termina obligándome a cometer estupideces como la de entrar a un empleo formidable.

A veces todos queremos destrozar lo que vemos mal para poner en su lugar lo que vemos bien y no nos damos cuenta que hay otros que ven mal lo que nosotros vemos bien. Creo que en el fondo la técnica del Aikido es la más indicada. Entrar al sistema. Comprender el sistema. Vivir el sistema. Ser el sistema. Y entonces, cuando seamos uno con él, dirigir todo su poder, toda su fuerza, su memento, su inercia hacia los caminos indicados. Chocar contra la gran bola de nieve no tiene más que una consecuencia, sucumbir ante ella, ser absorbida por ella, perecer y vivir por ella. Convertirá nuestros ideales en camisetas y estampas. Un cambio de fondo requiere un cambio desde el interior de cada uno de nosotros.

Creo que al subir a un automóvil adquirimos un poco de ese poder que ostentan los "poderosos" y nos transforma, nos enerva y nos convierte en unos gritones. Y desde el más izquierdista hasta el más derechista se convierten en unos verdaderos animales y es cuando la magia se da y los extremos se tocan en un desfiguro detestable. El Aikido es la respuesta y siento que finalmente tenía que tomar este empleo para figurarlo para sentir la abulia y buscar esta burbuja de descanso, de pensamiento. ¿Cambiar un sistema? ¿Para qué si la gente es la que está mal? Cualquier sistema nuevo que naciera se vería infectada por la codicia, por esa ambición, por ese mal de poder que se ve tan claramente en los automovilistas. Creo que si todos usáramos bicicletas jamás hubiera entendido esto último. Cada vez siento que me acerco a esa voz que se escucha dentro de mi, paciencia, paciencia para entender a esa musiquilla que suena tal que así...

2009-06-28T19:09:00.000-07:00

Seré conciso e iré al grano (¡por favor!):

1. No estoy de acuerdo con las personas que promueven el voto en contra del voto en blanco esgrimiendo que de no hacerlo nos quedaremos marginados de la toma de decisiones y que otros decidirán por nosotros... ¿que a caso no estamos marginados ahora de las decisiones, con todo y que votamos por alguien hace 3 y 6 años?

2. La gente vota, está interesada, pero los políticos sólo utilizan estos momentos de elecciones para acercarse a la gente, después ya nadie los localiza y la única forma de llamar la atención pública (a través de llamar la atención de los medios) es realizando trifulcas tipo "Atenco" o "Toma de Reforma" o llamando a millones de personas a desfilar con veladoras y vestimenta blanca... ¡pero nunca a través del voto!

3. Las personas que quieren "hacer conciencia" al promover el voto, más deberían buscar formas y líneas para que después de las elecciones nosotros sigamos en contacto directo con nuestros empleados (representantes pues, para que no haya ofendidos) y nos respondan.

4. Yo estoy a favor del voto blanco, pues como estamos viendo, está levantando revuelo entre los políticos, está moviendo el tapete a muchos y por lo menos como experimento social y como llamada de atención está sirviendo demasiado.

Como experimento político me parece adorable esta propuesta. (Fuente: cinevisiones.blogspot.com)

Un cambio

2009-06-25T23:21:00.001-07:00

La vida no cambia con una Revolución, digo, no cambia para bien. Una revolución trae consigo incertidumbre, trae consigo desorden generalizado, trae consigo hambre y desolación, sin mencionar la violencia sinrazón que acarrearía. La solución, decía, es un cambio más en lo interior de cada uno de nosotros. Como mencionaba en otro artículo, todos los sistemas están conformados por hombres y como tal, si el hombre es el que está enfermo, tarde o temprano terminará por contaminar al sistema y se volverá al mismo ciclo confirmando la fantástica sociedad cíclica.

Ya hace mucho tiempo vino alguien con una idea magnífica pero poco a poco su grito de libertad se fue viciando y se convirtió en cosas que no debían ser. Su lema: ámense los unos a los otros. Su misión: traernos paz a todos. Hace mucho tiempo vino a nosotros la solución a todos nuestros problemas y qué hicimos. Sabemos la respuesta.

El fundamento de esa pequeña idea no tiene mucha dificultad para explicarse. Es fácil pensar que debemos amar al prójimo, pero es difícil hacerlo, sobre todo sabiendo que ese prójimo es malo ante nuestros ojos. Pero precisamente ahí está la belleza de ese dicho, se trata de confiar en el otro, se trata de lograr una empatía con él, pensar en su bienestar (y al mismo tiempo confiamos que él está pensando en nuestro bienestar) y de acuerdo con esto actuar.

Pensar en nuestro hermano decía esta persona que llegó hace milenios, ¿y ahora qué hacemos escudándonos en nuestra libertad? Dejo que ustedes contesten lo que mejor les parezca y estoy seguro de que se darán cuenta de que lo que digo es verdad. El cambio, amigos míos, está en nosotros mismos. Decía en el mismo artículo anterior del que hable antes que empecemos por pasos pequeños, sonrisas escurridizas, asentimientos con la cabeza para mostrar interés en el otro. No espero que salga nadie a querer dar de comer a todos los hambrientos, preferiría que ayudaran a su vecina viejita (la histérica de los gatos) con el mandado sin esperar si quiera las gracias… sólo háganlo. Digan a aquel que tira su colilla que no lo haga, y recójanla sin pensar que él (o ella) lo vaya a hacer primero. Por una vez en la vida no avienten el coche al de al lado nada más porque traen mucha prisa. Serénense.

Esto es de práctica, un poquito hoy, un poquito mañana, un poquito pasado mañana y así, de poquito en poquito se darán cuenta de que su círculo próximo estará cambiando y entonces sólo si sienten el impulso, salgan un poco de ese círculo y verán cómo los círculos más alejados van cambiando de lentamente, pero van cambiando. Una guerra es costosa en tiempos, dineros y no se diga en vidas; en cambio, un cambio (valga la redundancia) de actitud hacia la realidad por nuestra parte, significará mucho más.

La Revolución que no cambió nada

2009-06-25T23:19:00.000-07:00

Es fácil encontrar entre mucha gente la conciencia de estar listos para cualquier estallido social. Están listos para cubrir el patio de sus casas con sangre a favor de un mundo mejor, de un mundo impoluto. Son personas que creen estar preparadas, física, moral y espiritualmente para inmolar sus vidas a favor de sus próceres y que al pensar así dotan de significado a la sangre que ahora corre por sus venas y quien sabe, quizás hasta puedan aparecer en los billetes de cien o doscientos pesos de los que usaremos dentro de unos cien años.

La idea simplemente me eriza la piel y me hace pensar que no saben lo que dicen, que quizás piensen que con otra revolución van a liberarse de los pagos de tarjetas de crédito, van a poder llevar a sus hijos a restaurantes de lujo, van a poder costear los precios de las medicinas, podrán comprar automóviles nuevos y no de segunda mano, podrán vivir la vida que siempre han querido. Craso error es lo que yo puedo decir.

Ninguna de las revueltas armadas ha proporcionado a México un verdadero cambio social; han cambiado los dueños de las tierras, los que ostentan el poder ya no fueron los mismos: primero los españoles peninsulares (revuelta) después los criollos (revuelta) más tarde los mexicanos liberales (revuelta) conservadores (revuelta) liberales (revuelta) Maximiliano (revuelta) Juárez (revuelta) Díaz (revuelta) PRI…

¿Verdaderamente el pobre dejó de ser pobre? ¿Realmente la condición humana del mexicano mejoró debido a la guerra que provocó un cambio? Por que es claro que los avances médicos y tecnológicos no esperaban a que México estuviera o no en guerra, a que tuviera a un dictador o que fuera un presidente el que tirara de las riendas, a que asesinaran a uno o embelesaran a otro. El mundo siguió avanzando y más bien fue el país el que tuvo que correr nuevamente para alcanzarlo y no rezagarse demasiado.

Claramente uno de los grandes impulsores de la tecnología, del progreso lo llamaban ellos, fue Porfirio Díaz y su grupo de científicos; pero él no dio a los indios lo que había buscado años atrás con las revueltas de Hidalgo y a pesar del cambio y el progreso al que llegaron, las condiciones en las que vivían campesinos, mineros, seguían siendo iguales.

Con la llegada de la Revolución Mexicana de 1910, se rompieron las ataduras de la cadena de una presidencia que parecía eterna. En 1810 se utilizó la justificación de la independencia; en 1910 fue la democracia la que movilizó a la bola. Y pasó 1810 y pasó 1910 y la bola quedó siendo bola, salvo la bola de cuates que se hicieron de la presidencia o de la bola de listillos que se convirtieron en caciques, pero la bola, la bola lo que conocemos la bola, bola siguió.

Existe, sin embargo otra clase de personas que también están casadas con esta espeluznante salida “inteligente” a los problemas (llamemos problemas al hecho de que ellos, los que llaman a los vientos de guerra, no están en el lugar de los que quieren tirar) y llevan aún más lejos sus intenciones al vestir con misticismo y proféticos acordes sus agüeros, escudándose en lo que llaman muy pomposamente: la sociedad cíclica mexicana.

Su teoría es muy conocida por muchos y dice más o menos así: “Cuentan la leyenda que cada cien años el pueblo sometido por sus tlatoanis (nótese la obligada vinculación con las más hondas raíces prehispánicas) se levanta en armas para desangrar a los que le quitan el pan y se aprovechan de ellos”. Y ya, con eso ya es seguro que en el 2010 va a haber otra revuelta para quitar a los burgueses, a los empresarios que son ambiciosos (claro que se les escapa el insignificante detalle (el diablo se esconde en los detalles) de que ellos, los que acusan, si estuvieran en la misma circunstancia que los acusado, harían lo mismo) y sólo quieren que dejemos de comer, que nuestras familias perezcan: porque son malos. Nada más estúpido.

Una guerra no es la solución para alcanzar un cambio en la sociedad. Una guerra sólo cambiará las estafetas y pondrá en el lugar de los de ahora, a otros que pronto tirarán los ideales con los que se apoyaron para subir, y se dedicarán a hacer lo que cualquiera haría: asegurar la supervivencia propia y de su descendencia, de los suyos. Pronto pondrán a amigos en lugares claves, pues actúan de la manera más lógica, confiar sólo en los confiables, confiar en el amigo porque es amigo, porque es leal, no porque sea el más adecuado sino porque permitirá mi supervivencia en una simbiosis sin igual.

En busca de la felicidad

2009-06-25T09:08:00.000-07:00

Dicen que todos los sistemas humanos, desde la economía más comunista, hasta la política más anárquica, pasando por el protoneoliberalismo o el nombre que quieran darle, eso no importa, todos los sistemas van a colapsar si no cambiamos a quien de verdad importa: el ser humano. Esto es verdadero pues quien da vida a cualquier orden mundial, a cualquier organización, a cualquier sociedad son esos pedacitos de carne y células vivientes, animados por un big bang o un soplo divino, los dos igual de inexplicables, pedacitos de mugre e ideas que se pelean, que gritan, que cantan, que se divierten, que viven. Sin ellos no habría socialismo y sin ellos tampoco habría capitalismo, no existiría la oligarquía ni la plutocracia, no existiría la vida comunal bosquimana ni el desenvolvimiento de tribus perredistas. En suma, lo más importante para cualquier ideología de derecha, de izquierda, de centro, de arriba o de abajo es el hombre porque es él el que lleva a cabo las acciones y si es él el que está enfermo, necesariamente se contagiara todo lo que toque... así como el rey Midas.

Viktor Frankl puso un rayito de luz en la obscuridad... (fuente: tecnología.hondublogs.com)

Viktor Frankl propone algo muy interesante en su famoso libro "El hombre en busca de sentido". Nos avisa que aún cuando todo se cierra ante ti, puedes seguir viviendo, puedes seguir luchando si consigues aferrarte a un hato de verdad, a una hebra que aunque carezca de sentido para todos los demás a ti te dote de esa capacidad de seguir viviendo, entendiendo vivir no sólo como estar en contacto con la realidad a través de los sentidos, sino transformar dicha realidad en los pensamientos, jugar con ella, crearla, recrearla, acción, que pasen cosas, que el mundo se mueva y siga girando. La propuesta de Viktor Frankl cae como un balde de agua fresca dentro de la pulverización de la vida del ser humano que realizó involuntariamente la escuela del buen Sartre.

Sartre, inquieto como todos los hombres intelectuales y movidos por esa cosquilla de la libertad, concibió un pensamiento que a todos agradó: el hombre no está predeterminado por nadie (o sea, Dios no lo inventó y por lo tanto no lo precargó con sistemas operativos para que procediera a adorarle; o bien el hombre no existe para servir a otro, porque así está dictado por sus genes: el hombre, dice Sartre, es libre) y es en el transcurso de la vida (esa de la que ya hablamos líneas atrás) como encuentra un sentido, es realizando acciones como encuentra lo que realmente es. Sartre nos da una bella definición de libertad: no estamos llamados a hacer nada más que lo que nosotros podamos hacer. Y con ello, con la desvinculación de Dios, con la emancipación de la responsabilidad (porque no hay leyes ni reglas ni conductas que nos obliguen a hacer nada que no queramos hacer) una juventud agitada y convulsa por la sangre y el terror de la Segunda Guerra Mundial, su periodo de entreguerras pervio, su Primera Guerra Mundial y miles de siglos que le antecedió lleno de batallas y de desgarres sociales vio en Sartre al mesías que los liberaba, que los dejaba ser lo que quisieran ser (se hace camino al andar). Pero como suele suceder, no estaban preparados para encontrar un sentido, una verdad, un pedacito de misticismo con el cual conducir sus vidas y cada quien, de la forma más democrática, agarró camino hacia donde sus instintos los llevaban, porque aunque Sartre diga que no estamos precondicionados con nada, existen esas sustancias químicas que en todo cuerpo se aseguran que éste no pierda los lineamientos básicos: la supervivencia. (Fuente de la foto: red Voltaire)

(Como vemos, la aportación de Viktor Frankl fue un balde de agua fresca porque nos da la oportunidad de buscar algo que nos haga creer que seguir viviendo tiene sentido...)

Ser hippie era bueno, pero había que comer... (fuente: Mantrarock.wordpress.com)

Y así durante décadas, los pueblos suprimidos por el "moralismo" y la impía sociedad que no les dejaba disfrutar la vida como ellos querían se veían liberados por Sartre y su pensamiento. El niño que se peinaba con goma de raya a un lado, se limpiaba y se mostraba presentable para estar en su sociedad de pronto sintió que podía tener más flojos los zapatos y de un momento a otro ya estaba cantando "With a little help of my friends", menenado la cabeza y contoneándose al lado de una damisela en Woodstock, liberados los dos de olores de perfumes, de la prisión de las ropas, sintiendo la libertad del viento ("The answer is blowing in the wind, remember?") y sin saber cómo ni porqué ya tenían cuatro chamacos que disfrutaban de las bondades del mundo, como en los primeros años de la libertad del mundo, como esos bosquimanos que viven tan felices. Gracias Sartre.

Pero esos niños crecieron, y sus padres no les enseñaron otra cosa más que sé tú mismo. Bonito se escucha pero de poco sirve cuando te enfrentas a un mundo cambiado por personas que no escucharon del todo a Sartre, pero que ya sabían, por la sabiduría engendrada de generación en generación que las reglas se habían hecho para romperse, claro siempre y cuando al final de la línea hubiera más dinero del que ya habían amasado. Piratas árabes se hacían de los tesoros del seno de sus tierras, el cambio de régimen después de la Segunda Guerra había traído a juniors que convirtieron al dólar en el nuevo dios y habían logrado sus fortunas en la convulsión, por lo tanto, como buenos simios, sabían que para mantener su estatus, la convulsión debía ser perenne y desarrollaron los derivados (que ya existían, pero los desarrollaron hasta alcanzar sus características actuales) para mantener fortunas y crearlas y aumentarlas en la turbulencia, claro que si ya no había turbulencia, ya no servirían mucho esos inventos.

Los muchachos de los setentas (Fuente: lds.org.ar)

Claro está que no tuvieron problemas con mantener dichas condiciones de inestabilidad que estabilizaban sus carteras, pues los sesentas mostraron movimientos sociales de afroamericanos, por un lado, de vietnamitas, de Guerra Fría, de Gandhi, de Fidel Castro y cuando esto parecía derrumbarse llegó 1970 con sus crisis financieras, embargos petroleros, y este era el panorama al que se enfrentaban los ciudadanos del mundo aleccionados por las enseñanzas de Sartre y compañía. ¡Se imaginan lo que es enfrentar un mundo con una concepción de que estamos hechos para ser lo que queramos ser, cuando ese mundo nos da a entender que efectivamente existen las reglas, las líneas, los caminos trazados! ¿Qué pensaría un chico que se enfrentaba a un mundo así? Le quedaban tres opciones: enfrentar las terribles y engañosas olas del capitalismo andante; convertirse en delincuente, en pirata (así mantenía "su libertad" pues iba en contra de las reglas y entraba al comercio, se hacía rico y si todo salía bien moriría viejo y desolado con el alma destrozado e infeliz, pero libre); o podía mantener sus ideales y darse cuenta que el nihilismo es algo más que "la vida no vale nada".

Los que se decidieron por enfrentar a los mercados se convirtieron pronto en exitosos hombres y mujeres (algunos conocidos como yuppies, otros simplemente conocidos como el nerd Gates o Stevie Jobs); los que se fueron por el segundo camino se convirtieron en un Carlitos Brigante, Paul Jung o un Tony Montana cualquiera; los terceros seguramente quedaron enterrados en algún asilo mental, viviendo en una camioneta, o vaya usted a saber qué fue de ellos (si saben avisen). Total que todos eran algo, según la concepción de Sartre, todos tomaron caminos pero a todos les faltaba ese algo para seguir siendo hombres, a todos les faltaba la chispa adecuada, les faltaba creer en algo más allá de sus trabajos, de sus joyas, de sus automóviles... y ahí es donde se dieron cuenta que no eran tan felices como parecían, y lo que es peor, no supieron cómo hacer para que sus hijos aprendieran a ser felices.

(Fuente de la foto: janeheller.mlblogs.com)

¿Cómo buscamos la felicidad? ¿A través de las enseñanzas de la liberad? ¿Rompiendo las reglas a lo tonto? A mí me parece que podemos empezar por saludar a cualquiera que se nos cruce por la calle o subiendo al microbus o al metro. Podemos empezar por dejar pasar al otro automovilista, en lugar de aventarle el coche. Podemos empezar por creer que nosotros no vamos en primer lugar. Podemos empezar por dejar de decir "es un pinche empresario del PAN o es un pinche corrupto del PRI o es un pinche naco del PRD". Podemos empezar por no celebrar las cochinadas que hacen nuestros amigos. Podemos empezar por no emborracharnos. Podemos empezar por sonreír todo el tiempo. Es un reto, es difícil pero saben qué, realmente se siente bien hacerlo y la recompensa te hace sentir realmente feliz...

(fuente: minvant.lacoctelera.net)

El monte

2009-06-22T14:09:00.000-07:00

El pequeño hombre al que todos temían subió con dificultad la última estepa del gran monte que vio desde aquella colina, su colina desde la que le habló a tantos. Recordaba que había gritado, que había gastado millones de pequeñas gotas de saliva en tratar de contagiarlo con sus pensamientos. Todo fue en vano. Ahora estaba en el monte que ayer se levantaba ante él como el último reducto de lo impensable. Ahí (le había dicho el susurro que trastocaba todas las noches sus ideas) ahí era donde debía gritar tan fuerte que nadie lo escuchara.

Estaba decepcionado de todos. Creó formas llanas de compartir su iluminación, formas invertebradas, formas espectaculares, creó cuentos, cantó canciones, los aporreó pero todos estaban adheridos a una vórtice que los arrastraba hacia el odio y la autodestrucción y mientras más les repetía sus visiones y sus mundos y sus errores, sus conclusiones y sus soluciones, mientras más se los repetía, más lo aislaban porque ninguno quería escuchar trozos de espejos que en lo profundo mostraban su cara distorsionada y verdadera. Y con esos pensamientos clavándosele en la cabeza siguió el último camino hacia la salvación de todos.

Las risas, las mofas, la indiferencia, el sinsabor, la falsa libertad, el egoísmo, el cinismo, las burlas, los silencios perniciosos, las muecas, el engaño, los celos, el egoísmo, el egoísmo, el egoísmo, cada uno de ellos se clavaban como espinas en su cráneo que sudaba y arrojaba lejos de sí gotas de sangre como quien no quiere ensuciar su cuerpo.

De pronto, los ojos inyectados con rabia, miles de sonrisas cargadas con prepotencia, con autoritarismo, cientos las manos que agolpaban a los demás para abrirse injustamente camino, la confusión, las ganas de llorar de muchos, las ganas de gritar de todos por quedarse con el único grumo de poder y que al no tenerlo esgrimían berrinches titánicos y apocalípticos que hacían palidecer a las yerbas y a los montes y al sol lo obligaban a esconderse detrás de nubarrones, todas las imágenes de cientos de personas que vivían por sobrevivir ad aeternitas entre escombros y basuras, todos ellos cayeron sobre el pobre hombre, destrozando sus hombros, haciéndole sudar sangre, haciéndole gritar sin fuerzas.

Y mientras más cargaba, el murmullo que lo alentaba soplaba sobre sus tiernas barbas llenas de cebo y desolación y le allegaba a la brisa y le salpicaba gotitas de agua fresca para que no quitara sus ojos de la punta de aquél monte. Los gritos odiosos, las amenazas, las risotadas, todos le desgarraban los cueros, le marcaban cientos de líneas en las carnes, pero el susurro le hacía no claudicar. Pero el peso era impensable. El odio era mucho. El poder finalmente había logrado carcomer la mente de sus hermanos y hermanas y ahora seguramente estaban en algún lugar ultrajándose unos a otros, olvidándose que los demás eran ellos mismos.

El peso era entonces impensable y el hombre cayó al suelo que lo abrazó con fuerza para no dejarlo levantar nunca. El lodo lo envolvió. La muerte lo apretaba queriendo liberarlo, pero era demasiado pronto. La voz le ordenaba que avanzara, que siguiera, que se arrastrara y así lo hacía, dejando jirones de piel mezclados con la arcilla impía, dejando estelas de sangre que borraban las maldiciones de bellacos y rameras, sirviendo con sus células a la tierra que reclamaba agua en la aridez que quebraba con crueldad cada rescoldo de esperanza. La voz le ordenaba avanzar, la voces caóticas lo presionaban, lo asfixiaban pero el oxígeno de la vocecilla era suficiente, era dulce en el mar de bilis que sus labios probaban reclamando la sed que le quemaba las entrañas y los huesos se le quebraban con cada movimiento, con cada roca que dejaba atrás.

El hombre se había convertido en reptil, en una serpiente, en una babosa que dejaba su rastro de sangre y certidumbre y tierra fértil que era rápidamente tragada por la tierra que estaba ávida de vida, de sol, de calma, de eternidad. La criatura se arrostraba, sus extremidades quedaban salpicadas aquí, allá, entre matorrales, entre cuevas, entre angustias, entre corazones desolados... y finalmente una mancha alcanzaba el cenit, una mancha amorfa, un cuerpo desmembrado, un hombre que ya no era hombre, un ser decorazonado, sacrificado, elegido, ensanchado, iluminado, vituperado... pero feliz, feliz descansaba, feliz de haber llegado al clímax de su vida, feliz de haber enseñado a unas cuantas liendres el verdadero camino, su cuerpo descansaba, el odio se anegaba, la desesperanza se henchía con un baño de agua caliente, el vacío se llenaba con pinturas y juegos y canciones y ojos y colores y canciones y colores, y a lo lejos quedaba la maleza esparcida, queriendo comer su rastro, para alimentarse y desaparecer.

¿Esa era la felicidad? Sí, esa era. No sentía que volaba, pero descansaba, tranquilidad absoluta, no había miedo, no había sonrisas, no había éxtasis, no había pasión, no había latidos, nada, no había pensamientos, nada, paz, paz y un olor a agua, un sentimiento a nada, una luz con colores jamás vistos y sonidos mezclados y jamás escuchados (Vivaldi vivía). Lo había conseguido. Estaba en paz consigo; ahora que los demás sigan su rastro si es que quieren...

Sale con esta gente

2009-06-22T12:48:00.000-07:00

Sólo necesitaban de un "buen periodista", de esos que son objetivos e inobjetables para justificar las acciones de alguien que no debería ya ni siquiera estar en la escena. Hace un par de días leí la columna del famoso columnista Riva Palacios. ¿De qué hablaba? De López Obrador (ya chole con López Obrador, pero dirán los que están enamorados de él o los que aún le pueden sacar jugo$a$ ventajas, tiene que seguir en la mira nacional porque su movimiento sigue vivo o porque sigue marcando los derroteros de todos los políticos). Y lo importante, lo que podemos entresacar de sus "sabias" conjeturas, es que Andrés no es un político, es más una especie de "imán iraní". ¿Qué quiere decir esto? Simple. Manuel no busca forjar alianzas, más bien:

"es un personaje carismático que persuade audiencias absolutamente heterogéneas. Lo han admirado desde pobres hasta millonarios -como los empresarios Carlos Slim o Lorenzo Zambrano (nota personal: lo admiran por conveniencia porque aún puede ostentar el poder y como buenos comerciantes hay que quedar bien con todos, no lo admiran por su linda carita)-. Lo han respaldado desde los menos educados, hasta los más ilustrados -De la Fuente no es sino parte de un coro de intelectuales y pensadores que jugaron con él hasta el final (segunda nota personal: claro, y el problema en México es que los intelectuales no piensan)-. Ha convencido a los más demócratas sin ser un demócrata (tercera nota personal: ¿hay alguien en México realmente demócrata?) y buscando el bien común a través de prácticas absolutistas (Cuarta nota personal: se ve que Raymundo Riva Palacio incluyó estas líneas como mera estética porque nadie con las características de Manuel buscan el bien común, el bien común lo busca la gente que no busca el poder, se le fue a Ray), con una carta blanca absoluta de sus seguidores".

Y entonces, después de culminar su radiografía sobre el susodicho (que no es político pero responde a las características del cacique político de los años cuarenta, curiosamente) viene la batahola de comentarios de fervientes admiradores que ven en las palabras de Ray la iluminación para justificar el proceder de su prócer. Y unos dicen "Cierto, no es fácil, por eso los maniqueos que no lo bajan de populista no han podido desaparecerlo", y otros salen con su burrada "Una explicación más sencilla de por qué lo siguen y lo odian: Simplemente realizó un gobierno exitoso en el D.F., comenzó a aplicar las políticas sociales que verdaderamente necesita el país" y continuaban en sus intenciones por equilibrar su disonancia cognoscitiva con comentarios como "SI UN PARTIDO ME DA EMPLEO, A MI Y A MIS HIJOS, ME DA SERVICIOS DE SALUD(DESDE CONSULTA, MEDICINAS, LABORATORIO, RX, HOSPITAL, ETC.)PARA TODA MI FAMILIA. Y A MIS SUEGROS, PADRES, E INCLUSO CUÑADOS DISCAPACITADOS LES DA $DINERO$, COMO SEA, QUE NADIE LES DA(NI SIQUIERA SUS HIJOS)MI FAMILIA Y YO VOTAMOS POR ÉL SEA DEL COLOR QUE SEA (quinta nota personal: es obvio que cuando el pan o el pri realizan también sus procedimientos para ganar los votos, entonces sí la gente dice que le están copiando al peje y eso está mal y no van a votar por ellos y si no me creen lean el siguiente comentario)", "Por eso Peña Nieto le copió enseguida y por eso despertó envidias entre aquellos que se ostentan como la vanguardia: la derecha anquilosada (sexta nota personal: a los que están a favor de López les encanta usar palabras rimbombantes para no descuadrar con "intelectuales" de la talla de Monsiváis, C. Fuentes o Elenita)", y hay quienes están extasiados porque alguien con autoridad (raymundo) dijo que manuelito no era político y se sienten extasiados porque así ya no sienten culpa en el quererlo, ahora sí no aman platónicamente a un político, aman a un semidios caído de Omeyocan, a porque no puede ser del Olimpo, dejaríamos de ser mexicanos si no buscamos explicaciones aztecas (ojo, no otomíes, no zapotecas, no: ¡aztecas!).

Y yo lo único que puedo concluir es que "si peña nieto o el que sea copio o no la “brillante idea” de amlo (q no vino con la idea por sí mismo, todos los programas, construcciones, etcétera, son cosas que ya se han planificado desde antes e incluso fraguados desde comités internacionales) ¿qué tiene de malo? ¿no se trata de lograr el bien para todos?

Parece que de lo q se trata es de descalificar a unos y enaltecer a otros y no, de eso NO se trata. Se trata de que todos estamos en el mismo barco y hay que tomar lo mejor de cada uno de nosotros para el bien de todos, no sólo del mío y de mi familia y ya, sino de un bien colectivo, tomando en cuenta nuestra mente, nuestro cuerpo, nuestro espíritu, nuestra sociedad y nuestro medio ambiente. Esa mentalidad de descalificarnos, de ver a pobres y ricos, de pensar que un político (AMLO) es la solución, es la que nos tiene a todos, como sociedad y como mundo, contra el suelo y la que nos mantiene en la mediocridad.

Si los ricos se dieran cuenta de que tienen que pagar buenos sueldos para que los empleados accedan a los productos que a su vez mantendrán como ricos a los ricos, todos saldrían ganando, pero no, hay que joderse al de al lado, y si los pobres se dieran cuenta de que no es con guerras (séptima nota personal: aquí debemos ver que hay muchos que se están creyendo la estupidez de la sociedad cíclica que cada 100 años se levanta en armas para destronar a los malditos ricos, estúpido pensamiento) como se va a salir adelante, no es odiando al rico, no es odiando al que tiene más, sino trabajando, superándose, viendo siempre hacia adelante y no arrastrando rencores por fracasos que producimos nosotros mismo, entonces la sociedad olvidaría su egoísmo, ese egoísmo en el que caímos al buscar la libertad y saldríamos adelante… pero creo q ustedes (octava nota personal: los que creen en el yo, después yo, y al final yo, los que ven en el peje al salvador y no ven en sus manos la solución, los que creen que se trata de enlodarse en dinero hasta la nuez) nunca entenderán esto…

A temblar

2009-06-21T21:02:00.000-07:00

Y de un momento a otro, todos los partidos políticos unieron sus esfuerzos para contraatacar la campaña del voto blanco, esgrimiendo argumentos que van desde complots de ultraderechistas que quieren desinflar a la "oposición" para perpetuarse hasta el clásico "yo no voy a ser como los demás". Pocos (muy pocos) aún les creen y sin embargo sigue sorprendiendo que haya personas que lo hacen de corazón, con inocencia, que aún creen que existen políticos honestos que quieren un sitio en el congreso (sí, con minúscula, ni modos, se lo han ganado) para velar por sus intereses.

El resto de la gente ya sabe que TODOS son iguales, y aunque haya quien piensa que el anterior es un argumento que carece de fuerza, es verdadero, aquél que se inicia en la política es para escalar rápido, ganar mucho dinero y todo bajo el precio de sus escrúpulos y su honradez. Y mucha gente, siguiendo la vertiente de la democracia moderna que funda todo en la libertad de elegir lo que beneficia a cada quien (egoístamente, sin pensar en el otro, mientras aquél candidato me dé a mí una migaja más, estaré con él hasta la muerta, mientras me enseñe que está a favor de la lucha, por lo menos de "dientes pa' fuera" le doy hasta los calzones) ha decidido jugar el juego de la democracia a su modo, dándoles un revés a los partidos, anulando su voto.

Porque una cosa es clara, irán a las urnas, se presentarán ahí y les dirán a los partidos políticos (sí a esos que están a favor del aborto pero en contra de la pena de muerte, o viceversa, o lo mismo pero más barato, y que pretenden "vender" sus propuestas a cambio de votos para mantenerse en la perpetua, sin darse cuenta que la mejor manera de su situación sea perenne es cumpliendo su palabra y ofreciendo bienestar a todos, para que a su vez se les regrese un poco de ese bienestar y la rueca gire ad aeternitas) no nos convencen, ninguno de ustedes tiene los tamaños para gobernarnos, hoy les damos una bofetada con guante blanco y ustedes están temblando por eso.

Es un fenómeno muy interesante, imaginemos que una gran proporción del electorado vota en blanco, que el 60 o el 70 por ciento dice, ustedes NO me representan, ¿qué ocurrirá después? ¿Qué pasará con los partidos políticos, o más bien dicho, a quiénes representarán los partidos políticos? Si lo anterior sucediera querría decir que la gran mayoría de los mexicanos NO estarían representados, que una minoría estaría formando el congreso (otra vez con minúsculas) y que la democracia, donde la mayoría decide, no estaría funcionando, porque la mayoría del pueblo no estaría representada, y no tendríamos por qué aceptar ninguna reforma que se hiciera pues ninguno estaría representado y se daría un fenómeno intersantísimo y digno de verse en las democracias: ¿y qué si nosotros, el pueblo, el que tiene el poder, queremos otra cosa?

Pero entonces algo nos estaría uniendo: la no-representatividad, y al no estar formando parte indirectamente del gobierno, no tendríamos por qué pagar los sueldos de nuestros empleados, porque no tendríamos empleados a quién pagarles, por lo que resultaría absurdo pagar impuestos hasta no encontrar al empleado ideal a quien pagar. Y entonces sí, la cosa se pondría aún más interesante y el pueblo, ese que pidió el voto nulo tendrá que organizarse para presionar con más fuerza a los empleados de los partidos políticos para que hagan lo que deben hacer y se den cuenta que no se trata de vender licitaciones o de quedarse con un pedazo del pastel sino rolar los beneficios para que todos ganemos.

Concluyo que si una gran parte del electorado vota por la anulación, estará enviando un gran mensaje a la clase política, cuyos efectos ya se están viendo en las respuestas de ésta, pero se necesita de un orden milimétrico para que esta posibilidad de tener "el sartén por el mango" no se convierta en un "ya merito", en una pifia o en algo que siempre recordaremos con gusto y con vanagloria propia pero que jamás llegó a ver sus últimas consecuencias, las cuales ninguno de nosotros es capaz de vislumbrar verdaderamente.

jpcg

Perspectivas del futuro 2

2009-05-20T08:07:00.000-07:00

Creo, creo, creo que no está mal el sistema, lo que está mal es el ser humano... ¡chale! ¿Qué hacer entonces? Normalmente echaría en este momento algún discursillo tedioso sobre el egoísmo del ser humano. No lo haré.

Obviamente parece no importar mucho qué va a pasar en el futuro. Lo importante es el aquí y el ahora, el sentirnos bien por diez segundos... por lo demás no sabemos si seguiremos vivos ¿no?

Así que a divertirnos, a sacar los instintos, ojalá anunciaran que es el fin del mundo, así no habría culpas; ojalá estuviéramos seguros que Dios se fue hace tiempo, que realmente lo matamos, así no habría hipocresías y realmente seríamos felices...

El humano no ha cambiado, no es que antes la gente fuera más centrada, simplemente ahora somos más y nos hemos quitado las correas que sujetaban nuestras ambiciones, que nos convertían en seres racionales y que no nos dejaban ser animales que actúan para sobrevivir, aunque ya lo hayamos hecho.

Adiós a las ataduras que nos obligaban a caminar por una línea trazada seguramente por tiranos que querían el poder. Ahora el poder lo podemos tener todos. Al diablo las líneas, al diablo los camino, al diablo todos, porque él es verdaderamente libre; él no quiso seguir los dictámenes de un Dios que quería que lo alabaran.

El diablo es el primer ser verdaderamente libre y como tal deberíamos tender a él, deberíamos disfrutar del poder, el poder de tener una camioneta y aventarle el armastrote al primer ser que se nos cruce; el poder de tener doscientos caballos de fuerza y matarnos estampados en cualquier distribuidor; el poder de pudrir el mundo a cambio de millones que ya no sabremos dónde guardarlos, a cambio de obtener más poder que ya no sabemos utilizar, sólo para sobrevivir, seguir en la punta que no existe; el poder de cogernos entre todos; el poder de ser libres, disfrutar de los vientos del egoísmo, de la ambición...

¡Bendito poder que se ha democratizado, y ahora todos podemos hacer lo que se nos antoje! Gracias libertad, ya te extrañaban en siglos pasados, pero nuestros abuelos se retuercen en sus tumbas no porque devastemos la vida, sino porque ellos no pudieron hacerlo.

Hay que pensar ahora más con el corazón, así las dictaduras de la mente quedarán relegadas a meros espejismos, a fábulas que nos recuerdan lo que no debemos ser, lo que debemos evitar. Finalmente descubrimos que somos aire, somos moléculas que viven para rebotar en todos lados.

¡Eso es la felicidad! Al diablo la moralidad y las "buenas costumbres" que sólo cubren y enmascaran nuestros verdaderos deseos. Al diablo Siddharta, al diablo Jesús, al diablo Lennon. Pusilánimes que querían que nos amáramos, que evitáramos el deseo, que el mundo fuera diferente... pero que sobajáramos la cabeza, que respetáramos al de arriba... no más.

No más, ahora somos libres...

Perspectivas del futuro

2009-03-29T23:36:00.001-07:00

Esta es la última parte del ensayo que entregaré el miércoles. Creo que es poco académico, pero no puedo evitarlo. Eso sí, tiene una alta carga de lo que pienso y lo que creo.

Entonces, las monedas se unen, los bancos se centralizan con el poder del Estado, diversificando las marcas. En este punto es interesante recalcar los sucesos franceses, en donde extrañamente desde que Sarkozy llegó al poder, los asaltos, las huelgas y los secuestros han aumentado. Extrañamente desde que llegó Sarkozy, en México aparecen una francesa ligada con secuestradores (diversificación mercadotécnica del negocio del narco), después un “doctor” francés es ejecutado y más tarde una pareja de franceses son muertos en un microbús. ¿Coincidencia? Creo que está muy ojona pa’ paloma. Mi hipótesis es que la mafia narcótica francesa subió al poder junto a Sarkozy y está tratando de entrar a México. Pero lo interesante de esto es que la mafia ya penetró (o ya se evidenció terriblemente) en las altas cúpulas. Ya no son los sobornos, ya controlan las cosas. Ya no temen al gobierno, porque ellos son el gobierno, y si son el gobierno entonces están centralizando el dinero y entonces sí, entonces sí…

Esa es la perspectiva hacia el futuro, un capitalismo centrado nuevamente en la producción, una repartición de la riqueza para que la máquina siga girando, unas monedas y economías cada vez más fusionadas, producción sectorializada y por lo que se puede ver los bienes mundiales (agua, energéticos y alimentos) privatizados. Yo votaría por que los Estados realmente se dedicaran a proteger a los civiles, a garantizar energía, salud, agua y alimentos, que estos fueran “gratuitos”, previo pago de impuestos. De esta forma la producción carecería de un costo fuerte como lo es los energéticos y por lo tanto se abarataría un poco más. Pero lo que es esencial es cambiar la forma de ser de cada uno. Debemos ser menos egoístas, pensar más en el otro, no sólo en nuestros semejantes, pensar más en el planeta en el que vivimos, pensar más en los ecosistemas, pensar en las personas, olvidar un poco el mal entendido concepto de libertad que sólo nos vuelve egoístas y al final nos relega de los demás. Quizás entonces aparecerá una especie de comunismo, no centrado en estar iguales pero maltrechos, no centrado en la maquinaria, en pensar todos igual, en el concreto y el pragmatismo de sus construcciones, que son elocuentes y reflejan el vivir de una sociedad. Un comunismo real, donde no hagamos a los demás lo que no queremos que nos hagan, sino hacerles lo que es justo que reciban, tratarlos como merecen ser tratados, utilizar más el sentido común y volvernos más abiertos a los sentimientos de otros, a los pensamientos de otros, no creer que la sola verdad está en cómo lo decimos nosotros, no pensar que el mundo gira a nuestro alrededor, no ser descuidados e irresponsables con la vida y con el con que de que quiero ser libre, fumo, tomo, me inyecto, inhalo, fornico y al final los únicos que crecen son los narcotraficantes, los pederastas, los tratantes de blancas, que ven un público insatisfecho, que ansía romper las reglas, que ansía poder estar en los brazos de una niñita, que ansía fumar de la verde, que ansía que no le digan qué hacer pero que no sabe qué hacer y lo que hace, lo hace mal.

Si no cambiamos nosotros, no importa qué sistema económico venga, no importa que venga otro Mesías, no importa que haya otro holocausto, no importa que venga un Batman, no importa que todos seamos ricos, no importa que el mundo se levante en un pináculo de gloria, porque todo volverá a derrumbarse, y no venimos a este mundo a derrumbarnos sino a demostrarle al universo que vale la pena vivir, y que aunque aún somos unos cavernícolas, podemos llegar a ser cavernícolas que han logrado sobrepasar el instinto de supervivencia y que pueden llevar a cabo la misión que les dieron hace mucho tiempo: cuidar al planeta y cuidarse los unos a los otros.

Crisis bancaria: hacia una reestructuración de las finanzas mundiales

2009-03-23T16:35:00.000-07:00

La increíble adaptabilidad de los bancos

Una cosa es muy segura, ni el capitalismo va a dejar de existir ni los bancos van a desaparecer. Los bancos son una de esas raras instituciones que no respetan sexo, edad, religión, creencias ideológicas o marca preferida de pasta dental. Son universales, pues el dinero es universal. La única manera en que éstos pueden desaparecer es si alguien diferente inventa otra cosa que haga la misma función que las monedas y el dinero, y que no se parezca lo que ya haya inventado la banca mundial.

Cuenta la leyenda que fueron los Templarios quienes inventaron el sistema de bancos al tener sedes tanto en Occidente como en Oriente, de tal forma que los viajeros que querían cruzar hacia cualquiera de las dos direcciones con tal de no ser atracados en el camino, depositaban sus bienes en las manos de los Caballeros, recibían un papel signado y al llegar a su destino podían recuperar lo que habían salvaguardado, claro, previo pago de los honorarios correspondientes. Hay quienes aseveran que incluso los bancos existieron mucho, mucho antes, ubicando su aparición en el siglo IV A. C., en algunas polis griegas, y cuya función principal era ser bancos públicos que realizaban operaciones equivalentes a lo que hoy sería el crédito y el cambio, que recaudaban impuestos y acuñaban monedas. Incluso están los clásicos que afirman que “el primer banco moderno fue fundado en Génova, Italia en el año 1406 y su nombre era Banco di San Giorgio”.

Esta información nos permite decir que por lo menos desde el siglo XIV, los bancos ya tenían una organización establecida y una función en la sociedad de aquellos años en los que el capitalismo aún no existía como tal, por lo tanto, podemos afirmar que los bancos no son inherentes al capitalismo, sino que son sólo una institución que ha crecido a lo largo de los años y que se ha adaptado a las inclemencias de sus tiempos, de tal suerte que incluso en una sociedad comunista como la de la URSS, existía un banco central que era el encargado de movilizar el capital acumulado por el Estados (porque quiéranlo o no, y ya lo decía Marx, para que exista el socialismo y luego el comunismo, primero debe existir algo que repartir y ello es el capital), un Estado que fungía como una gran empresa.

¿Qué hay de nuevo?

2009-03-23T09:49:00.000-07:00

Y un buen día dejé de escribir. Así como así el tiempo me consumió, consumió el tiempo que tenía para poder dar vida a las letras que se me ocurrían y así como así tuve que empezar a trabajar en una ardua empresa que espero pronto dé frutos. Pero de todas formas siento que la sangre se me agolpa cada vez que quiero escribir y esas ganas batallan contra el cansancio que me produce tanto ajetreo en el día. Y hoy tengo a bien escribir un ensayo para una clase de tal forma que he pensado en incluirlo aquí para que no se me olvide que existe un blog, que existe una mente y un montón de historias que quieren salir y revolotear en la realidad para volver a anidarse en los pensamientos de quien tenga a bien leer. Después de tan breve introducción, debo agradecer a aquellos que aún recuerdan este polvoroso blog, y se dan sus vueltas de vez en vez. Un saludo y gracias...

Introducción al meollo del asunto

Y un día el cuento de hadas terminó, y los medios masivos de comunicación gritaron ¡Crisis!, y todo el mundo se lo creyó, lo palpó y lo vivió, incluso aquellos que hacía decenas de años vivían en un delirante sube y baja que siempre les prometía la tranquilidad (ya no digamos la riqueza infinita) a un pelo pero que siempre tenían que nadar para llegar a ella, y que se acostumbraron tanto a esa crisis que ahora creen que esta otra Crisis es de respetarse… y lo es.

Y surgió entonces la pregunta que a todos nos tiene en vilo: ¿qué va a pasar? ¿El futuro es halagüeño? ¿En dónde fallaron los publicistas que ya no nos prometen mundos hermosos, paradisíacos y sentimentales? ¿A dónde se fue Spielberg para que nos encante con un cuento? ¿Por qué nos han dejado solos? ¿A dónde vamos? ¿A dónde íbamos? ¿Quién tiene la razón? ¿El Socialismo fracasó, el Capitalismo se avería? ¿Qué va a ocurrir?

Existen voces que han aclamado la caída del capitalismo con gélida felicidad. Son las voces de los viejos, los antiguos que alguna vez fueron seducidos por una tendenciosa visión del comunismo-socialismo que pregonaba igualdad entre todos con base en la muerte de los ricos y el fácil esparcimiento de sus riquezas. Así vivieron, convencidos por voces de sirenas que prometían despojar al rico para repartir las migajas (mientras que el despojador se quedaba con todo). Así vivieron, felices y belicosos, contestatarios para algunos, irreverentes para todos, renegando de lo establecido, irrespetuosos de las tradiciones, vituperando a la Iglesia, porque ella es la madre de todos los vicios, decían, y sus hijos son los burgueses (¡malditos burgueses! ¿Por qué no puedo ser yo el odiado, el despilfarrador, el que lo tiene todo? ¿Por qué no puedo vivir un día en el abismo del placer?).

De pronto, llegó el año de 1988 y la caída estrepitosa del ruso se escuchó lentamente, irrefutablemente, irremediablemente, y los creyentes dejaron de creer, y sintieron un vuelco en el corazón, una lágrima en la sonrisa; de pronto, así como así, todo por lo que habían peleado caía, se desintegraba, se desvanecía. Huérfanos. Marx murió. Muchos huyeron hacia escondites Latinoamericanos en donde un grupo de vivillos tomó la sangre de Carl y la enmoheció con disparates y con populismos. Pero algo bueno había: les daba una nueva razón de ser… y ahí se escondieron muchos, tras las palabras de ratones que sólo buscaban lo que todos los seres de este mundo quieren: sobrevivir, y que llevaron hasta las más terribles consecuencias aquello que nos diferencia del resto: la ambición. Pero otros fanáticos del marxismo simplemente decidieron aceptar la realidad y esperar a que el Mesías regresará después de tres días, tres años, tres siglos, lo que fuera. Esconderse y esperar.

Esperaron cinco, diez, quince, veinte años y finalmente la predicción se hizo realidad, los neoliberales caían ante lo que todos los grandes imperios han caído, la codicia, el cinismo desenfrenado, la ambición desmedida. Los fragmentos de sus sueños encontraron la muerte en sus propios sueños (como las pompas de jabón que crecen y crecen y llegan a un momento en que su fragilidad se hace evidente ante cualquier pedazo de viento que, ajeno a los movimientos de los hombres, sigue el curso natural trazado por Dios hace milenios y entonces la rompe, porque así es la vida, un continuo hacer y deshacer, hacer y deshacer). Los que veinte años atrás levantaban las trompas, tiraban los muros, rociaban las calles con pétalos de rosas y papas de McDonalds, los que se encandilaban con la derrota del oso feroz, y se cubrían con su piel y se emborrachaban con su sangre, los que crearon un mundo a su medida, ahora caían. Y los viejos marxistas fueron felices: el capitalismo ha muerto. “Carl, tenías razón”.

El último día del imperio: Crimen Co.

2008-10-09T11:09:00.000-07:00

El auto negro que siempre le hacía lucir tan bien en todas las reuniones con embajadores, políticos, empresarios, artistas, intelectuales, subversivos y clientes ahora era un manojo de fierros, llenos de pólvora quemada, cristales rotos y por suerte las llantas intactas, por lo que ahora escapaba a todo lo que el pobre automóvil viejo le podía ofrecer. Tenía que batallar con el cuerpo del chofer muerto que llevaba al lado, pues con cada curva, el hombre (¿seguía siendo hombre después de muerto?) inerte se ladeaba hacia su brazo destrozado por al menos doce balas.

Lejos de lo que podíamos pensar, la escena le consternaba bastante, sobre todo porque todos los muertos que había matado los veía en las fotografías de los diarios, y nunca como en aquella ocasión. El sudor frío refrescaba la fiebre que sin duda lo atormentaba, la sangre se le iba poco a poco, llenando el automóvil, regalo de su padre, poco a poco, convirtiéndolo en una pequeña tina, en donde sin duda alguna, si tuviera los poderes de tantos vampiros, la sangre le refrescaría la piel y seguiría siendo inmortal. Lástima, no era vampiro.

El brazo le punzaba, pero aún tenía fuerzas para manejar un poco más, alejándose lo más posible de sus atacantes. Tuvo suerte de que sus sicarios fueran dos jóvenes inexpertos y un hombre que había dejado de beber un día antes, quien impulsado por la desesperación de volver a beber, decidió omitir el importantísimo paso de verificar el trabajo con el famoso tiro de gracia. "Confío en ti, chamaco. ¡Larguémonos de aquí!", "¿Tienes miedo de que nos agarre la policía? Aquí mismo nos los chingamos", "No seas pendejo. Sabes bien que la policía sólo hará su parte. Tengo miedo de que el Pepe se acabe la botella de whiskey que me compré ayer", "¡Ah no! Así pus sí, pícale pues, que ese Pepe tiene garganta profunda", "JAJAJAJAJAJAJAJAJAJA". Y así, entre risas y plomazos al aire, había dejado muerto al chofer y mal herido al pobre José. Tenía la suerte de su lado.

Y mientras manejaba, pasando luces verdes, rojas y amarillas, escuchando sirenas de ambulancias (qué suerte tienen los que se mueren en una ambulancia) recordaba las palabras de su padrino. "Muchos, muchacho y escúchame bien, muchos son los que te dirán muchas veces aquello de que 'el crimen no paga' y yo te lo voy a decir muy claro y una vez, el crimen no paga, los que pagan son los clientes que les compran la droga. Verás, esto es un negocio. ¡Es un negocio! Así, sencillo, es un negocio, la logística es la de un negocio, la estructura es la de un negocio y un negocio vende y cuando algo deja de ser redituable pasamos a otra cosa. Es un negocio que no necesita de mucho márquetin, es un negocio que no paga impuestos, pero paga otro tipo de aranceles para que la cosa funcione, por lo que más o menos gastamos más o menos lo mismo que si pagáramos impuestos, pero como ganamos más que los que pagan impuestos, entonces esa pequeña pérdida es una pequeña pérdida. El crimen, muchacho, el crimen no existiría sin clientes. Los clientes lo son todo para nosotros, pero el día en que no haya clientes, no hay que persuadirlos a que compren, no, simplemente hay que venderles otra cosa, sexo, alcohol, cigarrillos, droga, cualquier cosa que no puedan adquirir y que quieran adquirir. Te lo digo muchacho, son nuestros clientes el principal peligro para cualquier sociedad, y te digo esto a ti, y sólo a ti, para que te des cuenta de que nosotros no somos los malos, porque sé que tienes principios y no somos los malos. Los clientes. Ellos son los malos, ellos son los malos porque quieren cosas, son codiciosos, son cobardes, son ambiciosos. Incluso algunos de nuestros empleados son malos, los ambiciosos, los que quieren más. Nosotros sólo somos comerciantes. Los clientes son los malos y los empleados que llegan con ínfulas de romanticismo a querer ser el nuevo Padrino, el nuevo Cara Cortada y cualquiera de esas imágenes icónicas que dan asco y degradan nuestro negocio. Recuerda hijo, son los clientes los malos". Y ahora se estaba desangrando por culpa de los clientes y de los empleados, malditos malos.

Las llantas del auto habían quedado intactas ante la refriega de unas cincuenta mil balas (el "chamaco" había conseguido que le cumplieran el capricho de usar la metralleta de Rambo) pero desafortunadamente el contenedor del líquido de frenos había recibido un rasguño que, a cada enfrenón del pobre José, tiraba chisguetitos, y como todos saben, de poquito en poquito se hace muchito. Pero sabemos que el pobre José tiene buena suerte y justo cuando daba vuelta a la izquierda para llegar a la casa de su padrino, Argeno Lovalles, los frenos se quedaron sin líquido y la pared de concreto hidráulico que protegía las vallas de la mansión Lovalles lo detuvieron en un impacto escandaloso.

Acudieron a su rescate, llamaron al médico Anastacio Romiro Fuentes, especialista en operaciones de urgencia en condiciones infrahumanas, que había conseguido desangrar a una veintena de guerrilleros en los gloriosos años setentas, había salvado la vida de un general mientras habían sido emboscados por Marcos teniendo como herramientas un tenedor para pastel y sanguijuelas y después de una vida entregada en cuerpo y alma a la patria había sido "jubilado" por el Ejército con una pensión angustiante. Ahora tenía que mantener su estilo de vida y revivía a los muertos de Argeno Lovalles, pero más que el dinero, era la adrenalina de tener que operar con lo elemental, un cuchillo para mantequilla y unas tijeras de pollero. Ahora bebía mucho, cogía mucho y operaba mucho, ¿qué más podía esperar?

"Esto no va a tardar Don Argeno, no se preocupe". "Yo no me preocupo, usted es el que debe estar preocupado, porque el muchacho no está respirando".

Coming Soon!

2008-09-05T15:32:00.000-07:00

Zombie

2008-08-30T22:57:00.000-07:00

(foto)
"Querido Doctor McKey, no se fije en mi semblante que es el que siempre quise y gracias a usted me di cuenta de que siempre lo oculté con vergüenza. Permítame agradecerle la bondad con la que me trató la primera vez que lo vi y la sabiduría que despilfarró al sugerirme aquella cirugía, gracias a usted soy otra persona... literalmente. Quisiera disculparme por la tardanza de mi agradecimiento, pero debe entender que una recuperación después de una convulsión como la que tuve es larga, dolorosa pero al final siempre fructífera. Además, tardé mucho tiempo en volver a tomar una pluma, no tanto por falta de ganas, más bien porque había olvidado cómo escribir con los dedos al revés. Sé que también estará realmente orgulloso de mí, pues aprendí a cortar como todo un cirujano (como usted) y ahora podrá estar doblemente orgulloso, pues me siento en completa fuerza para ir con usted y demostrarle mi trabajo (deberá entender que aún tengo algunos errores debido a que uno de mis ojos se desvía de vez en cuando, pero es algo menor). Espero que después de presenciar mi trabajo se sienta como yo me sentí después del suyo... una experiencia inolvidable sin lugar a dudas".

-¿Y esto qué es?
-Es la nota que encontramos junto al doctor McKey.
-¿Será posible que este ser lo haya escrito?
-Imposible. ¡Veálo! Desde que entró a la clínica todos se apartaron de él, pensando en un cuerpo pestilente saliendo de la tumba. Es un monstruo por fuera, pero estoy seguro que fisiológicamente no es apto para escribir tan bellamente ni mucho menos para practicar un corte tan preciso... ¡Mire nada más! Es imposible que este, este monstruo haya concebido si quiera una idea tan fría, tan métodica, tan calculada y tan macabra... es un monstruo por fuera, pero eso no es razón suficiente para juzgarlo.

(foto)

Un día especial más

2008-08-22T08:29:00.000-07:00

(foto)Un trueno cayó por la noche y terminó con la vida de Minerva. Nadie lo esperaba y como todas las muertes inesperadas, todos estuvieron en shock por varios días (hay quien dice que pasaron años antes de que su recién casado esposo pudiera salir de la perplejidad en la que cayó aquella noche y en la que vivió toda su vida). Pero había que velarla, esa era la tradición y era lo que Minerva hubiera hecho con cada uno de los que la visitó. Cuando escuché sobre su repentina desaparición no pude evitar pensar "me debe un café". Tomé mis cosas sin darme cuenta de lo que había sucedido realmente. Era como si Minerva me hubiera llamado por la mañana "¡Qué hay amiga, vamos por un café!" y yo estuviera preparándome para verla... como siempre.

Tomé la carretera, pues su casa (donde la velaban entre lúgubres pompas) estaba retirada de la mía. Atravesé innumerables parcelas que me recordaban su pasión por la agricultura. Nunca había conocido a una mujer que le gustara la agricultura ni mucho menos a una (creo que a nadie) que se interesara por el cultivo de las pitufresas. Cuando me contó sobre su proyecto no pude evitar reírme a carcajadas. Creo que al principio se sintió avergonzada por contarme una idea tan fantástica "¡Como se te ocurre semejante cosa Minerva! ¡Plantar pitufresas!". Después de varias horas de mi risa, Minerva se dio cuenta de que ahí estaba la clave para plantar la fantástica frutita: necesitaba las ondas (la frecuencia exacta) que desprendían las carcajadas para dar vida a las pitufresas. "Será un éxito... ya lo verás amiga... ya lo verás".

Nunca lo vi. Jamás pudo comenzar a preparar la tierra para sus fantasías. La muerte la tomó de sorpresa o quizás no quería que plantara esas vallas. Vayan ustedes a saber qué le pasó por la cabeza a la muerte que prefirió conjuntar a los electrones atmosféricos y precipitarlos sobre el cuerpo de Minerva. Mientras dejaba atrás los matorrales y a las aves que rodeaban el cadáver de algún perro muerto-de-hambre, la noche cayó y aplastando mi seguridad con su pesada lona de estrellas. Miré las luces de los autos que me parecieron ser luceros cayendo del cielo. Fue cuando me di cuenta de que algo no andaba bien. Fue cuando me di cuenta de que había muerto Minerva. Lloré por varios minutos, horas quizás pues cuando llegué a la dolorida casa (estoy seguro que la mansión en la que vivía la iba a extrañar igual que cualquiera, nadie olvida tan fácil a una niña tan completa como ella) y abrí la puerta de mi camioneta, salieron litros de agua salada.

Llegué a su casa y antes de entrar a la sala donde me esperaba Minerva, pasé a la cocina, tomé una taza y serví el café. El delicioso aroma me hizo recordarla y la vi, ahí junto a la puerta, como siempre se paraba.

"Me debes un café amiga".
"Lo sé, por qué no vamos a la sala y platicamos un rato".

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Entonces me abalancé sobre ella y la abracé como si se fuera a ir para siempre. Ella sonrió y me miró como me miraba cuando sabía que tenía que contarme algo muy terrible. Caminamos hacia la sala lentamente, ella me tomó del brazo, "Isaac está un poco confundido conmigo. Creo que vamos a cortar o algo así". "Minerva, te das cuenta de que eso pasó hace un año. Isaac no te cortó, de hecho están casados". "Hay... cómo serás. Gracias por darme ánimos, pero creo que esto se acabo. Creo que no habrá más y no sabes cómo me duele el corazón". Sus ojos se llenaron de lágrimas y se recostó en el sofá. "Minerva... ¿qué día es hoy?". "13 de septiembre". "¿De qué año?". "1947, ¿por qué me preguntas esto... te sientes bien?". "Te quiero Minerva. Sólo quiero que sepas que te quiero mucho y que vas a salir adelante con Isaac y que estoy segura de que tus pitufresas serán todo un éxito. Sé que vas a tener muchos hijos. Sé que vas a viajar a Europa como lo has querido siempre". "Gracias... pero me estás asustando un poco". "Tienes razón... mejor te contaré un chiste". "¡Sí! Un cuento. ¡Cuéntamelo! Quiero contarle algo a Isaac, tal vez así se dé cuenta de que soy una mujer que vale la pena". "Isaac sabe que eres una mujer que vale mucho, Minerva. Sólo que quizás esté un poco asustado por casarse contigo... vivir con alguien, responsabilizarse de algo, ceder tiempos... son cosas que no son fáciles". "Razón tienes y mucha. Pero... cuéntame el chiste".

Entonces conté uno y después otro y después recordamos viejos tiempos y vimos cómo los chistes parecían arrancados de nuestras anécdotas y comenzó a carcajearse y me sentía en un sueño, con voces de ángeles acompañando la escena. Minerva se reía. Y entonces, entonces entró una mujer corriendo, supurando alegría por los poros, lanzando centellas de mariposas, impregnando la sala con aroma a flores silvestres y a ferormonas y a paz y cirios y a luz y gritaba incontenible "TE AMO", "TE AMO" y sus ojos irradiaban belleza y vida. Minerva se levantó en el acto. "¿Quién es?" y miró a la niña que corría y lanzaba destellos de "TE AMO" y contagiaba a todos. Y volteé a ver a Minerva. Estaba viva. Se llevó las manos a la garganta. Alguien gritó "¿Qué le pasa?". Otros más, "¡Está viva!", "Jesús, María y José ¡Resusitó!", "¡Un doctor! ¡Un doctor!". Corrieron y la auxiliaron. Le quitaron unos algodones que le habían puesto en la garganta y que no la dejaban respirar y la llevaron al hospital para que le pusieran sangre nueva. Todos salieron estupefactos, entre silenciosos cuchicheos, mientras el administrador quería detenerlos, pues ya habían contratado el servicio. "Señores, no pueden irse así como así". "¿Ustedes velan muertos?", preguntó el padre, "Sí, así es pero...", "Aquí ya no hay muertos, entonces ya no hay servicio... there you go!". Y salieron ante la impotencia del administrador.

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Fue cuando me di cuenta de que su madre me miraban con extrañeza y me di cuenta nuevamente de que no me miraba con extrañeza en ese momento. Desde que entré me miraba así. ¿Quién es? Decía sus caras. Pero yo no lo había notado. Yo había entrado con Minerva y ella se había recostado sobre... su cuerpo. Y sólo platiqué con ella. Sólo platiqué y reímos. "Hija", me dijo su madre, "hija, perdona que te lo pregunte... ¿Cuál es tu nombre?". "Señora, ¿no me recuerda? Soy amiga de su hija Minerva. ¿Recuerda? Me ha invitado a esta casa desde hace muchos años". Hubo un silencio. Sus ojos me miraron con alegría y con miedo, pero creo que ganó la primera. "No importa. Ayudaste a mi hija... ella se llamaba... se llama Nadia". "¿Nadia? Pero esta es la casa de Minerva. Minerva estaba ahí adentro". Estaba sumamente confundida. "Esta no es una casa chiquita. Es un velatorio. Pero no importa. Creo que has hecho suficiente para ganarte el cielo... ahora puedes irte".

Y cuando volteé estaba en el campo, sola otra vez y recordé de nuevo que Minerva se había ido sin darme ese café que me debía. ¿Dónde está Minerva? Fue cuando vi de nuevo al pequeño niño. "Minerva murió". "Minerva murió", me dije y no pude evitar pensar "Minerva, me debes un café".
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perdiendo los sueños

2008-08-22T08:28:00.001-07:00

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Jaime Revueltas solía soñar cosas ilógica e irreales. La cadencia de sus sueños habría dado envidia a Breton, pues cada uno tenía su propia personalidad, tenía su propia línea para hilvanar los hechos y tenía sus propias reglas. Nunca un sueño fue igual al otro, hasta en ese mundo donde las reglas del hombre y la naturaleza se deshacen en ilusiones fantasmagóricas de recuerdos y memorias, cada sueño había logrado ser un único y especial ser que nacía cuando las ondas Alfa de Jaime brotaban, crecía en lo más profundo de la inactividad corporal y moría cuando el despertador timbraba exhausto por más de diez minutos. Entonces Jaime abría los ojos y se daba cuenta de que la vigilia había llegado y era momento de dejar descansar a sus fantasías, pues toda la noche habían parrandeado en un baile concupiscente lleno de estertores y moralinas pendientes de regocijos y electrones atómicos bailando sin cesar, creando figuras y situaciones que serían aberrantes para cualquier Descartesiano.

Quizás este continuo ejercicio creativo, donde su mente descomponía y recomponía la realidad a su antojo lo preparó para su carrera, y para su vida... mientras duró. (Jaime podía recordar entre telarañas y nubes negras alguna vez haber soñado con un color que nunca antes había visto y desde entonces tenía la certeza de haber creado algo completamente nuevo para el mundo, aunque con cada día que pasaba, se alejaba más y más aquella imagen nítida que jamás pudo plasmar en ningún lugar, pues no supo con qué colores formar un nuevo color, tal parecía que su mente era el lugar más adecuado para vivir).

Ahora era un creativo en un despacho para publicidad, y le encantaba su trabajo, pues sólo tenía que escribir un par de tonterías (para él eran tonterías) en un papel y pasarlo a sus compañeros y ya estaba la nueva campaña. Pero lo que más le gustaba es que le pagaban y le daban espacio para pensar y crear verdaderas cosas (una campaña no valía la pena su cerebro, pero todo lo que estaba planeando sí). Fue así como decidió llevar una pequeña libreta en donde empezó a construir un mundo que sólo él podía entender, y aunque sabía que nadie más podría jamás acceder a él, no importaba, cada día que pasaba y cada sueño que se lo permitía, le hacía despegarse del común de todos. Ahora era él el único que había descubierto la fórmula para crear algo. Era Dios. Y sin darse cuenta dejaba de ser Humano. Poco faltaba para terminar su creación, quizás unos pincelazos por aquí (porque no escribía con letras, escribía en una forma que no puedo explicar) y unos suspiros por allá, pero en sí, aquel pedazo de mundo empezaba a respirar y abrir los ojos, a balbucear... a vivir.

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Pero (siempre esta maldita palabra que existe en la literatura para enfatizar lo que no existe en la realidad) un buen día (un mal día para él, un buen día para sus sueños, quién puede decirlo, creo que será prudente dejarlo sólo en un día, sin adjetivo alguno) algo pasó en su cabeza (qué peor lugar para acontecer una desgracia. Pudo haber perdido un ojo, un pie, el habla pero su cerebro se enfermó... quizás Dios se daba cuenta de que alguien quería jugar a ser él y Él jugó a que nadie podía ser Él). Sucedió algo completamente extraño: soñó con la normalidad de la vigilia. Las cosas que se sucedía en su sueño eran completamente verosímiles. Los olores correspondían a sus cuerpos. No había fluctuaciones en el tiempo ni paredes de olas gigantes ni autos que se movían con alas y patas y veían por todas partes ni muertos que saludaban ni atrios que se convertían en aeropuertos. Eran simplemente él y un viejito tomando el te. Algo común ¡algo común!

Y entonces el terror verdadero cobró vida. Ya no era creativo. Sus ideas increíbles se hicieron verdaderos patés comunes sin chiste ni sabor. No era sólo perder el trabajo, pues dinero había ahorrado en demasía. Lo peor estaba ocurriendo. Su mundo, su mundo se caía a pedazos. Se desgañitaba en un grito de aborto. Caía y no entendía que pasaba. No entendía que había plasmado. Entró en su mundo y era un lugar ajeno, era un Xeno en su propio nido. Sus aves (que es lo que más aparenta ser, pues recordemos que lo plasmado ahí jamás había visto la luz del sol) dejaban de volar. Sus quimeras no lo reconocieron y comenzaron a morderlo a ladrarle a enjuiciarlo a decirle cosas que no entendía pero que sabía no eran agradables. Su mundo se colapsaba poco a poco y con ese poco a poco, él lo iba perdiendo más y más.

La vigilia era el peor lugar de todos. Dejó de ser lo que era. Dejó de crear lo que creaba. Y moría por dentro. Entonces cerró los ojos y los abrió al sueño. Todo perfectamente normal. El café sabía a café. La vida sabía a vida. Y entonces, como por arte de magia, encontró que una idea se colaba. Sintió lo que sentía en la vigilia. Sintió ese pellizco de creatividad. Sintió flotar sin flotar (en el sueño bien pudo estar en agua, pues era un sueño, pero no, como dejó de ser sueño, ahora era realidad y estaba sentado). Sintió que la idea subía por sus poros y se colaba en las narices y finalmente llegaba a sus manos y abría el cuaderno y volvía a empezar lo que en la realidad se había vuelto espantoso y temible.

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Afuera, la carpeta se había secado, dejando miles de voraces gérmenes a lápices petrificados en un gesto de miedo absoluto. Los compañeros de Jaime lo fueron a visitar y se llevaron una gran sorpresa al entrar al departamento y encontrarlo en un completo absurdo, y fue mayor su sorpresa al verlo dormido, con la barba crecida, signo de que había permanecido, por lo menos en una situación depresiva por mucho tiempo. También el olor era repugnante, pues había hecho del cuerpo por varias semanas (quizás meses, quizás años) y las ratas y las cucarachas empezaban a anidar en su cuerpo. Lo rescataron y lo enviaron a un nosocomio especial para rehabilitarlo.

Los médicos le diagnosticaron un coma inducido. Así que había que esperar a que regresara y abriera los ojos por sí mismo, o desconectarlo para siempre. Cuarenta años pasaron. Mientras, durante mucho tiempo más (en el sueño, por más realidad que parezca, los años se alargan enormemente) Jaime disfrutó de la ilusión que le había negado la realidad (¿Dios?) y se había escudado en lo que realmente le pertenecía. Inventó un mundo completamente para él que no tenía que vivir en el papel pues podía olerlo y saborearlo a cada instante. Su creatividad no encontró límites y fue el hombre más feliz de todo el universo (su universo). Cerró los ojos al mundo. Murió en el mundo. Vivió en el mundo. Jaime Revueltas murió un 15 de noviembre, por falta de pago de luz.

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Un día especial

2008-08-17T10:38:00.000-07:00

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¿Que si he visto cosas raras en mi trabajo? Esa es una de las preguntas más frecuentes que se le puede hacer a un intendente de una funeraria, y la respuesta que todos esperan es saber si he escuchado a los fantasmas traspasar paredes, ruidos inexplicables, manchas de sangre que por más que se tallen jamás desaparecen, luces que se desvanecen en el espesor de una sala vacía, un apagón inesperado, olor a flores (no a las blancas que todos ponen, ustedes saben, Jasminum Officinale, Lonicera, Clematis, Citrus Sinensis, Eucalyptus, Pelargonium graveolens, y demás arbustos y floras que no se ven por lo regular en una funeraria.

Tengo que decirles que nunca he visto algo parecido, pues es claro que los muertos no mueren aquí, simplemente los despiden en medio de lágrimas que retumban la paz de los salones y eso sí, sientes siempre un aire tenso intermitente, que se relaja a ratos, cuando la impresión de ver el sarcófago refugiando al ser querido se va palideciendo y el cuerpo se acostumbra al acogedor lugar. Es el momento en que la gente platica, empezando con la curiosa pregunta ¿porqué murió? y terminando con alguna aventura o chacarrillos del muerto en turno. Recuerdo que en una ocasión, cuando subí a dejar unos refrescos y unas galletas, escuché que el señor al que velaban había muerto por enfisema pulmonar que se complicó al grado de tener que practicarle una traqueotomía para que pudiera respirar y salvarle la vida (o alargarle la agonía que empezó desde que abrió los ojos y las narices al mundo, como se quiera ver); tan pronto como se hubo recuperado, el hombre pidió le trajera unos cigarrillos. No encontrando la forma de que el señor los consumiera por tener muchos tubos saliéndole de la boca, a la bendita mujer se le encendió la imaginación y aprovechando el tubo que salía de la traquea insertó el cigarrillo ahí. Vano es decir que el hombre disfrutó su último cigarrillo (¡esas si son cosas increíbles!, pues las cosas increíbles son las que hacen los hombres no las que hacen los muertos). Después de que las risas vuelven a aparecer en los acostumbrados visitantes, regresa el golpe seco de la realidad y el llanto vuelve a aparecer y los nudos en la garganta no dejan respirar a gusto.

Pero si me he de acordar de algo realmente extraño fue de hace un par de semanas. Cuando entré a una de las salas, encontré a dos sombras (no como las sombras de las que todos hablan, de esas que tienen cuerpo y mente, como un pedazo de carbón, negro, negro) charlar. Sus cuchicheos fueron elocuentes. Él la quería mucho y había visto sus ojos en más de una ocasión. Ella siempre lo buscó, pero nunca se atrevió a mirarlo. Así se les fueron las horas y los días, buscando la esencia de aquella mujer en los pétalos que volaban libres entre los silbidos del viento. Encontrando los petardos candentes de la mirada de él, como un par de brazas ardientes que de mirarlos la derretirían en un abrazo caprichoso que era preciso evitar para seguir sobreviviendo.

Él la buscaba entre los almidones de una canasta vieja y llena de olores agradables del recuerdo. Ella lo evitaba, pues sentía su sombra acercarse y absorberla, ingerirla y atraparla en un soplo. Él fingía ecuanimidad, cuando a cada paso sólo obtenía una pisada delatora, un olor incriminador, una plantita moviéndose, mostrando el rastro del amor. Ella corría presurosa, queriendo la libertad sin él, queriendo sus ojos, sus figuras, su risa para ella, pues lo sabía (y así había sido con todas las hembras de esa especie), tan pronto cayera entre sus manos amorosas, sus ojos le pertenecerían, sus figuras le pertenecerían, su risa le pertenecería, aun cuando fuera políticamente incorrecto pensarlo de esa forma.

Él la perseguía y ella escapaba por centímetros. El péndulo cerraba cada vez más su movimiento, prediciendo el innegable futuro de una pareja que revolotearía entre los crepúsculos tan pronto dejaran al destino hacer lo suyo. La espada de Damocles dejó caer su peso sobre los cerebros de ambos jovencitos una tarde veraniega, cuando los vientos cálidos impelieron los destinos de dos personas a cruzarse. Ella sabía que ahí estaba él. Él presentía que esa era ella. Él la miró. Ella quiso resistirse pero finalmente el magneto busco a su polo y no pudo escapar más.

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Brutal podríamos calificar a una mirada (a esa mirada). Un instante lo podemos describir con millones de letras. Ella quiso escapar, pero no lo intentó más. Las garras celosas de él la envolvieron con cariño. Hubo sangre. Hubo fuego. Hubo mordidas traidoras. Hubo relámpagos y centellas. Vibraron dos mundos. Se unieron dos corazones levantando magma, creando cordilleras, emitiendo vapores, extinguiendo dinosaurios, arrastrando a razas a perderse para siempre, empujando enigmas al exterior, abatiendo la atmósfera, creando de sus masas a nuevas generaciones de especies que no tendrían más oportunidad que reproducir la reproducción, que cazarse mutuamente y vivir el goce en un idilio salvaje y caótico. Formaron galaxias. Levantaron cielos. Inventaron dioses. Desplegaron los cerebros de millones de diminutos seres que inventaron cien mil bombas atómicas que destruyó su mundo. Y todo eso ocurrió en un instante.

No hubo besos, no hubo dedos recorriendo la piel erizada del otro. Era él frente a ella. Ella frente a él. Un abismo los separaba y los aproximaba. Finalmente él la tomó de la mano. "Quiero que me acompañes...", "...a donde sea, que yo quiera...", "...pues será a donde los dos queramos". Los pasos se acompasaron. Cruzaron charcos repletos de gente. Subieron colectivos repletos de lodo. Bajaron alcantarillas pobladas de monóxido y ácidos repelentes. Sintieron el frescor poblado de ratas. Anduvieron por paredes pintarrajeadas y sellaron con sus huellas muros que se elevaban hasta el cielo gritando su futilidad. Y finalmente eligieron el tálamo donde todo pasaría sin que pasara algo. "Después de ti". Avanzaron con paso firme, siempre entrelazando los dedos, como víboras que se muerden a sí mismas ad aeternitas.

Puedo imaginar la cara de todos al verlos pasar, derramando flores que caían en ese lugar de seriedad absoluta y de respeto completo por el dolor ajeno (siempre por un módico precio). Una mujer se apresuró a recoger aquellas flores antes de que marchitaran su belleza, no podía perder un centavo y serían una bonita corona o un arreglo pomposo para algún difunto de peso (o pesudo, como quiera verse). Nadie quiso contradecir sus designios, pues bien podía ser una pareja consternada, que le había llegado el dolor muy pronto y que su válvula de escape era por los ojos. No lo sé, pero subieron y se adentraron a una sala que aún estaba solitaria, pero que ya tenía al principal invitado rodeado de velas incandescentes.

Fue ahí donde vi sus siluetas, donde sus murmullos hablaron más de la cuenta. "¿Quieres vivir por siempre...","...empezando aquí donde parten para siempre...","...jugando contra la muerte que juega con todos...","...y reírnos cuando ni la misma muerte separe...","...lo que se acaba de unir ante sus ojos?". Una declaración de amor en un velorio: eso es amor. Eso es darle un tamiz diferente a la mercadotecnia. Es hacerle justicia al romanticismo más puro y más bello. Romántico al fin, sentí los violines de Beethoven retumbar desde la caja que presenciaba con júbilo a la nueva pareja. Él sentía las venas cargadas de electrones felices explotando de un lugar a otro. Ella era la mujer más feliz de todas (por lo menos en aquel lugar así era), sintiendo el aleteo de millones de mariposas ascender desde sus talones hasta sus rodillas, haciéndolas temblar, fracturando con rasgos de sonrisas sus fémures, inyectando pasión en el pubis, recorriendo cada vértebra, que enviaba señales propias a cada nervio, hasta terminar en la cabeza, abriéndole los ojos, levantándole las cejas, propulsando mucho aire desde su diafragma y gritando incontenible (es a esto a lo que le tenía pánico y por eso huyó tantas veces) "TE AMO".

Salió corriendo, con la mano fantasma de su amor colgándole por todos lados. Arrastrando su felicidad cruzó por varias salas. "TE AMO", repetía con valentía. "TE AMO", y el furor se le salía por las anginas, le brotaba en gotitas de sudor. Y sería difícil pensar que sólo yo vi esto, pues su cuerpo emanaba brazos de energía, excitando sin pensarlo a todos los electrones que deambulaban en el ambiente. Subió las escaleras, pasó por una sala en donde velaban a una joven mujer muerta a penas unos meses después de casarse, (si no lo hubiera visto no lo contaría), la chica no puso atención a eso y sólo gritó con más júbilo que nunca "TE AMO". Salió del lugar y todos voltearon sorprendidos a ver a la chiquilla que subía al siguiente nivel y después voltearon con mayor sorpresa al ver a la muerta levantándose de la tumba, sacándose con desesperación los miles de algodones que le tapaban la respiración y pidiendo con urgencia algo de sangre y suero para poder seguir viviendo, tan feliz como la que pasó compartiéndole un poco de felicidad.

Y lo más extraño de aquella noche fue ver a la pequeña subir hasta la azotea, gritando eufórica "TE AMO". La sangre se agolpó vívida en las cienes. "TE AMO". El calor subió rápidamente y transformó su oxígeno en un gas más etéreo. "TE AMO". Sus entrañas se convirtieron en mariposas que volaron libres, arrancándole la forma a la mujer, como una serpentina que deshace los círculos para rehacerse en espirales eternas. "TE AMO". Su vida subió precipitadamente hasta el cielo donde explotó en miles de estrellas, haciéndolas más brillantes y en el aire escuché nuevamente al aire susurrar: "TE AMO".
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Vicio

2008-08-15T17:46:00.000-07:00

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-¿Entonces qué compadre? ¿Nos lanzamos por unas frías?
- ¡Uy, cómo será usted compadre que ya ni a las muertas respeta!

100

2008-08-14T10:49:00.000-07:00

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Cuando tenía 40 años empezó con esa idea estúpida. Gracias a Dios a un segundo aire (como dicen los astrólogos) olvidó por completo la aberración por la edad y el miedo (miedo que provoca aberración) por envejecer y aún más, miedo por dejar las delicias de una vida de don Juan rico. Sin embargo, no supo jugar sus cartas diez años más y ahora, a los 50 me vino con lo mismo de la otra vez. "Sabes Juan (sí yo también soy don Juan, pero si me conocieran se llevarían un gran chasco, pues demerito el arquetipo), creo que tengo miedo de perder mi memoria". Fue el inicio del acabose.

En su cumpleaños número 50, nosotros, sus verdaderos amigos, quisimos hacer que se lo pasara bien, que olvidara esas necedades de la edad y de la pérdida de memoria. Por eso le decoramos su cuarto con los pósteres favoritos, dejamos los tapices blancos (eran verdes, pero odio ese color), restauramos sus muebles de madera, reparamos las cornisas, limpiamos los vidrios, abrimos todas las ventanas para que el olor a muerto saliera (tengo la teoría de que cada día dejamos a un yo muerto que se arrastra por la eternidad, a menos de que el aire limpie sus impurezas, digo, es sólo una idea rara que tengo, pero ¿quién no tiene ideas raras?), sacamos brillo a sus pisos, rellenamos la despensa, sellamos las fugas de agua. En fin, el lugar quedó más ordenado que los ángulos de un cubo. Festejamos, comimos, bebimos, bailamos, nos divertimos, comimos pastel y llegó el final del día. Todo parecía normal, jamás mencionó palabra alguna de su obsesión, al contrario contó chistes muy buenos y bebió y rió mucho.

Al día siguiente llamó a mi casa muy temprano. Fui a su departamento pues tenía algo que decirme.

"Bien Juan, creo que es momento de evitar esta tragedia. Quiero recordar todo lo que he vivido, todos los días que han transcurrido, todos olores que me han impregnado, porque sino, lo voy a olvidar todo".
"Basta con tu obsesión de Funes. No me vengas con tarugadas, mejor me regreso, realmente estás loco".
"Juan, ¿recuerdas? Ayer me levanté como todos los días, eran las 5 de la madrugada. Me estiré con delicia, sabes lo delicioso que es estirarse por la mañana. Encendí la lamparilla de noche. Me quedé unos instantes a reposar el sueño. Después me levanté y verifiqué que tuviera suficientes condones en la gabeta del buró, sabes que no los usos, pero siempre hay que estar seguros. En adelante miré la pared, después el suelo, después el techo y tallé mi cara con las manos abiertas sintiendo la rugosidad de mis cada día más viejas manos. Me calcé con las babuchas y me dirigí al tocador. Doce pasos exactos y siempre esquivo la esquinilla que por décadas me sorprende y golpea mi pie. Enciendo la luz con tiento pues a veces me da miedo tocar con la mano a alguna cucaracha, pero después me armo de valor, pues sé que tan pronto vean luz se irán. Son como fantasmas. Después di uno, dos y tres pasos. Me paré justo frente al espejo y me miré. Ojeras cada vez más grande. Me veo a los ojos y siento que desaparezco con cada día que doy. No quiero desaparecer, me digo siempre y entonces me froto con la loción tonificante. Lavo mis dientes. Resoplo dos veces. Respiro y respiro. Miro mi bigote y lo arreglo, lo despunto. ¿Después? Calistenia. Levanto los dos brazos, uno, dos, tres, cuatro, cinco, seis, siete, ocho, nueve, diez segundos. Sientes cómo los huesos de la espalda se expanden y truenan. Sientes cómo los músculos se estiran y liberan la presión en forma de un agradable calorcillo medio frío, tú sabes cómo es eso. Después va otro brazo, uno, dos, tres, cuatro, cinco segundos. Ahora el brazo derecho, uno, dos, tres, cuatro, cinco, seis, segundos. Las mismas sensaciones. Después irá la cadera, un giro a la derecha, largo y lento pero poderoso, otro a la izquierda igual de lento y largo y poderoso. Terminamos. Respiramos profundo. Vuelvo a verme en el espejo. El color rojo de la sangre funciona para darle a mi cara un aspecto más juvenil. Me hace recordar cualquier cosa. Ayer recordé cuando éramos pequeños y los labios se nos resecaban, lo recordé a propósito de tocarlos y sentir la misma resequedad que nos provocaba el invierno gélido. Recordé que tenías unas tirillas con las que te molestábamos a cada rato..."

"Espera, ¿porqué me dices todo esto? ¿A caso te sientes mal? ¿A caso te... vas a morir?". No me escuchó. Siguió con su letanía y me contó cada acontecimiento con asombrosa precisión, aunque no descarto que algunas hayan sido rellenadas con un poco de invención muy real. Habló mucho, casi todo el día y cuando me di cuenta, me había relatado el día entero en 24 horas. Salí de su habitación, pero el siguió platicando, envuelto en un trance eterno. De vez en cuando, está bien, todos los días pasaba a visitarlo y le ofrecía un poco de comida, y él la aceptaba, pero sin parar de hablar, y así, sin parar de hablar o de recordar comía, a veces soltando toda la comida por todos lados y a veces tragándosela de verdad. A veces daba miedo pues te veía de tal manera que te atrapaba en su vórtice de hoyo negro y te ibas con él caminando por praderas de memorias insospechadas de apenas unos meses atrás, y corríamos el peligro de caer con él en ese túnel sin fondo de sus recuerdos, pues entonces ya no habría ancla que nos atara a la realidad.

Pasaron veinte años y me daba risa verlo, mientras lo duchaba, pues hablaba de sus músculos y de cómo las mujeres lo acariciaban y yo veía sus pellejos arrugados y llenos de miles de manchas y era imposible imaginar que aquél anciano hubiera tenido tantas queridas. A veces jugaba con él ajedrez y él seguía contándome cosas, aunque no dejaba de mover las piezas, claro, siempre con un poco de ayuda. Llegó un momento en que ya no podía yo ayudarlo más y entonces llegaba con otra persona para que nos atendiera a los dos, mientras su monótona cantaleta de miles de imágenes corrían a borbotones relajantes (al escucharlo me di cuenta las veces que repetíamos las cosas, pues había días enteros en que repetía exactamente las mismas cosas, aunque, debo confesarlo, cada cosa, por muy igual era diferente).

Llegó a la edad de 99 años, (yo tenía 92) con 364 días, justo un día antes de que se cumplieran cincuenta años de que había comenzado con su esquizofrénico recorrido por su vida. Debo decirles que hubo momentos en que ya no entendía bien lo que refería, no sé si por mi sordera progresiva, por los dientes que se le habían caído o porque balbuceaba como cuando tenía pocos años de nacido.

"Los colores del mundo me sorprendieron ese día. Eran blancos, completamente blancos y había figurillas opacas" continuaba, y me di cuenta de que se refería a su alumbramiento, "sentí que me empujaron de aquella cobija, y el frío me hizo gritar. ¡Qué feo es vivir!". Y me contó con detalle aquél primer día. Entonces, comenzó con la parte más inefable de su relato, se quedó mudo. Cumplía exactamente 50 años en ese momento. Sus ojos miraron a un punto inexistente y su sonrisa se hizo cada vez más grande y más grande y sus músculos viejos se relajaron, su piel anciana se volvió elástica de nuevo, (por Dios) vi cómo los cabellos viejos e inútiles se le erizaban y las canas se le cubrían por un vellón negro. Sus ojos se extasiaron y comprendí que recordaba aquel calambre mágico con el cuál había sido formado (tengo la teoría, después de haberlo visto, de que el momento de la procreación es un momento verdaderamente familiar, pues es el único en el que compartimos el placer del orgasmo con nuestros padres). Después murió.

Después de ver la tranquilidad en la que estaba mi amigo me di cuenta de que no había vivido 50 años más, los había revivido, sintió de nuevo sus mejores años y terminó con una explosión fugaz. Y también me di cuenta que yo viví a través de él. Al final me pongo a pensar dos cosas: a partir de los cincuenta qué más pudo haber sentido mi amigo sino toda la sintomatología de un cuerpo decrépito, y en cambió volvió a repetir los sabores de la vida; y que así es como me gustaría morir a mí, sintiendo ese calambre mágico... creo que no podré recordar ningún momento parecido... jajajaja creo que es momento de buscarme a una puta jajajajajajajajajajajajaja.
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Dos páginas

2008-08-14T10:19:00.000-07:00

Esta es la historia de dos páginas blancas que un permanecían juntitas en un cuaderno escolar. Su idilio duró meses escondidos en el rincón más profundo de aquel pupitre olvidado. Pero llegó el verano y con él las vacaciones y los niños se emocionaron y sacaron sus cuadernos y arrancaron las páginas y las aventaron al cielo. Al principio el Sol asustó a las dos páginas blancas. Después el terror los invadió cuando los separaban para siempre. En seguida sintieron la frescura del viento y las ansias por volar los embruteció. Ahora eran libres, libres y podían amarse, amarse y formar figuras en el viento, grandes corazones en círculos eternos. Viajaron de aquí para allá, mirando a los autos estacionados en el suelo (ahí las miré por primera vez), que a su vez los miraban, celosos por tanto amor y tanta libertad. Y cuando el clímax del orgasmo más inefable se acercaba, sucede la desgracia, sucede que una de ellas, la hoja más blanca, se atora irremediablemente en los cables de alta tensión.

"¡No te vayas!", grita ella mientras ve a un brazo de viento arrastrar a su amado lejos, muy lejos.
"¡No te vayas!", grita él mientras ve a un brazo eléctrico retener a su amada lejos, cada vez más lejos.

Ahora estaban solos. Los hacía volar los recuerdos de cuando estaban juntos, pero las lluvias terminaron por ahogar todo vestigio. La hoja blanca no pudo seguir volando y terminó naufragando, desconsolada y sin ganas de vivir, en el charco de una casa y cerró sus ojos a lo que pasara (la otra hoja blanca tampoco pudo seguir volando y terminó naufragando, desconsolada y sin ganas de vivir, en el charco de una casa y cerró sus ojos a lo que pasara).

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Un día de invierno, un viejo decidió escribir su última historia. Había vivido para escribir y las letras se le seguían desbordando en historias curiosas a pesar de que el pelo ya no tenía tinta para seguir escribiendo y sus ojos se cansaban de repasar tantas historias que estarían por siempre libres en sus pensamientos. El viejo decidió usar una libreta que construyó con cariño, recogiendo hojas de muchos lugares, rescatándolas, pasándoles una capa de cera ligera y uniéndolas con hilo de cáñamo, cobijándolas con unas gruesas pastas de piel. Abrió el libro y deslizó la pluma. La luz de la vela despertó a una hoja blanca. El cosquilleo del bolígrafo le hizo voltear a todas partes. ¿A caso esto era el Paraíso? Sí, así fue, pues cuando miró más a la izquierda (su izquierda) sintió el calor conocido del amor (La luz de la vela despertó a otra hoja blanca. El cosquilleo del bolígrafo le hizo voltear a todas partes. ¿A caso esto era el Paraíso? Sí, así fue, pues cuando miró más a la derecha (su derecha) sintió el calor conocido del amor).

Ahí estaban los dos otra vez, juntos por siempre, portando una bella historia en sus memorias, portando su historia otra vez.

Las penas con pan

2008-08-13T08:51:00.001-07:00

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Sólo tengo una pregunta: si las penas con pan son menos, ¿habrá pan suficiente para empanizar mis penas?

La otra cara del potasio

2008-08-12T10:23:00.001-07:00

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-¿Y según tú, cuándo se volvió tu jefe loco?

-Es difícil establecerlo. Si nos ponemos a analizar un poco, siempre estuvo loco. Pudo ser algo en su infancia, aunque lo dudo. El señor Marono siempre fue muy respetuoso con sus padres, y por difícil que pueda creerse sus padres jamás lo golpearon, siempre lo trataron con justicia, con firmeza pero nunca con violencia. De modo que su locura es un entramado de claroscuros y usted sabe, teniente, que cuando un muchacho es joven y recibe las mejores directrices educativas, resultará cada vez más susceptible a cambiar sus rumbos. Sobre todo durante los siete y los doce años, durante ese período el muchacho puede cambiar, sobre todo si ha tenido mucha atención y de pronto, por cualquier cosa, deja de tenerla. Es diferente con quienes son de una forma y no cambiarán nunca. Son malos desde el principio y así serán para siempre, o bien son buenos para siempre y serán buenos para siempre, aunque con remordimientos. Ahora, si me lo permite teniente, le pediré dos cosas...

-¿Qué cosas guiñapo?

-¿podría regalarme un cigarrillo y hablarme de usted?

-No abuses de tu suerte barbón. Ten un cigarro, pero olvídate del respeto, tú no lo tuviste con la sociedad, no lo tendremos contigo. Ahora no andes con teorías pedagógicas y dinos, cuándo se volvió loco tu jefe.

-Es difícil saberlo. Recogimos a la menor tal y como lo habíamos planeado. Nos habíamos confiado y seguramente ahí fue nuestro error, pues cuando le enseñamos al blanco, nos gritó varias estupideces incoherentes. Ja, ja, ja, habíamos recogido a la niña equivocada. No había tiempo de pedir disculpas y dejarla donde la habíamos encontrado así que pensamos en continuar el plan y seguir con el secuestro. Entonces vino el segundo error (uno es demasiado, dos, como lo comprobamos más tarde sería mortal). Este segundo error tiene su historia. Al jefe, cuya locura no puedo determinar, pues cuando lo conocí ya estaba loco, le gustaba jugar con las víctimas. Hacía que el viejo Bac colocara la mano de alguno de ellos sobre el teclado del teléfono y después con una navaja tecleaba los números, el chiste era digitar la clave telefónica correcta sin herir mucho al secuestrado, pero, como podrá usted esperarlo, no siempre ocurría así. Generalmente devolvíamos a la víctima con las manos bastante magulladas (la víctima, hasta ahora, siempre fue devuelta porque los interlocutores caían en un pánico normal y cooperaban con el proceso, he de afirmar mi sorpresa en este caso, pues la persona con la que hablamos nunca habló, lo cual contribuyó con la locura del jefe Marono).

En una ocasión, Marono decidió jugar y picoteó varias veces las teclas sin herir a la mujer en turno. Realmente se exasperó por su buena puntería y a pesar de que ya le habían contestado, colgó y volvió a intentarlo con el mismo resultado, parecía ser el día de suerte de la mujer y de Marono. Jugó una tercera vez con más violencia y en el último dígito uso una fuerza descomunal sin conseguir herir a la mujer. El cuchillo quedó clavado en una de las teclas. Marono se exasperó y con fuerza desclavó su arma pero la hoja quedó tan floja del mango que salió disparada hasta los ojos del viejo Bac. No tengo que decirlos lo ciego que quedó Bac y lo enojado que quedó Marono, al grado de despostillarle los dientes a la mujer con la cabeza.

Ahora bien, esta historia viene al cuento pues pues como ahora sabrá, teniente, difícilmente se podían leer los números en el teléfono. El día en que secuestramos a la joven equivocada, fue Bac el que telefoneó y seguramente marcó el número equivocado nuevamente. De esto no nos dimos cuenta hasta el final, cuando Marono se había vuelto loco y había matado a las tres cuartas partes de la banda, incluyendo a la víctima y yo, queriendo salvar algo de la banda y recuperar un poco del dinero, volví a marcar, esta vez al número correcto. Quien me contestó fue un padre afligido, habló conmigo y nos entregó parte del dinero por una hija ausente, seguramente por escaparse con un novio, pues como sabemos, no teníamos a la hija de aquél pobre hombre... quién sabe de quién sería la pobrecita.

-Lo que quieres decir es que Marono se volvió loco porque ¿Bac? telefoneó mal y porque ustedes recogieron a una mujer que no debían recoger.

-No, lo que realmente enloqueció a Marono fue la persona al otro lado del teléfono. Claro está que Marono ya estaba loco, pero tenía una estabilidad que le permitía llevar a cabo procesos cognoscitivos normales. Verá, la psicología del secuestro nos indica que la amenaza primera debe infundir un miedo reactivo. Es decir, la persona debe querer dejar de sentir ese miedo por lo cual accederá a cualquier petición, es probable que negocie los precios pactados, pero invariablemente cederá. En esta ocasión, nosotros fijamos la cantidad y no recibimos respuesta, pues supusimos que el otro estaría pasmado. Lo que enloqueció a Marono fue que el otro siempre contestara (signo inequívoco de que entablaba una comunicación con nosotros) pero que nunca preguntar por su hija o por el monto pactado. Pensamos que todo saldría miel sobre hojuelas. No fue así. Siempre contestaba, parecía que disfrutaba oír la tortura, primero psicológica y después física, a la que sometimos a la criatura. Cuando comenzamos a destazar a la pobre, y el sujeto seguía contestando, enfureció a Marono. Lo hizo sentir humillado. Lo hizo sentir confundido y sobre todo sintió el sometimiento hacia alguien superior, con menos escrúpulos que él, con una resistencia voraz al sufrimiento, con una capacidad por convertir en placer el dolor ajeno. Marono definitivamente se asustó, pues el suponía que era el padre el que contestaba y que no sólo no estaba dispuesto a cederle un centavo de su dinero sino que se divertía en el juego macabro de la tortura hacia su hija. Marono se volvió loco por estar frente a un ser más loco que él mismo... o bien se pudo volver loco por falta de potasio.
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Potasio

2008-08-12T09:15:00.000-07:00

(foto)Cuando a uno le suena el teléfono de pronto, sobre todo a mí, sucede que no se sabe qué hacer. Yo entré a mi casa un caluroso día de junio, y como podremos imaginar, el sudor me derretía tanto que las cejas ya no estaban en la posición en la que las había encontrado con anterioridad, es decir, por la mañana cuando me vi en el espejo y todo parecía normal. El sudor es pieza clave en lo que me ocurrió, pues estoy seguro que la pérdida de potasio en exceso provocó ese lapsus del cual ahora me arrepiento horrores.

Abrí la puerta con voracidad, pues el sol carcomía mi cuello a mordiditas, y yo necesitaba de un recinto fresco en donde guarecerme del hambre del astro. Tan pronto mi piel sintió la frescura las sombras (creo que esta es una de las razones por las que la maldad nos tienta a muchos), un vapor se apoderó de la habitación, como cuando lanzas un metal ardiente a un balde con agua helada. Me senté en el sofá, que por cierto debe ser una gran esponja de potasio, pues en segundos el sudor que chorreaba se había desaparecido, guareciéndose en los escondrijos del hule espuma. Entonces sonó el teléfono.

Después de varios timbrazos me percaté de la existencia de ese aparato molesto. Aún fumigado, levanté mi cuerpo con bastante dificultad y levanté la bocina. Como podrán imaginar, la persona del otro lado había colgado, y como podrán volver a imaginar, la molestia se apoderó de mi impaciente carácter. Por suerte no había avanzado más de dos pasos cuando volvió a timbrar. Levanté el auricular y antes de que pudiera decir nada (que realmente no hubiera podido decir nada, pues estaba realmente exhausto, así que de alguna forma agradezco que mi agresor (ahora verán porqué) haya tomado la palabra) el sujeto del otro lado me esgrimió con violencia una amenaza que enfriaría a cualquiera.

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-¡A ver hijo de la chingada tenemos secuestrada a tu hija! (¡Papá, papá!) ¿Escuchaste? Mira bien cabrón, vas a esperar a que volvamos a marcar y no intentes nada pendejo, eh pendejo, porque si no aquí nos atoramos a tu pinche hija, que por cierto está re sabrosa...

No supe qué hacer. Quedé atónito. Simplemente no me moví, no pensé en nada, el frío del cuarto heló mi sangre y, como lo dije en un principio, la falta de potasio en el cuerpo no me permitió hacer gran cosa. Minutos después, yo seguía parado al lado del teléfono. Volvió a sonar y contesté rápidamente:

-Serán 2 millones pendejo. ¡Dos millones al final del día! Sabemos que tienes harto varo (me sorprendí, ¿a caso me espiaban?). Sabemos que lo tienes ahí, en tu habitación (¡realmente me espiaban!). Así que te damos al final del día para que nos lo entregues. ¡No le digas a nadie pendejo! Te estamos observando...

Si antes, durante el día, mataba por un poco de frío bajo el calor tormentoso, ahora recibía dosis de vientos fríos por el cuerpo. La falta de potasio no me dejaba pensar con claridad. ¡Cómo reunir dos millones si a penas había conseguido 4000! La vida de la pequeña tenía precio y no podía pagarlo. Di vueltas y más vueltas y sudaba más y más, ahora en la sombra me derretía igual que en el sol (creo que es un estado normal en todo aquél que prefiere el lado malvado, nunca encontrará paz en ningún lado). Pasaron dos horas y la llamada me congeló nuevamente.

-Queremos los 2 millones en sacos de basura. Los vas a dejar en donde está el montón de basura. Después hablamos de la chamaca...

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No voy a contar demasiado. Las llamadas fueron intermitentes y por varias horas. Finalmente llegó el final del día (¿el final del final?) y yo seguía petrificado, sudando y alimentando mi sillón. Las siguientes tres llamadas fueron mortales para mí. La paranoia me había invadido y no había caído en cuenta que todo era por culpa del maldito sudor que me arrebataba el potasio.

-¡A qué estamos jugando cabrón! ¡Te dijimos claramente que dejaras todo el dinero en las bolas hijo de la chingada! Ahora vamos a entregarte a tu hija en cachitos, por cada media hora que te tardes vas a tener más por coser hijo de tu rechingada madre...

Los sonidos desgarradores de la menor ambientaban los gritos del fulano. Estaba aterrado. No sabía qué hacer y media hora después volvió a llamar el sujeto.

-¡No tienes ni una pizca de huevos! ¡Te vale madres tu hija cabrón! Pues ahora la vamos a violar entre todos (otra vez) hijo de tu rechingada madre y le vamos a cortar otro brazo. ¡Tienes media hora pendejo! ¡MEDIA HORA CABRÓN SOPLACULOS!

Vano es afirmar el pánico en el que estaba y vano es decirles que la tortura a la mujercita se repetía en mi cabeza, desgarrando mis neuronas y crispando todos los nervios de mi cuerpo, al grado de estar lleno de tics y de movimientos incontrolados (confieso que me oriné sin saberlo y Dios sabrá cuantas cosas más hice sin saber que las estaba haciendo... el potasio, el potasio). La última llamada llegó, como las últimas palabras del padre antes de dejar caer el filo de la espada sobre el cuello desnudo.

-¡Te vale madres tu hija verdad? Pues estoy pensando en dejarla viva, coge muy rico la condenada. Pero soy hombre y tengo palabra pinche culero. Ahora te la voy a matar. Me vale madres tu puto dinero. ¡ME VALE MADRES QUE ME QUIERAS VER LA CARA DE TARUGO! Eres un cabrón. ¡UN CABRÓN! ¡A MÍ NADIE ME HACE PENDEJO! ERES UN PUTO MARICÓN... CHINGAS A TU MADRE, MUERDEVERGAS, ¡CHINGAS A TU MADRE! ¡CHINGAS A TU REPUTAMADRE! ¡AAAAAAHHHH! DI ALGO CABRÓN... ¡DÍ ALGO!...

Los disparos de la metralla llenaron el espacio auditivo. Los gritos de la chiquilla desaparecieron entre el humo del fuego. Definitivamente el tipo se había vuelto loco, pues alcancé a escuchar a sus compinches cómo le gritaban para que dejara el rifle pues ya había matado a algunos. Ya no quise saber más. Tragedia para mí y para ellos. Caí narcotizado por la falta de potasio. Creo que dormí más de dos meses, aunque el reloj y el calendario me dijeron que sólo habían sido 12 horas. Abrí los ojos y me sentí aliviado. ¿Sería sólo un sueño? No lo creo, todo había sido una realidad espantosa... y lo más espantoso fue sentir que el potasio refrescaba mi memoria: yo no tenia hijas, vivo solo.

Es espantoso vivir con el remordimiento de la muerte de alguien más, sabiendo que el error siempre estuvo ahí... pero la falta de potasio me impidió ver cosas obvias. ¿Hacerle saber al sujeto que el número estaba equivocado habría salvado a la pequeña? ¿El tipo habría reconsiderado su error? Creo que fue un abismo al que la estupidez de alguien nos llevó a todos, y aunque caímos acompañados, abrazados por el infortunio, me siento (me sentiré) solo y lleno de vergüenza. Maldito calor, maldito potasio.
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La bola mágica

2008-08-07T21:44:00.001-07:00

El día de ayer fui con Brown al billar. Fue difícil llegar a él pues una tromba cayó en la ciudad de México, levantando insospechados charcos en donde pululaban peces con cara de reflejos y manos de hombres de la antigüedad, extendiendo sus dedos para coger el pie de algún incauto. Por esos fantasmas no salimos de casa de Dr. Brown hasta que la llovizna tupida cesara y todos los monstruos que (en verdad) salen se fueran. Escogimos una mesa, cosa que también fue difícil, pues todas tenían grandes goteras anegándolas. Finalmente vimos una que estaba menos mojada y ahí nos instalamos.

Fue un juego difícil (como todo lo que pasó aquella noche) y en un par de ocasiones perdí y en otras dos gané. Pero el momento más difícil (les he dicho que esta es la palabra que define y describe precisa y completamente esta tortuosa noche) fue sin duda el último juego. Como se ha visto, Dr. Brown y un servidor íbamos empatados, así que este último juego debió ser el del honor. Abrí la partida, el sonido seco de la bola blanca estrellándose con la línea de bolas esperando el fusilamiento terminó en un expansivo abanico. Dr. Brown eligió matar a todas las bolas rayadas, yo me quedé con la obligación de exterminar las lisas.

El juego se desempeñaba muy bien hasta que Dr. Brown se topó con la maldita bola 12. Su primer contacto con ella fue conmovedor. La bola blanca golpeó a la 12 con especial fuerza y justo cuando se dirigía a la buchaca extrema, la 12 dio un giro inesperado, aceleró y rebotó en la meta. He de confesar que no esperaba eso, pero fue justo lo que necesitaba para que Dr. Brown no barriera conmigo como lo estaba haciendo. En un segundo intento por meterla, la bola sacó unas pequeñas manitas y se aferró al fieltro prolongando la agonía de Brown y asiéndose a la tela con todas las fuerzas para no caer en el abismo de la gloria. Dos veces era normal, pero cinco intentos infructuosos era una verdadera afrenta. Brown sudaba fúrico con tal de que la dichosa 12 cediera ante su voluntad, pero no sucedió (eh aquí cuando a la palabra difícil le sale sangre y venas y músculos y respira y te hace pasar una noche difícil). Mientras tanto, yo aproveché para, de 1 en 1 quedar sólo con la bola negra, que a su vez se negaba a entrar, cosa muy común cuando es mi juego.

"Maldita bola, no te niegues a morir", dijo Dr. Brown y soltó un culatazo con el taco que rozó a la bola 12. ¡Claramente vimos cómo la 12 sacó unas patitas y se movió, eludió el golpe de la 12! Era la locura. Fue mi turno. Pegué a la bola 8, rebotó en la banda y de rozón tocó a la 12. Jamás esperó un ataque así, de modo que no pudo valerse de ninguna argucia para salvarse. Vimos (juro que lo vimos) cómo cayó. Entonces Dr. Brown respiró tranquilo y pensó que podríamos definir la partida como dos hombres y una bola negra podían hacerlo. Enfiló su mirada a la bola blanca para que diera en la negra; era un tiro fácil pero no contaba con las agallas de la 12. Había sacado unas pequeñas uñas y ahora escalaba con férrea voluntad hacia la superficie. Quise advertírselo a Brown pero nunca me escuchó, sólo eran él y la bola blanca listos para hacer sucumbir a la negra.

El taco se deslizó por sus dedos. La punta pegó contundentemente en la blanca. Esta giró despacio y segura por el fieltro. La negra lo esperaba, acostumbrada a caer hasta la última vez. ¡Prak! Golpe seco. La negra se volcaba a su irremediable final. Sorpresa primero. Consternación después. Furia hacia mí (quién más habría puesto la 12 justo en la buchaca ganadora). Explicaciones. El coraje se volcó hacia la maldita bola 12. "¡Perecerás!" juró Brown. Lanzó el taco cual jabalina hacia la 12 que miraba a aquél objeto acercarse como quien ve una luz bonita y parpadeante. Un instante congelado. La mirada de coraje de Brown. La mirada boquiabierta mía. El taco dio justo al blanco de la bola 12. Ésta se proyectó violentamente contra una de las bandas. Saltó. Rebotó en el suelo. Aceleró su girar mientras daba vueltas en otra buchaca y finalmente salió disparada hacia la cuenca del ojo derecho de Brown.

Horas más tarde nos encontrábamos untando malteadas de chocolate en el ojo (o donde antes estaba su ojo) de Dr. Brown, quien me decía que lo peor que le podía pasar es que ahora, lejos de poder olvidar a esa maldita bola 12, tendría que verla todos los días de su vida. Mejor hubiera valido no salir aquella noche, cuando los monstruos de los charcos se esconden en cualquier objeto para hacernos la vida difícil.

Dr. Brown no volvió a ser el mismo... maldita 12

Transfusión

2008-08-06T21:25:00.000-07:00

Cuando el doctor me dijo que mi vida se acortaba y que sólo una transfusión de órganos me salvaría, no creí que fuera tan malo. Me hice a la idea de que con algo de ayuda volvería a correr y a ver a mis hijos y a mi hija y abrazar a mi esposa. Volvería a ver (cómo añoraba ver) los prados verdes de mi amada Escocia, ora agrestes ora llanos, como protuberancias de un Troll que había quedado sepultado por una nación gloriosa y orgullosa. El corazón me saltó cuando supe la noticia, finalmente el órgano que necesitaba llegó al hospital; meses de espera en esa silla tortuosa se iban al tiempo, agitando sus alas y muriendo con el pasado.

El médico habló y el corazón volvió a saltarme cuando me dijo que no sólo necesitaba córneas, necesitaba también una cirugía de puente del corazón. El hígado (los malditos análisis son unos bocones y no saben cuánto los odié en esos momentos) era un montoncito de tierra, estaba desecho y posiblemente era la causa de mi inflamado vientre, ¿solución?, otro transplante . Los riñones habían resentido la falta de agua. Al parecer el cigarro lejos de desestresarme sólo me provocó monstruos en los pulmones y que mis intestinos resintieran la falta de comida y un cáncer que lo acortó al parecer a tres cuartas partes de lo que era antes. Los huesos los tenía completamente horadados por el gusano de la osteoporosis y los tendones no me servían como antes... ja ja ja, es que de hecho no me servían en absoluto (eso explicaba que no pudiera caminar más). Por último, había detectado que se tendría que cambiar toda la red de vasos sanguíneos y unos cuantos pedazos de piel (al menos unos cuantos, eso me aliviaba bastante). ¿La buena noticia? Inexplicablemente tenían todos los órganos listos para ponérmelos. ¿La mala? Ustedes pueden imaginárselo...

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Fueron sentimientos encontrados. Dicha por poder ver un poco más a los míos, poder sentirlos un poco más, poder vivirlos un poco más. Miedo por que tendría que sufrir muchas operaciones, quizás años en recuperación, posibilidad a que algo saliera mal. Coraje por no tener un cuerpo sano, por no haberlo cuidado (ahora entiendo eso del templo (verdaderamente) sagrado), por no haberle dedicado un ápice de amor. Y finalmente asco, asco de pensar que tendría pedazos de muertos en mí, asco de que me transmitan porquerías (los pacientes que reciben transfusiones durante cirugía de puente del corazón tienen un riesgo más alto de desarrollar las infecciones potencialmente peligrosas, y morir después de su operación), asco de que pudieran inocularme vivencias extrañas, pensamientos psicóticos o experiencias indeseables, asco de sentir a otro dentro de mí, extranjero, xeno, alienado (inimaginable mi terror al pensar que los donantes fueran animales). Asco y repugnancia de que me volviera loco con tantos seres conviviendo en un cuerpo materialmente insignificante.

Les debe sorprender verme vivo (y tranquilo, en perfecta paz y armonía, sin las locuras que se predecían en mí por los seres indeseables), aquí, sentado y viendo la deliciosa pradera que se dibuja a lo lejos, sintiendo los golpecitos de calor en un frío estival. Les debe sorprender, porque deducirán que realizaron la operación y que, de alguna manera logré sobreponerme a los demonios que llevaría dentro de mí. Ja, pero debe sorprenderles más que mi inteligencia fue más allá. Si iba a tener a alguien ajeno dentro de mí, prefería que fuera alguien que me importara, alguien que significara algo, alguien que no fuera en absoluto un ajeno. Alguien que fuera parte de mí desde antes de serlo.

Ahora somos felices. Ahora somos realmente una familia unida. Puedo ver a través de los ojos de mi hijo, puedo sentir el calor de la sangre gracias a mi amada esposa, puedo caminar por mi hija y entre todos me reconstruyeron. No lo dudaron un segundo. Sabían que la experiencia sería maravillosa. ¡Ah todos juntos! Lo difícil fue oírlos llorar, pero las consecuencias son deliciosas. Ahora son realmente parte de mí. Somos una familia.

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Asentó (o el mal uso de la s y la c)

2008-08-06T15:01:00.000-07:00

Cierto día caminaba una señora rumbo al autobús que la llevaría de regreso a su pueblo. Estaba realmente nerviosa, pues acababa de cometer un crímen horrendo en nombre de la venganza. Se dijo varias veces que estaría perdida si le preguntaban qué llevaba en el canasto; y se dijo varias veces que, prefería decir la verdad a parecer una mentirosa tonta porque seguramente iba a vacilar para mentir. Fue así como al subir al camión, el policía le preguntó:

"Disculpe señora, ¿qué trae usted en esa bolsa?"
"Visceras de..."
"¿Viseras? ¿De las que tapan el Sol? A bueno, pásele, pásele, no se estorbe el paso de la demás gente...".

Una quimera

2008-08-05T15:18:00.000-07:00

Hoy fuimos con mi papá a que le entregaran un (otro) reconocimiento. Esta vez fue en alusión a que el instituto donde él trabajó durante 44 años fue remodelado. Mi hermano y yo pensábamos en la ironía de que todo lo viejo lo están cambiando, incluyendo a los investigadores. Cuando ya estábamos por irnos, una colaboradora del (ex)proyecto de mi papá se le acercó para informarle que debía llevarse unos paquetes que le habían llegado a la (ex)oficina. Así pues, subimos a mi padre con acrobacias inmensas y tras caminar las antiguas sendas (que por cierto son memorias de mi niñez, pues ahí pasé gran parte de mis días cuando mi madre trabajaba en ese Instituto y cuando mi padre continuó por otros 24 años más) llegamos a la pequeña edificación que colma de blanco una pequeña lomita.

Mientras mi padre se dedicaba a ver qué diablos le habían traído, mi hermano y yo paseamos por los pasillos largos y blancos de su laboratorio. Inmediatamente el olor a químicos y gas nos recordó los días en que caminábamos por los mismos pasillos, jugando a lanzar aviones de papel, o a engañar (siempre con ese cosquilleo que provoca la adrenalina del miedo) al duende Adolfus, que según la gente que trabajaba en el laboratorio, solía gastar malas jugadas a todos; incluso a veces, cansados de no poder encontrar al pequeño ser, jugábamos a ser el duende mismo, y dejábamos extrañas notas mecanografiadas en rojo. Deambulamos un rato más, encontrando que el baño de hombres, como siempre, no tenía foco ni toallas; la (ex)oficina de mi padre era una fortaleza de madera contra el frío y un habitáculo incondicional del polvo (todavía guardaba una botella de agua mineral Peñafiel con un trozo de plástico flotando en su interior; nunca lo abrió pues estaba seguro de poder demandar a la embotelladora) y miles de papeles que bien podrían servir como nidos a ratas muy cultas.

Nada nos sorprendió, antes todo nos trajo nostálgicos recuerdos y otros que preferíamos mantener en el baúl de lo indecible. Pero mientras caminábamos (siempre está esa bendita preposición que nos da chance de introducir ese giro deseado) una musiquilla salía de lo que antes era un cuarto para lavado bacteriológico. ¿Qué había adentro? Lo cierto es que era una dulce melodía de Beethoven (no puedo recordar cuál) y que no nos atrevimos a llamar a la puerta. ¿Quién podría estar ahí adentro? También es cierto que ninguno de los colaboradores de mi papá tenían gustos tan refinados. ¿Qué había adentro? ¿Qué escondía esa puerta blanca y carcomida por los años, sepultada por los archivos muertos y olvidada por los trapeadores?

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Todo eso pensábamos sin cruzar palabra alguna cuando mi padre llegó atrás de nosotros y sin dejarnos decir palabra alguna él habló "Alcancé a escuchar lo que estaban pensando y creo que tengo que decirles que hay ahí adentro. ¿Ustedes creen que me la pasé 44 años de mi vida, encerrado en este laboratorio simplemente elaborando UNA vacuna? Es justo que sepan que adentro está mi mayor creación... podríamos decir que mi hijo olvidado, mi vástago inútil.

"Desde que llegué me dediqué a coleccionar todas las partes de animales que según yo aún podían funcionar. Encontré cabezas de cerdo, corazones de borregos, cerebros de pollo, sangre de bovinos y por mucho tiempo me dediqué a coleccionarlos simplemente, hasta que un día una tormenta cayó, lanzó un tremendo rayo que incendió un árbol y con él muchos cables. Los refrigeradores dejaron de servir, y como el único que servía contenía mis preciados objetos, y mis investigaciones eran lo más preciado hasta ese momento, decidí sacar todos los fetiches y ponerlos en una cubeta con suficiente hielo seco. Después me dijeron que iban a tardar mucho en reparar los dichosos frigoríficos y yo no podía dejar que tantos recuerdos se pudrieran así como así.

"De modo que saqué un montón de libros de anatomía humana y animal y dediqué parte de mi tiempo a armar un rompecabezas increíble. Utilicé todos los pedazos de animales que tenía, y aún así me di cuenta de que todavía faltaban muchos más para darle forma a ese monstruo. Le di dos cabezas, una de cerdo y otra de ternera, dos patas de pollo en los miembros superiores y dos patas de equino, uno de caballo y otro de burro. Las caderas fueron difíciles de compaginar pues el ovino que las prestó murió precisamente de una enfermedad que desgastan el Ilión y la Pélvis. Después, cuando me di cuenta de que tenía una bonita figura, pensé que esa sería una forma de matar mi tiempo. Decidí convertirme en un ladrón avispado que corría de corral en corral, robando rumiantes, conejos, vaquillas, un día me encontré con un gran toro, me envistió y alcancé a salvar el pellejo con un salto del tigre. Robé gallos, gallinas, palomas, corderos, ovejas, y todo lo que pudiera ayudarme a reconstruir un cuerpo inexistente.

"Trabajé en eso durante 20 años. Finalmente cosí los últimos detalles, todavía recuerdo cuando le puse las patas de conejo, inservibles fisiológicamente hablando, pero le traerían buena suerte, o eso pensaba yo. Como lo dicen los antiguos, coloqué al cuerpo sobre una plancha con unas pinzas directamente en el corazón, para provocar la fibrilación natural. Mientras esperaba la descarga adecuada (no tenía que esperar otro rayo, los transformadores harían lo suyo, pero la paciencia es oro) comencé a infundirle poco a poco material sanguinolento, mezcla de varias razas. Finalmente la hora llegó, descargué la batería y el corazón empezó a hacer lo suyo, bombeando poco a poco la sangre fresca.

"Sabía que tardarían varios meses en comenzar a regenerarse los músculos y sobre todo en hacer funcionar los dos cerebros que tenía mi criatura. Ese fue el momento más feliz de mi vida, pues estaba creando una con mis propias manos. Después siguieron una serie de eventos afortunados, conocí a su madre, me casé con ella, los tuve a ustedes, gané varios premios seguidos, la vacuna finalmente funcionó y además, ahora estaba enseñándole a hablar al monstruo. De hecho, fue en una conversación con él cuando llegué a entender qué era lo que fallaba con mi vacuna.

"Lastimosamente no todos los cadáveres resucitados tienden a ser perfectos. Debo confesar que jamás pude enseñarle alemán ni el chino de la frontera norte con Mongolia, aunque hablaba medianamente fluido el inglés y suele no entender los albures del español. Tampoco es muy ducho al momento de tocar el piano, le enseñé Beethoven y Mozart pero no pudo ni con Chopin ni con Rachmaninov, pido disculpas ahí. Como verán es una máquina imperfecta... hice lo que pude pero no funcionó".

"Padre", dijimos, esta vez al unísono mi hermano y yo, "¡danos muestras de tu descubrimiento!"

"No podría hacerlo, lo mandé al futuro después de haberlo llevado al pasado, en una máquina que él y yo inventamos".

La respuesta era más rara que todo su discurso, aunque era una salida elegante. "Bueno, padre, pero entonces ¿cómo explicas la música que sale de ese cuarto?".

"¿Música? ¿De ese cuarto? Imposible, ahí no hay más que cubetas y overoles, debe ser su imaginación... si no supiera que son tan fantasiosos, me imaginaría que están locos".

Mi vida

2008-08-03T14:46:00.000-07:00

Ahora miro los autos pasar. Sus luces me llenan de esperanza. En cualquiera estarás tú y pronto vendrás a mí. Disfrutaremos de las delicias del paladar, reiremos, cantaremos y nos amaremos. La adrenalina se apodera de mí poco a poco. Es un sentimiento surrealista, combinando pedazos de realidad para volcarme en un pensamiento sin límites obstinados. No tardes, quiero comerte, quiero sentirte, quiero vivirte. Sabes que te amo, sabes que te adoro. No tardes, mi vida.

Dos días llevo en esta terraza. Me comí sola las migajas de lo que no se había avinagrado. La adrenalina me dominó, se convirtió en una terrible serpiente que entró en mis huesos y los explotó. El corazón ya me había estallado para entonces, pues cada coche que pasaba era un palpitar estrujante, que se aliviaría al ver tus ojos; nunca pasó. Ahora entiendo que me olvidaste, que no sólo jugaste con mis sueños y mis esperanzas, sino que te ríes ahora al pensar que te esperé. Lárgate de mí, no tardes... ¡ja! ¿Mi vida?

Tardaste en salir, tardaste en dejarte escupir de mis entrañas, en vomitar todo lo que sentía por ti, desde el amor insulso y estúpido hasta el odio matón y asesino. Pasaron ante mí, ahora lo comprendo, muchas aves, muchos soles, muchos arco iris, la lluvia me empapó y el calor me secó y creció vida sobre mí y los gatos anidaron y ronronearon a mis pies y nada de eso sentí, porque mi cuerpo no te dejaba ir. Parece tarde, nunca lo es, empiezo de nuevo mi camino. Quiero que lo veas y me veas subir al cielo y estallar en un montón de estrellas. Quiero que sepas que ya no soy tuya ni nunca lo seré... nunca lo fui. Anda, ven, no tardes, no tardes para contemplar lo que realmente soy, por que soy mi vida.

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El silencio de las nubes

2008-08-02T09:34:00.000-07:00

Armando Álvarez Icasa miraba todos los días, justamente a las 3 de la tarde menos 17 minutos, al remolino de nubes que se hacía sobre su casa. Era un bello espectáculo que le quitaba horas enteras de un tiempo productivo. Siempre gustaba de ver formarse ora leones, ora tortugas, ora escalpelos, ora bellacos con lianas y bolitas de maíz y siempre duraba recostado sobre la dura azotea más de cinco o seis horas. Cuando bajaba, todos dentro de su casa lo veían con un poco de asco, pensando que si quizás no se la pasara tanto tiempo mirando las nubes, seguramente ya habrían conseguido comprar unas tres casas más para guardar toda su fortuna. Lastimosamente para ellos, tenían a un hijo que le costaba trabajo entender las delicias de la riqueza y prefería sentir las incomodidades de un frío suelo con la mira siempre en alto.

Un día bajó como de costumbre, cinco horas después de las dos horas con cuarenta y tres minutos en que siempre subía. Cuando atravesó el umbral de su casa, su familia lo miró con una curiosidad poco habitual. ¡Qué pasaba con esa familia de locos? ¿A caso tenía pintada la cara cual payaso? No pudo resistir ni siquiera él la curiosidad que le daba ver la curiosidad que le daba a su familia y corrió hacia uno de los aposentos más visitado por las damas de la casa: el salón de los espejos. Encendió una vela y corrió al espejo más cercano. Cuál no sería su sorpresa cuando miró en su rostro sendas marcas azules, mientras que su propia piel había adquirido un cerúleo sepulcral. Cuál no sería aún más su sorpresa cuando notó que las pequeñas líneas se movían lentamente, dibujando formas y figuras, tal y como ocurría con el cielo y las nubes que tanto gustaba de ver.

La impresión fue mucha, aunque la hipnosis en la que entró al estar en contacto con las miles de figuritas en su rostro fue mayor. La familia llamó a la puerta, pero al encontrar solamente silencio decidieron aguardar. Seguramente su hijo preferiría estar a solas, con él y con las extrañas marcas que le habían aparecido en el rostro.

Pasaron varios días y el joven Armando Álvarez Icasa no salía de su habitación, no abría para recibir alimentos y de hecho no profería ni siquiera el minúsculo sonido de alguna flatulencia delatora. Nada. La familia estaba preocupada, pero, acostumbrados a su continua ausencia, aún antes de que se encerrara en el cuarto de los espejos, siguieron con su vida normal, juntando riqueza descomunal. Quizás las únicas que se quejaban eran las damas, pues ya no podían volver a ver sus rostros hermosos y tenían que confiar la una de la otra para embellecerse, cosa por demás peligrosa si tomamos en cuenta que las damas de la familia solían no ser muy condescendientes entre ellas y preferían la mofa; aunque bien podríamos imaginar que se adaptaron a la nueva situación.

Fue justamente al séptimo día de encierro cuando llamaron a la casa unos peones. "Disculpe patrón, pero pasa algo raro en el cielo". Los hombres salieron y al ver el cielo encontraron que estaba tan azul como siempre. "¿Y qué tiene de raro? En esta época el cielo se ve azul, será hasta dentro de tres semanas cuando se vea negro". "Lo que sucede, patrón, es que eso es lo raro. No han aparecido nubes desde hace ya una semana. Eso no puede pasar porque, como usted bien lo dijo para estas fechas el cielo se pinta de blancas nubes que poco a poco lo tapan para que en tres semanas se vea negro y caiga el aguacero".

El padre no lo pensó dos veces y corrió a la habitación de Armando Álvarez Icasa. Tocó con desesperación tres veces a la puerta y hubiera seguido haciéndolo de no ser porque Armando Álvarez Icasa la abrió sin reparar en que lo estaban llamando con vehemencia. "Padre, dijo a su padre, no sé qué pasa. Las nubes quieren decirme algo. Se revuelcan en mi cara y se mueven en una danza difícil de entender. Lo peor es que desde hace unos días cada vez son más y más y poco a poco mi cara se enegrece". Era terrible, ahora Armando Álvarez Icasa tenía a las nubes en su cara, pensando que algo querían decirle, sin saber que de tanto verlas se habían acostumbrado a su rostro y ahora vivían en él.

Lo llevaron con doctores, pero como os podrás figurar, ninguno dio ni siquiera crédito a lo que veían. Transcurrieron tres semanas terribles para Armando Álvarez Icasa. Su rostro cada vez se veía más y más hinchado, negro, y siempre en continuo movimiento que parecía estallar en cualquier momento. Fue justo el último día de la tercer semana cuando el dolor fue insoportable. A la madrugada, Armando Álvarez Icasa salió de su habitación, bajó con dificultad las escaleras, salió por la puerta principal, asustó a los perros de la entrada y corrió con penosa dificultad hacia los campos. Mientras las piernas se esforzaban por llevarlo lejos de sus problemas (sin darse cuenta que los traía consigo en la cara) inevitablemente la sangre bombeaba con más y más fuerza, hasta que cayó desarmado de toda oportunidad en una cuenca.

Tanta sangre bombeando por dentro no encontraba suficiente espacio para brotar de modo que, fiel a la vida, presionó toda las venas de la cara de Armando Álvarez Icasa. Las venas se tronaron, los músculos se rompieron, los tejidos se abrieron y en medio de un grito incontrolable de dolor y de placer (dolor por la piel desgarrada, placer por que la presión se liberaba) del rostro de Armando Álvarez Icasa brotó un incontenible cúmulo de agua. Millones de litros almacenados en su faz salieron a borbotones y llenaron rápidamente la cuenca. Vano es decir que el hombre murió ahogado bajo el inmenso cuerpo de agua que continuaba fluyendo creando riachuelos y arrastrando hierba y animales estúpidos que no se daban cuenta.

Al día siguiente la familia se dio cuenta de la desgracia. Ya no verían jamás a Armando Álvarez Icasa, pero siempre tendrían agua y su hacienda sería próspera. Pasaron años y la hermana de Armando Álvarez Icasa dio a luz a un niño. Los años pasaron y el niño creció y adquirió la extraña manía de su tío muerto. Todas las mañanas subía a la azotea de la casa, justo a las tres menos diez y siete minutos para observar las caras de las nubes que se reflejaban, sin que él lo cognitara, del estanque en donde muriera Armando Álvarez Icasa. Su madre sabía cuál era el destino de su hijo y decidió resignarse al silencio de las nubes.

(imagen tomada de aquí)

Caja de Kleenex

2008-08-01T13:21:00.000-07:00

"Puedes apostar que si utilizas todos los Kleenexes de la caja, al final aparecerá un gnomo". Esa era la cantaleta de Inés, nuestra niñera, que solía aterrorizarnos con el famoso duende para que nos aliviáramos rápidamente de una gripa o de una tos; lo más asombroso es que funcionaba. Lo más asombrosos es que, tan pronto se iba la enfermedad, no pasaban meses para que tuviéramos de nuevo la nariz mormada, creo que lo que más recuerdo de mi niñez era precisamente estar enfermo. Cuando alcancé la mayoría de edad mental, pude discernir que no era más que un embuste psicológico, que lejos de ser efectivo, no era más que una mentirilla de nana. Cualquiera en su sano juicio y con una percepción sensorial lo más cercana a los niveles normales tendrá por seguro que los gnomos no existen. Sin embargo, no estoy muy seguro de lo que me ocurrió la otra vez, hace un par de meses, cuando enfermé (nuevamente) producto de una alergia a la contaminación del mundo.

Caí en cama por cerca de cinco días, con las anginas pustulosas, blanquecinas y perfectamente hechas una goma de mascar. Mi nana, que con sus ochenta años todavía tiene fuerzas de atender a un grandulón como yo, me dio té de mijo y un poco de valeriana y claro, mi caja de pañuelos desechables al pie de mi como amuleto para alejar a los malos espíritus. Vano será recordarles que mi nana no perdió un instante para recordarme la antigua profecía, mirándome con sus ojos opacos y su sonrisa acostumbrada. Tenía la caja de Kleenex al lado y, gracias a la infección y a la alergia y quizás a las creencias de mi nana, el moco se soltó de una forma estrepitosa, al grado de que no podía contenerlo con los pañuelos desechables que salían de uno en uno. Recurrí al viejo truco de la cubeta, tratando de que el desborde de mi nariz pudiera ser contenido por la unidad de plástico. Fue vano mi intento. La desesperación -no puedo verlo de otra forma-me orillo a arrancar de la caja todos los Kleenex que aún estaban anidados, usándolos como tapones para prevenir que la mucosidad llenara por completo mi cuarto.

Cuál fue mi sorpresa cuando, del fondo de la cajita, salió una voz horrible y desgastada, llena de un cadavérico halo como de telarañas y polvo de Keops. "Podrías haber avisado que quitarías las cobijas muchacho inconsciente". Pensándolo a la distancia, creo que eso hubiera sido motivo suficiente para que agarrara mis cubetas y me marchara en cándida huida al exterior de mi cuarto, pero supongo que en aquellos momentos estaba demasiado dopado como para advertir que verdaderamente un gnomo me estaba hablando. "Pues, por si no se ha dado cuenta, tengo un problema de mucosidad, así que creo que tengo todo el derecho de usar todos los Kleenex de mi caja". Primera regla, nunca discutas con un gnomo, segunda regla, nunca discutas con un gnomo recién levantado y molesto, tercera regla, nunca discutas con un gnomo recién levantado, molesto y con demencia senil. Efectivamente, había roto las tres reglas doradas de un solo golpe, pero aún en ese momento la loratadina en combinación con el sulfato de pseudoefedrina me hacían más atrevido de lo que normalmente era.

"Muchacho insolente. ¡Asquerosa arpía! ¿Es posible que en un hombre quepa tanta estupidez y tanta inconsciencia que no pueda respetar el dolor de un hombre?".
"Permítame decirle, pequeño monstruo, que usted de hombre no tiene ni cinco centímetros (literalmente) y antes, por el contrario, creo que tanta estupidez en tan poco tamaño es para considerarse una verdadera barbaridad. ¿Cómo es posible que no se dé cuenta de que no tengo idea de que usted esté adolorido de no sé qué, mientras que mis problemas nasales no le digan nada? Para mi punto de vista, usted es el que está en el error, pequeño ser".

No pudo soportar tanta insolencia, gruñó como un león y se lanzó sobre mí. Mordió mi nariz y comencé a gritar con fuerza y a mover todas las colchas y a tirar los bancos y a saltar como un desesperado (y es que estaba desesperado). Mi nana subió con velocidad, cosa rara por sus años y abruptamente entró en la habitación. Miró el espectáculo: un jovenzuelo mordido por un viejo cascarrabias. "¿Eres tú Gustavo?". El pequeño gnomo giró la cabeza, con la mandíbula bien apretada, miró a mi nana y sus ojos se llenaron de un brillo tremendo. "¡Inés! ¡Inés!" y soltó mi nariz y saltó sobre Inés y la inundó de besos y apapachos e Inés recuperaba el brillo de los ojos y se reía verdaderamente.

"¿Por qué me dejaste Inés? ¿Por qué? ¿Por qué?". "En verdad quise regresar contigo y hasta ahora pensé que jamás ocurriría. Pero tú sabes que yo no podía quitar todos los Kleenexes, sabes bien la maldición y sólo un mocoso podría hacerlo, pero estos niños siempre se recuperaban antes de tiempo y por más que los enfermaba la vida no quería que te volviera a ver".

Está por demás decirles que mucho tiempo después caí en cuenta de que mi nana era la que nos enfermaba, y que justo después de ese día no la volví a ver de tamaño original. Esta experiencia me enseña dos cosas. La primera es que las nanas siempre tienen razón, la segunda es que mi nana en verdad no me enfermaba, creo que siempre fui alérgico a la contaminación pues aún después de que ella se convirtió nuevamente en gnomo, a mí me siguieron dando ataques alérgicos, sólo que ahora ya no utilizo pañuelos desechables, y no tanto por miedo a que aparezca otro gnomo (al fin sé que con un poco de pseudoefedrina puedo disfrutar este tipo de compañías) sino por miedo a que algo verdaderamente terrible ocurra, como que nos quedemos sin árboles o algo así. (foto)

El abue más chipotludo

2008-07-30T21:51:00.001-07:00

Así es señores, les presento al abue más chipotludo. Puede ser terco, gruñón, berrinchudo, molón, ocurrente, mimado, o lo que ustedes gusten o manden, pero lo único que no puede ocurrir es que lo ignores. Ni modo, aquí está el abuelito Coco (por cierto, este es el abue que subió al Popocatéptl, según él... pa saber).

Rescatando al gato Genma

2008-07-30T21:20:00.000-07:00

Esta fue la segunda vez que la hizo en un solo día. De un día para otro se dio cuenta de que sus garritas servían para algo más que para afilarlas en los sillones. Miró el gran árbol que se le extendía infinito hasta el cielo y puso una patita arriba y luego otra y otra y mientras más subía más se daba cuenta de que el árbol nunca terminaba y seguía subiendo y subiendo y el árbol parecía emerger de cualquier lado, inventándose a cada paso, reproduciéndose explosivamente, pavimentando su paso hasta que los fríos vientos le hicieron sentir un helado sentimiento en sus orejas. Miró hacia abajo y lo inevitable sucedió. El pánico abrazó sus patas y las engarrotó. Sus bigotes buscaban con desesperación alguna señal de auxilio. No debió voltear, siempre ver para arriba, para arriba, le decía su instinto, sus ganas de flotar, pero tuvo que voltear, tuvo que recordar que era un ser vivo y que necesitaba sentir la seguridad del suelo. Lo hizo y la seguridad se esfumó. Ahora, abajo, había un gran Rotboiler (por cierto, gracias a las croquetas obesity de Royal Canin, ahora el Stan se ve acinturado y fornido, no más un tamal aunque siempre igual de brusco y túmbalo-todo), un Stan que lo miraba con ganas de juguetear un poco con su cadáver. ¿Qué hacer? Lo mejor que nos enseñó la naturaleza, grita.

Así lo hizo. Gritó y gritó hasta que alguien lo escuchó. Un par de muchachos intrépidos acudieron a su auxilio. "Estarás contento", dijo una, "que se baje solo, debe aprender; déjame encerrar al Stan". Pero era demasiado tarde para hacerlo solo. Cuando uno siente la cobija de los amigos, de los conocidos, de la amistad, entonces se deja caer y espera el apapacho que alivia (sí, igualito al de Vick). Esperamos minutos y el gato Genma no bajaba. Seguía maullando, queriendo acercarse a nosotros, pero no lo suficiente como para evitar que nos estiráramos por él. De las habitaciones salió uno más en su ayuda. ¡Caramba gato, de verdad que tienes amigos! Y los tres lo veían, conminándolo a bajar. El tercero se acercó más pero Genma no podía dominar el vértigo lo suficiente (Dios les mandó el chip para trepar, pero no para bajar de culo, que es la mejor forma de clavar las garras y bajar con poca elegancia pero mucha seguridad).

Finalmente el segundo se animó a buscar un "escalón" en el árbol. Ahí lo llamó. Genma acudió pero era lo suficientemente alto como para seguir renuente a bajar. Tuve que subir un poco más. "Espera amigo Genma, ya casi llego". No era lo suficientemente alto. Me impulsé improvisando unos cilindros de cemento en el suelo como escalones y usando mi espalda como tercer apoyo además de mis piernas. Poco a poco subí y sentí lo que sintió Genma ver que el árbol no se acaba. Finalmente alcancé su altura. Quise tomarlo y me di cuenta que no había nada de qué preocuparse pues sus garras estaban fundidas con el árbol de forma que ni un huracán lo hubieran alejado del vegetalote. Con hartas fuerzas lo arranqué de su seguridad flotante y finalmente bajamos juntos.

Bueno, Coschi quiso que aprendiera a bajar de culo, pero creo que no le gustó mucho, porque al día siguiente volvió a sentir el llamado de los árboles, se sintió pájaro y quiso volar. Ahora lo encontraron trepado en un pino. Caramba, cuándo vamos a entender que somos lo que somos y con lo que somos tenemos que hacer lo que queremos ser. No Genma, nunca serás un pájaro; pero seguro algún día llegarás a la copa más alta, eso sí, quien sabe si yo pueda llegar hasta allá para rescatarte, pero al final todos podemos bajarnos de nuestras propias nubes... je je je, pero eso es lo difícil.

El gato Genma

De villanos a villanos

2008-07-29T13:39:00.000-07:00

Hoy tuve que llevar a mi papá hasta Cuautitlán, ustedes sabrán que visé mi pasaporte para llegar hasta terrenos tan insospechados. En fin, cuando estuve ahí, me di cuenta de que ya están los propedéuticos para los de nuevo ingreso, que la Uñam se ve mejor sin mucha gente y que de plano hizo mucho calor. Esto, a su vez me hizo recordar que siempre es mejor quedarse guarecido ya en la casa, ya en la oficina, pero siempre en un lugar harto cómodo y con una bonita vista y buena ventilación de preferencia. Eso fue precisamente lo que no me pasó hoy, y por eso, hasta este momento llego a mi casa, lleno de tráfico y de un calor terrífico. A modo de desestresarme escribiré el post que estaba pensando desde ayer mismo.

Decía que ayer mismo me había echado un clavadaba en la inmensa piscina de Internet. Entre muchas curiosidades encontré esta que me pareció interesante: los 10 villanos más villanos de las películas. Después de analizar a quienes propusieron, me parece que estarán de acuerdo en que, aunque suena bien la lista, nunca estará por demás incluir a uno de los villanos más cómicos y cínicos de todo el espacio de las películas hollywoodenses: Biff Tannen. Debe ser uno de los villanos más villanos por un simple hecho: lo malvado lo trae en la sangre y se ve en las tres películas de Volver al futuro.

Por cierto, días antes de que me pusiera a encontrar este tipo de información en la gran Red, la Coschi me prestó las tres películas de la increíble saga. Enorme, fue asombroso recordar viejos tiempos, sobre todo pensar que la primera de esas películas la vi en los desaparecidos cines Gemelos I y II. Recordé la conmoción pueril en la que caí, imaginándome cien mil veces al Delorian e inventando infinidad de historias a partir de un guión excelso, propio del buen Robert Zemeckis y el estilo incomparable para contar la acción de mi cuate Spielberg.

Justamente en eso estaba, viendo las películas, cuando recordé un debraye que me aventé hace casi cuatro años, cuando me duchaba. Concluí que, aunque un hombre viaje al pasado, es imposible que cambie las cosas; es decir, seríamos meros espectadores y por más cosas que cambies nada se alteraría. Supongamos que viajamos al pasado y cambiamos algo. Tomando en cuenta "n" cantidad de posibilidades que se concatenarían en un orden diferente y basándonos en la teoría del caos, necesariamente el futuro se vería afectado y por ende, el hombre que viajó no sería el hombre que viajó y con ello se realizaría una paradoja en el tiempo (al más puro estilo del buen Doc) que necesariamente cambiaría las cosas hasta ponerlas como estaban en el momento preciso en que se iba a producir el viaje en el tiempo.

Conclusión inevitable es que, el único momento en el que se pueden cambiar las cosas es en el tiempo presente. Por si son peras o son manzanas, yo prefiero volver a ver una película buena, como esta que me acabo de aventar, otra más buen Zemeckis, otra más.

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Batman

2008-07-28T11:12:00.001-07:00

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Ya hace algunos meses publiqué algo sobre uno de mis héroes cinematográficos, ahora toca el turno al que se lleva, por mucho, las palmas. En aquella ocasión, Coschi quiso darme una sorpresa y vaya que me la dio. Nos dirigimos a una plaza que se encuentra en una colina (tomando en cuenta que ella vive en una, y esta es más alta, imaginemos primero el frío y después el nivel de deforestación que esa zona de Atizapán tiene, cada vez construyen más y más, y construyen a lo bruto sin ninguna planificación, sólo incrementando la gran verruga en la que se ha convertido la ciudad de México y muchas más en el país y en el mundo). Eso sí, la plaza está re chula, utilizando lo que han denominado arquitectura orgánica basada en la tensión de plataformas de tela.

Ahí estuvimos, rápidamente caminamos hasta las taquillas porque había apartado los boletos y había que reclamar nuestros lugares. Me dijo que, mientras ella iba por los tiquetes, yo fuera por una crepa. Lo hice y vi que se había metido a la sala VIP, lo cual era muy raro, porque la Coschi y yo no solemos ir a ese lugar tan exclusivo. Total, llegué y la esperé, pensando, ilusamente, que por alguna razón meramente de sistemas, la habían llevado ahí. De hecho me recuerda la vez en que mi mamá nos compró unas palomitas de maíz hechas en microondas, cuando eran nuevas y casi no había en México; mi madre, para mantenernos alejados de las palomitas el tiempo necesario para que estuvieran lo suficientemente frías como para evitar quemaduras, nos dijo que en la bolsa había virus de mi papá. Así, cual niño inocente esperé a la Coschi a que terminara de adquirir los boletos. No hace falta decirles que mi sorpresa fue mayúscula cuando entramos a la famosa sala VIP.

No podía perder la oportunidad de ver cómo eran los baños donde gente tan conspicua entra, así que entré. No hay mucho que contar, así que os lo dejo a vuestra imaginación. Esperamos a que diera la hora y finalmente, cuando dio, entramos a la sala. Ahora, tenemos que acotar el hecho de que Coschi sólo pudo conseguir boletos en la primera fila y hasta el fondo, así que se podrán imaginar el pantallón sobre nuestras narices. Para colmo, cuando entramos y nos situamos en los reposets bellísimos, nos dimos cuenta de que, incultos en el arte del VIP, no sabíamos cómo reclinar el jodido asiento para no tener el cuello tan torcido. Encendí la lamparita que hace aparecer a un mozo después de algunos momentos. Así pasó, película y media después de que encendí la dichosa lamparita, cual Genio de la lámpara perezoso, apareció el mozuelo. "¿Qué van a ordenar?", "Nada, sólo quiero saber cómo se reclina esto". Cara de asombro, perplejidad y sorna. "Se jala de por aquí... ¿es todo?", "Así es". Se va el mozuelo pensando en que no recibió propina. Ni modo, no traía mi American Express. Pero para saber más sobre nuestra aventura les recomiendo la siguiente lectura: dar click en estas palabras.

(foto)Tan pronto apareció la película en nuestras narices (literalmente por lo que comenté ad supra) me conecté de inmediato. Me clavé con la película. Verdaderamente me encantaron los efectos, el maquillaje del extinto Heath Ledger es faVuloso, las líneas y el guión en general son casi armónicos. De hecho, y a riesgo de que alguno esté en contra de mis palabras, pienso que si la primera película de Batman fue de Batman, esta fue del guasón. Creo que los títulos están mal colocados, ésta debió llamarse "Te Jokers Poem", comprando los derechos por el título de una melodía de Elfman, y la primera debió llamarse "The Dark Knight". Ah, y por último, un último (lo prometo) reclamo, todo estuvo perfecto, pero la caracterización de Two Faces fue disonante, sobre todo pensando que el tenor de la película es "realismo", faltó una caracterización más apegada a un quemado, la carne viva y el ojo marchito. Eso hubiera sido el cúlmen. Pero no fue así.

En fin, me la pasé muy bien y doy gracias a la Coschi, quien me dio esta buena sorpresa. Les recomiendo la película, y si se van al VIP, también les recomiendo una buena sesión de masajes postfunción.

(foto)

Instantes conmovedores

2008-07-27T13:41:00.001-07:00

Metallica ha sido una de mis bandas favoritas desde que el buen Borau (hijo del profe Borau) llevó de contrabando a la escuela "And Justice For All", el llamado "Black Album" y el mítico "Master of Puppets". Desde entonces me hice una especie de fan, no de los que van a los conciertos (creo que desde que me gustaron sólo vinieron una vez por ahí del 98, y no pude ir por mi poca edad, pero en fin, algún día los veré por lo menos en la tumba, como los que ya se me pasaron) ni de los que dan la vida por ellos, pero de alguna forma me sirvieron como punto de partida para empezar a conocer algo más de música que lo que te ponen en Alfa y Reactor.

En fin, ayer, buscando unas películas que estaban "extraviadas" en la inmensidad de mi cuarto (ustedes saben cómo son estas cosas, el cuarto de uno se convierte en un microcosmos en donde todo es posible encontrar incluso años después de haberlas necesitado como verdadero demente) me di cuenta de que, ahí, perdido, estaba el disco de "Garage Inc" de los Metallicats. Me puse a escucharlo y rememoré viejos tiempos, cuando lo adquirí por allá del año 1999, cercano a mi ingreso a la preparatoria. Recuerdo que lo ponía y hacía la tarea que me dejaban en el curso propedéutico del TAE. En fin, ahora, escuchando el track número 8 del segundo disco, es decir, escuchando la canción Breadfan, me di cuenta de que la mayoría de las canciones tienen instantes conmovedores. En esta canción particular, con la que hacemos verbigracia, ese instante (que puede ser todo un momento) conmovedor entra a partir del minuto 2:47, cuando, la potencia de las guitarras dan paso a una bella balada, triste, como una pequeña laguna en medio del sol agreste, o un pequeño suspiro en medio de una pelea, o un descanso tras caer varias y variadas veces.

Otras canciones vinieron a mi memoria, como la rola de los Rolling Stones, Anybody seen my baby, en donde la guitarra de Keith Richards, en el minuto 1:43, con un simple movimiento en las cuerdas, nada complicado, una nota llana, nos da todo un sentido completo y vibrante. En la canción de Antony y los Johnsons, Hope there's someone, dejando a un lado lo fuera de serie que es la voz, la letra y la música (se te hace el corazón chiquito y ahí te quedas, mirando lo que tengas que mirar atrás de los ojos), también hay un instante conmovedor justo en el minuto 1:12, cuando el ritmo lánguido y nostálgico se ve interrumpido, como a propósito, y le da toda una vuelta a la emoción que está representando. Cuando Pavarotti canta Nessun Dorma, encontramos este famoso instante conmovedor cuando canta las líneas "¡al alba vincero, vincero, vincero!", justo en ese tercer vincero, cuando alarga la "e" hace una modulación sobrenatural que eriza el cuerpo y abre todos los conductos de por sí abiertos para sentir una ráfaga de electricidad que te moja los ojos y deja los cabellos quemados.

En suma, este instante conmovedor, como lo dice su propio nombre, es un momento específico en la canción o en la composición musical que le da un giro catártico, como un bonito detalle en un vestido, como una línea embellecedora en un condominio. Es cuando el negrito en el arroz termina por darle todo el sabor a la comida, y lo mejor es que dura unos instantes, para que termines con ganas de más, y justo esta brevedad le dé la belleza a ese instante.
(foto tomada de aquí)

El maldito Colmillo

2008-07-27T09:03:00.000-07:00

Hace unos días, Coschi vino a mí para contarme una desgracia. Sucedió por la mañana, como todos los días, salió a su terraza para ver cómo estaba el buen Stan (Stanislao pa' los cuates). Así lo hizo pero nunca pensó que lo que encontraría le haría sentir escalofríos por la espalda. El buen Stan la miró y, como todos los días movió la colita, se dio sus tres vueltas y la volvió a mirar con ganas de que le diera su buena dotación de croquetas. Lo realmente macabro fue que el Stan estaba más de buenas que de costumbre, parecía decirle con los ojos: "hemos tenido una buena caza". La verdad no podía ser más clara, junto al están yacía un gato negro en posición fetal (o fatal, que siempre serán términos sinónimos). Decíamos, Coschi sintió un rayo frío cruzar por su columna. Miró al negro y le dio un revistazo, pero el negro lo entendió como un "muy bien hecho".

El gato que yacía se llamaba Gadet. Hacía unos años había convivido con Coschi y años después, cuando sintió el llamado de los machos, se largo de la casa. Hace algunos meses apareció nuevamente en el barrio, aunque en esta ocasión, los vecinos lo habían adoptado, bueno, realmente sólo le ponían croquetas y agua y una casita, porque el pobre gato necesitaba un poco de cariños, ya saben cómo son de reinas los gatos. El gato se veía descuidado, sus dos patas delanteras estaban chuecas, producto de fracturas mal tratadas. Su pelaje estaba terriblemente hirsuto, medio chamagoso y completamente sucio. También tenía una extraña manía por abrir el hocico intermitentemente, como si se le hubiera atorado algo (probablemente tenía dislocada la coyuntura), y babeaba constantemente. Cuando te acercabas, maullaba como una máquina descompuesta. Aún así, era feliz el gatito y se paseaba, aunque con dificultad, por los terrenos aceptablemente planos, y se veía que hacía tiempo había decidido olvidar aquello de subir azoteas y árboles.

Coschi miró al gato, muerto en su terraza y en seguida fue por un par de guantes y una bolsa para ocultar sus despojos. Antes, observó que el pelo, ya de por sí sucio, de Gadet, estaba lleno de pedacitos de pasto seco, signos, decía ella, de que había sido revolcado en una feroz lucha contra el Stan, cosa que había deducido por que encontró el cuello de Gadet destrozado, con huellas de quien lo transporta agarrado por el cogote y deja residuos de saliva, además de que, al mirar el hocico, encontró un colmillo fuera de su lugar, sin estar totalmente desprendido, pero con marcas de haber sido desprendido, pues se encontraba volteado mirando hacia afuera y hacia arriba. Todas las pruebas, decía Coschi, señalaban como único culpable al pobrecito Stan.

Yo, por mi parte, estoy seguro de que no fue él. Es verdad, los signos que presentaba Gadet eran muestra de una muerte dolorosa, pero no quieren decir que hubiera alguna conexión asesina con el Stan, simplemente mostraban que el perro bien pudo encontrar al despojo del gato en el jardín, olisquearlo, y al ver que no se movía, jugar con él, revolcarlo, clavarle y safarle dientes y lo que se quiera, pero con la probabilidad de que Gadet no hubiera sentido ninguno de los bruscos movimientos del Rottweiler. Coschi dice que no me doy cuenta de que Stan ya tenía antecedentes y que el signo del colmillo roto era prueba suficiente.

Por mi parte sólo estoy seguro de algo, el gato murió de una caída. Era bastante obvio, al ver su andar desequilibrado y con gran parte de sus felinos reflejos mellados, que no podía realizar movimientos comunes en los gatos. Creo que el gato, siguiendo el inevitable llamado de la naturaleza por perpetuarse, decidió caminar por un pasadizo hacia la casa contigua. Ahí, quiso seguir su camino a través de la línea que marca la barda, pero, al no contar con sus habilidades primarias, resbaló y, de un buen golpe, se mató. No pudo ser de otra forma, porque, la gran pregunta que me hago es, cómo, si el gato era casi un inválido, pudo trepar una barda difícil, caminar por un estrecho camino de unos 8 centímetros, recordando su falta de equilibrio, y de pronto aparecer en el jardín, en la parte baja, tomando en cuenta que las paredes son altas y sus patas ya no estaban en condiciones para aventuras, completamente vivo, sano y salvo. Definitivamente el gato murió de la caída, quizás sus gritos de dolor, pues probablemente murió lentamente, llamaron al Stan quien, al verlo muerto, lo cogió por el pescuezo y todo pareció parte de un terrible asesinato.

Yo creo en el Stan, creo en su inocencia, creo que, y en esto coincidimos Coschi y yo, es demasiado juguetón, creo que no mató a Gadet, aún cuando Coschi haya encontrado un nuevo signo para demoler mi teoría de la caída: Stan tiene una herida, que, según Coschi, fue producto de la defensa de Gadet, quien mordió al Stan en el cuello, pero, al ser este más fuerte, terminó por safarle ese maldito colmillo.

¡Vean sus ojitos de inocencia!

Cosas de marketing

2008-07-25T13:07:00.001-07:00

Hoy nos fuimos a patín hasta las mismísmas oficinas de la Seduvi en la mismísma avenida de San Antonio Abad. No fue difícil dar con este lugar, pues, gracias a nuestras autoridades contamos con un servicio de transporte harto eficiente y en dos patadas ya estábamos ahí. Sólo que, las cosas no son siempre miel sobre hojuelas, no contábamos con que la dichosa oficina estaba entre las dos estaciones posibles, por lo que, a pesar de que el buen metropolitano nos acercó bastante a nuestro destino, tuvimos que ir a patín hasta las mismísimas puertas.

En el transcurso del camino, nos encontramos con una masa de furibundos y ahuevonados perredistas vestidos en camisetas verdes con la leyenda "yo sí voy a la consulta ciudadana", o una mamada así. Claro, todos estorbando, echando la garnacha, mirando lujuriosamente a las señoritas que caminaban por la calle, mercando piratería y vacitos con fruta y chile, y en general diciéndose sarta de leperadas a modo de caricias o manoseos de estimación. Pero sólo fue una nube de estos mosquitos, así que tan pronto los pasamos, la natural tranquilidad de las calles defeñas regresó. Regresó hasta que, en la esquina, un perro estilo Stan (léase Rotboiler), empezó a ladrar como avisando que si no te quitas te come. Claro que, después de que nos fijamos bien, el joven canino le ladraba a una pareja de maduras personas que venía atrás de nosotros, lo cual nos hizo sospechar que o traían droga, o el perro no más no aguantaba el estrés visual por estar tan feos, jo jo jo.

Después de ahí, nada qué contar, caminamos y caminamos harto. Diseñamos un nuevo plan para nuestra bitácora, vimos un borrachito que se veía medio drogado, una señora anciana le decía a su acompañante, también anciana, que "no voy a claudicar", y eso nos hace ver que hay espíritu en las personas, lástima que ese espíritu esté en las personas de 80 años para arriba, que están más pa' allá que pa' acá, y no en los chavos que cada vez hacen menos. En fin, finalmente llegamos a la dichosa Seduvi. No hubo purrún, o como quien dice, no nos la hicieron cansada. Nos dijeron qué diablos debíamos llevar y ya estuvo. La cosa con la burrocracia no es tan difícil, sólo hay que llevar todas las copias de todos las identificaciones posibles y existentes, aunque no te las pidan, y ya está.

Total que nos regresamos en nuestros pasos, vimos a la misma ancianita, al mismo borracho, al rotboiler ya no lo vimos pero sí estaba la chusma de perredistas buenos para nada, y finalmente la estación San Antony Abad. Abordamos el tren, trasbordamos en Chabacano y nos fuimos hacia Centro Médico. Justo estábamos por llegar a la estación cuando vi que el marketing le ha dado en la madre a todos los changarros viejos y sus equivalentes. En la estación previa a Centro Médico abordó una viejita y un chavo con su maletita para vender discos piratones. La viejita, que se veía acostumbrada a pedir dinero con su cantaleta de "ya estoy viejita, no tengo trabajo, no tengo quien me sostenga...", empezó a apechugar y habló. Pero al mismo tiempo, el chavo encendió su música. ¡A quién escuchar! El chavo, buena onda y solidario, le cedió unos segundos para que la viejita terminara su choro. Así fue, terminó y nadie le tendió un mísero peso. En cambio, el chavo buena onda terminó vendiendo como tres discos. Conclusión, incluso para mendigar hay que cambiar las estrategias, y aquí el famoso refrán alcanza dimensiones literales: "renovarse o morir".

(fuente foto)

Por cierto

2008-07-24T20:01:00.001-07:00

chiste gráfico 1

Esto tiene que quedar en el anecdotario. Por alguna extraña razón, no me fijé quién fue nuestra gotita número 4000, por lo visto ya juntamos 34 gotitas más después de aquél suceso. Sin embargo es razón suficiente para decir que, un día se me ocurrió entrarle a esto de la web, a esto de postear cosas que te vienen de la mente, y en mi caso, y por eso el nombre del blog, que ocurren en mi cerebro, y que hasta estas fechas me animo a compartir con ustedes.

En el camino, me encontré con diferentes facetas mías, que si bien conocía, nunca había analizado y mucho menos había aprendido de ellas. La primera es que me gusta mucho contar las cosas que he hecho, eso empecé a hacer y así lo hice en las primeras entradas. Después tuve mi primer choque con las mentes malignas del ciberespacio escudadas en el denostable "anónimo" (ver Anónimos). Esto produjo un cambio radical, comencé a ser más punzante en mis observaciones, dejé de ser ameno y me convertí en un bloggero más que cree tener la razón y por obvias razón mi público disminuyó. Después, al ver que nadie entraba decidí cerrar el círculo de amigos, grave error, pues sólo yo entraba y eso me produjo coraje y decepción, hasta que recapacité y decidí regresar a las andadas por medio de un itinerario, en donde un día hablaba de algo otro de otro y así por el estilo, pero a final del año pasado (cuando, bye the way, cumplí las 100 posteadas) decidí que iba a escribir de lo que me diera la gana. Por eso es que ven de todo, cuentos, opiniones (sobre todo opiniones, no puedo dejar de señalar lo que me parece mal y decir cómo lo haría yo, sé que mi opinión no es ley, y también quiero dejar claro que no creo tener la razón, sólo que a veces las cosas se dan para decir lo que uno piensa sobre una cosa en particular), anécdotas, crítica de cine, y muchas otras etiquetas.

chiste gráfico 2

En fin, el punto es que este blog ha caminado por senderos sinuosos esculpidos por mi enervada forma de ser. Pero agradezco a ustedes, señores y señoritas, caballeros y damas, por leerme, y dejar su rastro (como diría patricio) en este mellado Blog. Felicidades al blogector número 4000 y espero que sigamos en esto por un rato más. Definitivamente esto queda para el anecdotario.

chiste gráfico 3

(Si la ley de Murphy es verdadera y el destino es tan chistoso como cuentan, es probable que después de esta entrada no aparezca otra más hasta dentro de mucho tiempo, digo, por aquello de la ironía).

Enseñando

2008-07-24T18:49:00.000-07:00

Esta semana, como lo habrán notado por anteriores entradas, la he dedicado al cultivo (o por lo menos al intento) de mi sacrosanto cuerpo. Y además, me di a la tarea de ayudar a mi hermano a que utilice el automóvil. Digo, no es que no sepa, simplemente que, como todo en la vida, es necesario un poco de apoyo al principio. De hecho, no es malo manejando. No se apaga el motor en primera, no jalonea el automóvil, sabe medir las distancias (al respecto hay dos puntos, o sabes o no sabes, si sabes, sólo tienes que pulirte, si no sabes serás un tronco en ruedas de por vida) y, aunque todavía no se ha enfrentado con las pistas de alta velocidad, ya se enfrentó a los capitalinos un día por la mañana antes de ir a trabajar, ustedes saben lo que es eso.

En fin, en eso hemos estado y, después de darme cuenta que las vueltas no son su fuerte y que todavía debe aprender a cruzar las manos para girar el volante (condición que, por lo pronto, ya controla bastante bien), me percaté que uno de sus más feroces miedos es (o era, por lo que vi el martes pasado, cuando ingresó al Viaducto) espejear; ustedes saben lo que esto quiere decir, utilizar los espejos para cambiar de carril. Es un movimiento completamente natural para aquellos que han manejado un automóvil por más de tres meses. Simplemente lo haces, parece como si la visión extra que te dan los reflejantes vidrios te permitiera tener, de un solo vistazo todos los lados de tu auto, por lo que, casi instintivamente cambias de carril.

Estoy de acuerdo con que hay gente que es muy bruta para manejar y que eso de la espejeada no más no se les da. Pero procuremos revisar la anotación dada más adelante: cuando sabes sólo tienes que pulirte, cuando no sabes, serás un tronco sobre ruedas de por vida. Pero este no es el punto de esta anécdota. El punto esencial es que, para poder enseñarle a mi hermano cómo diablos espejear, tuve que fijarme cómo es que yo espejeo. Parece sencillo, sólo tienes que ver cómo haces tus movimientos mientras manejas, pero, al ser tan automáticos (y este es el secreto para brincar de ser un simple técnico al siguiente nivel, un nivel más artístico, pues tus movimientos deben ser realizados por meros reflejos, lo cual te permite razonar cómo hacer que estos movimientos produzcan algo directamente de tu imaginación) es difícil concentrarse en ellos.

Lo increíble es que en esta ocasión el tráfico no cooperó conmigo, y mientras quería ver en qué posición aparecía el automóvil para poder estar seguro de que tenía un lugar lo suficientemente amplio para cambiar de carril, sucedía que no había automóviles lo suficientemente estorbosos como para poder darme cuenta de esta dimensionalidad. Finalmente, me dije a mí mismo "seguramente es parte de la Ley de Murphy, en un sentido más bien relativista, pues ahora que quiero que haya coches lo suficientemente cerca para que yo pueda saber cómo diablos cambiar de carril, no los hay". Después me vino a la mente otro pensamiento, quizás tratando de nivelar mi disonancia cognoscitiva: "es probable que siempre que quiero cambiar de carril, no haya coches estorbando, no es que en este momento no los haya". La verdad es que no lo podré saber a ciencia cierta, pues siempre que estoy en el tráfico traigo un chip de automático.

Lo que sí sé con seguridad es cómo cambiar de carril. Es un método sencillo que requiere de conocer por separado los pasos, y utilizarlos en una perfecta combinación, en un perfecto compás y en una perfecta armonía para que no resulte en un choque o mentada de madre. 1) Primero hay que definir dos puntos base, llamémosles A y B, los cuales representan los límites del espacio elegido para cambiar de carril. 2) Después hay que señalizar el movimiento con la direccional. 3) En un ambiente ideal, se debe calcular la velocidad a la que vamos, con la velocidad que van el auto del límite delantero A de nuestro espacio, y el del auto del límite B trasero de nuestro espacio. Hay que coordinar su velocidad, que puede ser más alta o más baja, con la nuestra, en seguida, 4) se debe hacer un leve giro de cabeza para verificar que no exista un automóvil en nuestro punto ciego. 5) Al comprobar que la existencia es negativa se gira el volante hacia la dirección del espacio, acelerando un "poco", en tanto que este "poco" es directamente proporcional con la velocidad previamente coordinada.

Ahora bien, decíamos que esto es un ambiente ideal, si estamos hablando de un ambiente como el de la capital en movimiento, la ciudad de la esperanza, hay que hacer una pequeña variante. Dados los puntos 1 y 2, se deberá observar que al señalizar el movimento, es probable que el auto del punto B incremente su velocidad acortando intempestivamente las dimensiones del espacio deseado. Por ende, regresando al punto 1, se ubicarán cuatro puntos más, el A y B que tomaremos como referencia y el C y D, que serán los puntos reales. El punto C y D serán, los límites delantero y anterior nuevo, siendo el delantero el auto del punto B y el trasero o anterior el del auto que esté detrás del auto B, aunque bien puede ser el auto que venga detrás de éste, dependiendo de la velocidad y la pericia del automovilista. Tan pronto como el auto del punto B incremente su velocidad, nosotros giraremos el volante hacia el lado deseado, casi empalmando al auto del punto B, sin acelerar demasiado, sólo esperando a que este pase, para ocupar el lugar que está detrás. Es una operación sencilla, pero como dije al principio debe ser echa con cautela siempre teniendo información de los límites C y D.

Debo señalar que existe un pequeño secreto. Teniendo en cuenta que el espejo es un cuadrado, dividámoslo en tres franjas horizontales. La franja inferior será nuestro guía para saber si el punto D o B están lo suficientemente alejados como para asegurar un espacio libre de riesgos. Cuando el automóvil que marca el límite trasero o anterior se mantenga en las dos franjas superiores, el espacio es lo suficientemente grande como para entrar sin problemas. Sin embargo, tan pronto como el automóvil empiece a entrar al espacio inferior del espejo, las dimensiones se harán mucho más estrechas, aumentando el riesgo de colisión.

En fin, después de este descubrimiento, creo que podemos saber que existe un método más bien eficaz para cambiar de carril. Es probable que ni siquiera sientan este movimiento o que apliquen algún otro truquillo, pero a mí me funciona, y, demonios, mi hermano ya conduce mucho mejor. Para más información, vayan a este blog, de donde tomé prestada esta fotografía:

Esos chinos

2008-07-20T17:25:00.001-07:00

Si se fijan bien, las letritas rojas son subliminales.

La diferencia

2008-07-20T17:10:00.000-07:00

¿Se han dado cuenta de que la diferencia entre guey (gay) y güey son sólo dos puntitos? Os lo digo, el diablo se esconde en los detalles...

¡Esos chinos dan harto miedo!

2008-07-19T10:38:00.002-07:00

Cuando uno va al banco, lo más que puede esperar es hacer largas filas, quizás mirulear los cartones con las caras de los ladrones de cuentahabientes más buscados, que, curiosamente, siguen siendo los mismos desde hace un año. También puede uno entretenerse mirando cómo todos contestan los teléfonos celulares (sabemos de la regla que prohibe estos aparatos), unos diciendo a su interlocutor "estoy en el banco, ahorita te marco" y otros de plano, y hasta socarronamente, se echan el cafecito con el/la amig@ (me cae gordo utilizar este signo para hablar sobre la ambigüedad de géneros, pero ni modo, la semiótica cibernética es la semiótica cibernética). En fin, todo esto es lo que comúnmente se ve cuando se va a los bancos.

Pero hace un par de días, acompañé a mi padre al banco y el cuate que nos atendió nos hizo una declaración bastante fuerte. Decía el muchachón que la Renta Variable está cayendo (cosa que podemos ver si ponemos atención al IPC). ¿Por qué? Por lo que todo mundo sabe, las hipotecas impagables en Estados Unidos, la falta de dinero que tienen los bancos americanos para pagar sus deudas, el impacto financiero negativo (producto de la incomprensible y terriblemente asustadiza mente de los humanos), los precios del barril del petróleo y la onda de la falta de alimentos. Pero, el punto interesante de toda la charla con el muchacho fue lo que tenía que ver con la falta de alimentos.

Muchos podemos creer (y de hecho así ha sido gracias a la información parcial y completamente industrial que pulula en los canales televisivos) que la culpa es de las personas que han transformado el maíz en etanol y esto en combustible. Ergo, ya no alimentamos hombres sino máquinas. Pero la realidad es mucho más simple y a la vez más aterradora. China se ha convertido en un verdadero monstruo tanto para el equilibrio injusto en el que estamos metidos todos, como para sus propios moradores. Su crecimiento imponente se dio gracias al sacrificio de sus hombres y mujeres, pero, gracias a todos los que rezaron por ello, a los chinos les fue bien este año. Su condición de vida aumentó. ¡Ya comen tres veces al día! Sin embargo, el impacto inmediato es claro: falta comida. Miles de millones de bocas comieron y miles de más empiezan a temblar, pues, si ahorita, ya comen algo, imaginemos cuando sus condiciones de vida sean como las de nosotros: la comida no va a alcanzar para todos.

China abrió la boca y todos nos quedamos callados por el susto.

(La foto la tomé de aquí)

¡Apa niñita!

2008-07-16T10:37:00.000-07:00

Lo que es la ociosidad. Desde hace al menos unas cuantas horas debí haber comenzado a bañarme, pero, por una razón u otra, terminé por arrellanarme en el sillón frente a mi computador y me puse a "surfear" en la red. Después de hacer un par de cosillas meramente lúdicas (pueden verla ya en la entrada previa, ya dando click aquí). En fin, seguía yendo de un link a otro, cuando, por mera arte de magia, caí en el célebre portal de www.eluniversal.com.mx. ¿Qué fue lo que encontré aquí? Una de las artimañas más inocentes que jamás haya visto. Una pequeña niña se escabulle dentro de las tripas metálicas de una de las maquinitas que tienen una garrita para atrapar un premio (recuerden, como el de Toy Story), para poder tomar el que ella quería.

Lo más simpático es cuando la niña se asoma por ventana mientras la mamá trata de atraparla (incauta) todavía en el recién estrenado acceso. Claro, esta historia tiene final feliz, de lo contrario ya estaría en todos los noticieros y quizás se estaría lapidando a los creadores de tan chanchullesca máquina. Esta es una demostración más de que los niños son los seres más peligrosos del mundo, descuidaos y caereís en sus garras.

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Yo no sé porqué tanto pancho...

2008-07-16T09:51:00.001-07:00

...si su fuerte es la izquierda.

El otro día escuché en las noticias que el buen presidente Calderón era zurdo. Entonces, como por arte de magia, encontré esto en la inmensidad del mundo hecho a través de códigos binominales.

Ni una más

2008-07-15T07:37:00.000-07:00

Era domingo y era día de echarla hueva. Pero en mi caso no fue así. Desde las 7 de la mañana ya estaba despierto y camino al rito sagrado del baño y la bañera. A las 7:30 estaba tomando un desayuno verdaderamente ligero, un poco de jugo de uva, y un mango. A las 8 estaba preparando mi mente, ¿qué le preguntaría? ¿cómo lo diría? ¿por qué quería verlo? En el inter, estaba buscando una copia de mi primer libro publicado pero no publicado (ironía, porque fue publicado pero no hecho público, extraño, pero eso sucede con todas las tesis, a menos que seas un gran pensador, estés de moda o seas amigo del editor). Ya eran las 9 de la mañana y ubiqué la calle en el Guía Roji. 20 minutos para las 9:30, justo el momento de tomar el automóvil y lanzarme con el buen profe Capeto.

Platicamos de cómo debe un hombre caminar hacia su destino. Bastante motivador y energéticos comentarios han logrado que poco a poco el pequeño bote agarre impulso y trate de enfrentar las marejadas y los embates. Una vez más invitó él, pero no volverá a suceder, pues la próxima vez que nos reunamos, las cosas serán diferentes. Salí del afamado cafecito de la Condesa y caminé hacia el automóvil. Justo cuando estaba por llegar, me encontré con algo bastante fuera de lo común; un hombre, viejo se podía percibir por el hedor que expelía (a rancio, a añejo, avinagrado) y por el color gris de su piel, por la tersura seca y porosa de sus mejillas, por lo opaco de los ojos, que otrora se adivinaban brillantes. ¿Quién era y qué hacia sentado sobre el cofre del automóvil?

(la foto es de aquí) Quise asustarlo con el alarma del automóvil, pero al parecer los tímpanos también habían perdido flexibilidad y ningún sonido le llegó a la cabeza. Me acerqué más y le dije que se moviera, pero me di cuenta de que no me escuchó, es más, ni siquiera notó mi presencia. ¿Qué le pasaba a aquél hombre? Sólo hablaba, parecía que conmigo, pero en realidad lo hacía consigo mismo. Balbuceaba incoherencias y, de no ser porque sus ojos por alguna razón me parecían familiares y me habían atado, hubiera tomado el coche, lo hubiera arrancado y me hubiera ido, sin pensar en que la muerte de aquél extraño ser. Pero no ocurrió, así que vano fue escribirlo. Antes, al contrario, sus palabras me hipnotizaron. "¿Por qué me dieron la espalda? ¿Por qué se mostraron mal agradecidos? Yo bajé a socorrerlos, bajé a ayudarlos, bajé a escucharlos, bajé a ser parte de ellos, pero nunca me reconocieron, más bien me desconocieron, me hicieron a un lado, me traicionaron, me cambiaron, decían que éramos hermanos, pero no era verdad, me mintieron, me dejaron ahí, solo, a mi fortuna, les hablé y les hablé y nada dijeron, sólo enojos, sólo puñaladas e hipocresías, silencios delatores que los evidenciaban, dejando sus mentes diáfanas e impuras, traidores, ingratos, aborrecibles, inhumanos, ratas, animales, rastrojos, rescoldos de recuerdos embadurnados en caca, semen infértil y degradantes, dos caras, fariseos...". Y así pudo seguir su diatriba sin que poder humano pudiera hacerlo desistir. Por un momento me interesé en su monólogo pero pronto me di cuenta de que se me hacía tarde para visitar a mi Cosqui. "Señor, ¿me deja irme por favor?", su respuesta fueron diez minutos más de adjetivos inútiles y descontinuados, que sólo provocaron que mi ira subiera poco a poquito. Entonces, para detenerlo de sopetón, no contuve mis palabras ni medí su alcance, "¿Y usted, viejo ingrato, alguna vez les habló, alguna vez quiso saber cómo estaban, alguna vez se preocupó por ellos, alguna vez buscó algo más que pasar un rato ameno o decir un par de improperios o tomar unas cervezas? ¿Alguna vez regaló un poco de lo que ahora pide encarecidamente, con su boca rota por la sed de la franqueza?". El anciano finalmente terminó, me miró y parecía que una pequeña piedrita deshacía todo un castillo de piltrafas. Pude ver cómo se derrumbaba por dentro. Duró siglos, aunque a mí me parecieron minutos, hasta que, después de diez en los que noté vana respuesta de su parte, y temiendo su pronta muerte, toqué su hombro y el hombre cayó al suelo, mostrando sólo una cáscara, un exoesqueleto curtido por las lluvias ácidas de los corajes y la depresión, vacía por dentro. Su residuos se los llevó un remolino causado por una hummer. El viejo desapareció y pude seguir mi camino.

A la 1:30 ya estaba en la iglesia. A las 3 estaba terminando unos pósteres de la Cosqui. A las 5 me dirigí a su casa y ayudé a bajar el super y acomodarlo en la despensa. El señor, papá de Cosqui, me ofreció una cerveza. Grave error fue aceptarlo, pues después de esa vino otra y otra y otra y yo ya pensaba que saldría de casa de Cosqui caminando a gatas. Pero no fue así, antes de que pudiera terminar mi cuarta cerveza, la Cosqui sacó un bote enorme de cristal lleno de monedas antiguas mexicanas. Los tres nos pusimos a verlas, a descubrirlas, a recordar que con una moneda 1000 podías comprar un kilo de tortillas y con una de 5000 el lunch completo. Vimos las pequeñeces más curiosas de todos los tiempos, los famosos maicitos de 10 centavos. Terminamos de verlos porque el óxido de los años comenzaron a atentar contra nuestros ojos, tanto como el óxido del desprecio, el odio y la ignorancia pudrió el ser de aquél viejo. Ya no lo recordaba, sólo sé que hoy no llovió.

Hasta en esto

2008-07-13T14:16:00.001-07:00

Ayer fue un día importante. Finalmente y después de meses de espera, Cosqui y yo fuimos a reciclar todo el bagaje de latas y frascos de PET. Así lo hicimos porque nos dimos cuenta que la cadena Walmart, en "sano" (si siguen leyendo, entenderán porqué entrecomillo la palabra "sano") contubernio con Pepsi Co. y Gatorade, quizás en un gesto más bien culposo, prefirieron hacer algo por el planeta y pusieron un punto de reciclaje justo a las afueras de la tienda de autoservicio. Como nota técnica, si ustedes quisieran también reciclar frascos Tetrapack, hay un punto de reciclaje parecido en Superama; ahora bien, desconozco si es en todos los Superamas y todos los Walmarts están, aunque lo más seguro es que así sea. En fin, decía que encontramos el tierno gesto de las trasnacionales justamente ubicado detrás de un montón de bolsas de comida para caninos, arrumbado, en un rincón, cual muñeca fea.

Sin importar implicaciones, la buena Cosqui decidió estacionar su automóvil justo a un lado. Esto no tienen nada que ver con la historia, pues no pasó nada más, es una referencia meramente descriptiva. Llegamos ante el lujoso receptáculo y leímos las instrucciones. "Meter frasco, de a uno por uno". Entendido y anotado, nos dispusimos a abrir los diez costales de metro y cacho de altura para empezar a vaciar todo el esfuerzo ecológico de la Cosqui. Siguiente instrucción, "Asegúrese de que el código de barras quede boca arriba, de modo que nuestro lector discriminador lo pueda leer". La cosa se empezaba a complicar. En primer lugar nos encontramos con un reciclaje que discriminaba entre productos con código de barras y sin código de barras, lo que implicaba que, aquellos frascos sin marca, no tendrían acceso al interior de la reencarnación, en otro producto.

No importó, porque descubrimos una grieta en el sistema: cada vez que la máquina traga PET y aluminio abría las fauces, aprovechábamos y metíamos una de contrabando. De esta forma comenzamos a vaciar nuestros costales vertiginosamente. Entonces (llegamos al twist de esta historia) de entre las profundidades de las bolsas negras, apareció un frasco de Coca Cola. ¿Y esto qué tiene de raro? No debería tener nada de raro, salvo por el pequeño detalle (y el diablo se esconde en los detalles decía Greenaway) de que Coca Cola es la acérrima (al menos en el papel) enemiga de Pepsi. ¿Qué podría pasar? ¿A caso no era un pedazo de plástico más? La experiencia nos demostró lo contrario. Pusimos el frasco de Coca Cola y la máquina, suspicaz como todos los inventos del hombre, detectó la treta. "Código imposible de ver", nos dijo ufana.

¡Imposible de ver! Habíamos metido frascos completamente hechos chicharrón, con el código ininteligible y una Coca Cola, con su código pequeño pero perfectamente claro era imposible de ver. Lo intentamos nuevamente y la máquina no se tragó el cuento. ¡Qué hacer! Recurrimos a la treta. Pusimos una lata de Tecate y, tan pronto abrió las quisquillosas mandíbulas, arrojamos el frasco de Coca Cola. Misión Cumplia... bueno, eso esperábamos, porque, ya sea por el destino, por que estaba demasiado llena la maquinita esta, o por un extraño algoritmo que evita meter frascos de la competencia, la máquina puso en su display un letrerito curioso "Error 123, busque asistencia". ¡Ajá! El viejo truco del "error". No había más que pudiéramos hacer. La máquina no quiso tragarse el cuento y nos cerró toda posibilidad.

A esto me refería con lo de "sano" contubernio, porque al final salió el peine, "seremos buenos con el planeta si no tenemos que reciclar plástico de la competencia". Hasta en esto hay discriminación, tal pareciera que los que buscan que la discriminación se termine son los verdaderamente raros en este mundo.

(la foto fue tomada de aquí)

¿A dónde va el tiempo?

2008-07-12T12:45:00.000-07:00

Desde hace una semana, decidí que ya era momento de cultivar al cuerpo. Por casi un mes lo había hecho con el cerebro, ya era tiempo de que las cosas se balancearan un poco. El primer día me dirigí hacia un parquecito que está cerca de Av. Coyoacán y Viaducto. Pequeño, pequeño y medio tristón, pero eso sí, vacío, por lo que pude realizar algunas faenas que antes no hubiera realizado por vergüenza. Me refiero a hacer las famosísimas barras. Hace algunos años intenté hacer una rutina en los Viveros de Coyoacán, pero he de confesar que, cuando llegaba al recinto donde se encontraban las barras y de más, había tantas personas haciendo doscientas o trescientas barras que yo me sentía ratón y me escabullía para no escuchar las carcajadas de mi conciencia, aunque siempre terminaba escuchando su cantaleta reprendiendo mi huida.

Ahora fue diferente. Estaba solo y pude darme el lujo de sólo hacer tres desplantes colgándome de la barra. Después, ya midiendo mis fuerzas, recordé las sabias palabras de un ninjutsu "primero fortalece, después viene lo demás". Entonces, permití que mi cuerpo se pendiera indefinidamente y recordé los días en que Borau, un profesor de la secundaria, nos enseñaba a utilizar visual basic a punta de sillas. ¿Y qué es eso se preguntarán sus mercedes? El castigo de la silla era el más terrible que pudiera ponerte el tal profesor Borau. Consistía en elegir a los sacrificados (pues todos eran un desmadre, pero no siempre se castigaba a todos, sino que se elegía a unas tres o cuatro víctimas para regocijo del profesor, y de nosotros también); éstos era colocados con la espalda recargada en la pared, acto seguido, tenían que hacer un movimiento de cuclillas, pegando los talones a la pared y bajando lo más posible. Así permanecían sentados por al menos un minuto. Las piernas se te ponían calientes y en el mejor de los casos, el calambre duraba algunos minutos.

Esta misma técnica la apliqué hacia mis movimientos para las barras. Dejé mi cuerpo suspendido, tratando de subir pero sin realizar el clásico movimiento hacia abajo. Creo que funcionó, pues mis brazos se calentaron y el calambre duró algunos minutos. Pero en fin, después de realizar mi rutina en ese parquecito pinchurriento, decidí irme a otro más grande. Ahí realicé la misma rutina y por una semana (con su espacio de un día de por medio, conste) he vencido la vergüenza.

Sin embargo, cuando regreso a mi casa, no puedo evitar ponerme a pensar. Mi madre habló sobre unas vacaciones a Costa Rica por sólo 5000 pesos por persona. Mi Cosqui platicó sobre un paquete a Cuernavaca por 2500. Quisiera ir a los rápidos por 2000 en Veracruz. Sin embargo, cuando miro mi cartera entonces viene el bajón. Tengo que ahorrar para una Maestría. ¡Oh terrible dilema! Cuando eres joven quieres hacer muchas cosas y entonces te das cuentas de que necesitas dinero para llevarlas a cabo. Te metes a trabajar y después de 10 años, cuando aún eres joven, has logrado reunir cantidades enormes de dinero... pero ahora lo que te falta es tiempo para disfrutarlo. Y entonces, te haces viejo y te jubilas y tienes todo el dinero y todo el tiempo pero ya no tienes la juventud para hacer lo que querías hacer... y es cuando te preguntas ¿a dónde se fue todo mi tiempo?

Y ahora qué...

2008-07-07T14:27:00.000-07:00

Ayer tuve una de las conversaciones más interesantes de lo que llevo en este planeta. De hecho se suma a la lista de las 100 conversaciones más interesantes, que he tenido con amigos varios. La verdad es que es altamente grato poder conversar con cualquier persona sobre asuntos tan, al parecer, aburridos como lo es, ¿quiénes somos? ¿a dónde vamos? o cómo hacer para descubrir la misión por la que estás aquí, o simplemente saber que te estás pasando un rato muy agradable pensando en cosa que nunca pasaran o jamás pasaron.

Ayer, gracias a esta conversación que sostuve con mi hermano, me dormí hasta las 4:30 de la madrugada. Pasamos desde darnos cuenta de que entre las 2:30 a las 4:00 es un momento mágico, de quietud extrema, en donde los átomos permanecen lo más cercanos a la inmovilidad y por lo tanto a la tranquilidad eterna; a pensar porqué Ximena Sariñana está teniendo "tanto éxito", sobre todo entre los "wannabe a not wannabe"; pasando por la eterna pregunta que dice: "algún día los investigadores de Oral-B, Listerine y Colgate dejarán de encontrar el área bucal que no había sido lavada por los cepillos o enjuagues anteriores; y culminando con una pesquisa de música verdaderamente buena, que encuentra sus raíces en lo más profundo del corazón de los afroamericanos: el blues.

Digamos que, en retrospectiva, comenzamos con la madre de toda la música actual, contemporánea y hasta pop (el blues; recordemos que junto al jazz y el gospel, son los fundamentos del rock n roll y la cultura hip hop, incluyendo el funk) para terminar, en un modo muy personal, con la realización de una de las teorías que han vuelto a meter sangre en mis venas. Algún día verán el tallón en la piedra y se enterarán sobre las palabras y las ideas que revolotearon cual mariposas, dragones, avestruces, hadas, duendes y demás criaturas fantásticas por nuestra habitación, mientras tanto, los dejo con lo siguiente, a ver si les gusta.

Esta es, por decirlo así, la versión original de Black Betty. Es como transportarnos al momento mismo en que fue concebida como representación de un momento especial, por parte de un escalvo.

Esta es una versión que a mí, en lo particular, me agradó más que las otras que existen en el mercado de Internet.

Que me los chuto

2008-07-07T12:15:00.000-07:00

Hacía siglos que no lo hacía, más que nada por cuidar la economía, aunque algunas personas adviertan que era por cuidar que no me pasara de los kilos de más que ya traigo. Pero ayer me valió madres y sácatelas, que me chuto unos 9 tacos de suadero, no más porque la gastritis me lo impide. ¡Qué buenos tacos! Hacía mucho que no me atascaba con tantos tacos, y eso que fueron pocos, comparados con los que alguna vez, en mi cada año más lejana juventud de mozalbete, me terminé tragando.

Todo sucedió cuando, después de habernos dado nuestros respectivos regalos por haber culminado nuestros esfuerzos y nuestros estudios, a la Cosqui y a mí se nos antojaron unos cuantos taquitos. No tardamos mucho para elegir el puesto que iríamos a saquear (eso pensaba hacer, hasta que, en el noveno taco, mis tripas me dijeron "no te pases"), lo cual es cosa harto extraña, pues por lo general, la decisión es el paso más largo al que nos enfrentamos a menudo.

Por lo menos a mí me pasa, pues cuando estoy en una tiendita, o como lo llamaban los antiguos, en un estanquillo, tardo más en elegir de entre el inventario de papas, el de panes dulces, el de refrescos, el de panes sin chiste (digamos, los llamados panes de caja que se venden en bolsa, pero que, efectivamente, parecen ser una cajas), y regresando a las papitas de la marca de la competencia que, por debajo del agua, son de la misma marca pero pretenden ser diferentes para darnos a nosotros, los consumidores finales, la ilusión de que hay una compañía de papas (mexicana por supuesto) que se enfrenta a la tiranía de las trasnacionales (véase el mal del jornalero). Pero en fin, ritornando a lo que les decía, esta es la fase en la que más me tardo, aunque, y no es por presumir, las decisiones que tomo suelen ser acertadas, por lo menos para el momento.

En el caso de los tacos no fue tan difícil, habíamos pasado ene cantidad de veces por el camino que lleva al Periférico y siempre habíamos visto al pequeño puestecito, arrejuntado a un Superama, símbolo del capitalismo más ávido después de la CocaCola (digamos que la CocaCola es como Mayinbú, mientras que Waltmart, patrón de Superama, es Freezer), último eslabón defensor del taco y de su prole, lleno, desbordado, apelotonado de gente. Harta gente entrándole singularmente a los tacos.

Por supuesto que, dadas las referencias visuales, y en ocasiones olfativas, nos pusimos a pensar que realmente era un lugar bueno para comer tacos. Expuesto lo anterior, podemos entender porqué fue sensatamente fácil elegir el lugar, pues el momento de elección se había dado los días anteriores, lo que nos refiere que, contrario a lo que habíamos pensado, de que no hubo momento de elección, éste sí estuvo presente y fue mucho mayor a cualquier que hubiéramos tenido hasta ese momento. En fin, llegamos con el buen "tío". No me extenderé más. El servicio fue muy bueno, la salsa es el secreto de la casa, y el precio, si consideramos la zona y el sabor, es barato (sólo 7 pinchurrientos pesos). Conclusión, ayer estuve en el condumio de la vida. Ojalá se repita nuevamente.

Extraño

2008-07-06T09:57:00.001-07:00

Ayer fue el día más empapado de mi vida. Quedamos de vernos en un café, conocidos por muchos como el café de la villa (VC por sus siglas en inglés). La tormenta nos sorprendió en el justo momento en que nos bajamos del coche. Cosqui y yo nos disponíamos a caminar un par de cuadritas, cuando de pronto ¡PRATANAN! que se suelan miles de pequeñas gotitas que al pegar sobre nuestras caras nos dejaban moretones entumidos. Corrimos a refugiarnos en un enclenque techito, y tuve a bien utilizar la sombrilla para protegernos del agua que emanaba, no ya de los cielos que se caían a estrepitosa velocidad, sino del pequeño refugio traidor que nos salpicaba de vez en cuando por mero juego.

Después de algunos minutos, el agua cambió su parecer. En lugar de simplemente mojarnos, decidió empaparnos porque arreció. Yo no más miraba cómo los charquitos del principio se hacían granDOTES, granDOTES. En fin, la Cosqui, cual brava guerrera que es, me sugirió que iniciáramos nuestro trayecto hacia el VC. Así lo hicimos, aunque el tonto de mí tomó el camino más largo. Caminamos cual muéganos, cubiertos tan sólo por un pequeño paraguas, rosa por cierto, que escurría los chorritos a todo nuestro cuerpo. Digamos que nos protegió muy bien la cabeza.

Caminamos lentamente, realmente nos concentramos en tratar de no pisar charcos, hasta que nos encontramos con uno que atravesaba toda la banqueta y parte del asfalto. "Camina de puntitas", me dijo la buena Cosqui, sólo que, para mi mala suerte, llevaba unas conocidas zapatillas tenis de tela, que por su harto uso, ya tenían sendos hoyos justamente a la altura de "las puntitas". Ni modo. Metí toda la patota en el charquísimo. ¿Resultado? Sentía que pisaba esponjas. A la Cosqui le fue peor, pues le entró agua hasta por las orejas. En fin, ya resignados, mojados y sin esperanzas de mantenernos secos, caminamos con más desenfado hasta el dichoso café. Pisé un poco de mezcla albañilezca (espero que haya sido mezcla albañilezca, y no... pues otra cosa, ¿verdad?). Nos ladró un perro. Un automovilista nos dio el paso, señal de que, o se le ablandó el corazón, o se le ablandó el sistema motriz de su automóvil y ya no pifaba.

Anyway, llegamos hasta nuestro destino. Nos sentamos, nos dieron las cartas, me quité los zapatos, pero me di cuenta de que debí haberme quitado hasta los calcetines, lo cuál hubiera sido demasiado. Y ahí, viendo caer la lluvia, esperamos a que llegaran Edgar y Gabriel (después nos enteraríamos de que Alicia y el Güeris estaban pasando las de Caín, pues su auto casi se queda varado en algún lugar del Distrito Federal). Conclusión: es bonito ver llover y no mojarse... sí y sólo sí, no te has mojado previamente, porque de lo contrario, los pantalones mojados son cosa harto molesta. He dicho.

Por fin el principio

2008-07-04T14:18:00.000-07:00

Muchos consideran que es patético no aventarse a la corriente estranguladora de la vida, así no más, sin ningún motivo, con la simple idea de sentir al agua, bulliciosa, arremolinarse entre el cuerpo, llenándote de miles de piquetes por su fría temperatura y haciéndote sentir que vives gracias a la adrenalina, el sudor y el espanto. En ocasiones yo salto y me zambullo, aunque me confieso ante ustedes, que siempre lo hago en lugares poco profundos, si es posible sin remolinos, en aguas pacíficas (aunque estoy consciente, parte por abstracción, parte por empirismo, que suelen ser las más peligrosas pues te pueden volcar en el momento en que justo bajas la guardia), y puedo presumir que en ocasiones me he adentrado en lugares un poco más turbulentos, pero nunca nada que me haga sentir que he perdido el control. Sin embargo, no había querido dar el gran brinco, hasta no estar seguro de que iba a disfrutar los putazos que me daré en la caída por la cascada (porque me han contado que allá adelante hay una cascada, la cual te puede tragar o, si eres lo suficientemente hábil, puedes salir victorioso, aunque los que salen suelen perder piso y terminar por ser tragados en un hoyo mucho peor que el de la cascada).

Hoy, finalmente terminé un curso que, según yo, me puede ayudar a prepararme física y mentalmente contra lo que venga. Hoy entregué los planes de lo que quiero sea mi trabajo por los próximos años y mi vida en las próximas décadas. Hoy termino de dar el primer paso para acercarme a la materialización de abortos de sueños, que quiero que revivan y que abran los ojos para que disfruten del sol y de las caricias del viento. Hoy, me he preparado para iniciar el viaje, en barca, hasta donde me lleven los vientos. Los que quieran estar (seguir) a mi lado (y que han estado conmigo siempre) les brindaré un lugar junto a mí y estaré muy contento por saber que con ellos me enfrentaré a los tiempos cálidos y a las borrascas y tumultos tremebundos, infernales o sibéricos. Los que se suban conmigo serán bienvenidos; los que se queden en la orilla, los recordaré con gusto.

Felicidades a todos, y felicidades a mí. No cualquiera, eh, no cualquiera.

Después de tanto...

2008-06-26T19:05:00.000-07:00

Cada vez que estoy con alguna persona, mucho mayor que yo, tanto en experiencia como en edad, para que me dé algunas lecciones sobre finanzas, empresas, negocios, contabilidad y demás cosas que sólo le importan a las personas vanas y superficiales, me doy cuenta de que por alguna extraña razón, todos concuerdan en un punto, muy interesante por cierto. El ejemplo que, invariablemente ponen (a pesar de que todas las circunstancias, los rayos, el destino, los números de fibonacci o al temor más oculto que ustedes puedan albergar en sus entrañas, y que un buen día saldrá para comérselos a pedacitos, como en una tertulia de mujeres añejas contando chismes inventados por sus seniles mentes... ajajajajajajajjajajajaJAJAJAJAJAJAJAJAJA) decía, el ejemplo que invariablemente ponen ese el de una de las empresas más famosas de todos los tiempos: patito sa de cv.

¿Por qué? Sé que viene de que algo es marca patito, o sea que está chafa. Pero, ¿de dónde sale? ¿Quién diablos estableció que algo patito es algo chafa? ¿Y por qué, si es chafa, prefieren denostarla antes que intentar rescatarla de los algoritmos del limbo y la indiferencia? Patito SA... ¿Qué diablos quiere decir eso? Si alguien sabe, por favor, dígamelo...

En fin, decía que he tomado algunos cursos de superación personal, y no precisamente de esos que te ayudan a ser optimista y saber que la cloaca en la que vives es la cloaca más hermosa de todas las cloacas del país. Hablo de superación en serio, negocios, bisne como dicen los valedores (me incluyo por supuesto). En fin, después de casi un mes en esta capacitación, sólo puedo decir una cosa: nosotros, los jóvenes que estamos por los 22 a 25 años, tenemos en nuestras manos algo que nadie más, ni siquiera nosotros en unos años, tendremos jamás de nuevo(a menos de que nuestro niño interno no muera asfixiado entre los escombros de nuestros fracasos); me refiero a los sueños. Somos fábricas de sueños, que podrán cristalizarse en burdas materializaciones o en nostálgicos recuerdos, pero que jamás volverán a ser como fueron. Así que, brindo por los sueños que nos despiertan ante lo que no es y quizás, jamás será...

(link de la foto)

Buscando a Shoun

2008-06-25T12:42:00.000-07:00

Podrá parecer inventado, pero sucedió. Mientras escuchaba las clases de contabilidad, mi celular recibió un mensaje de la Cosquita: "Shoun ha desaparecido. No lo he visto desde la mañana". Esperé a que llegara el descanso de medio tiempo que nos dan en la capacitación y en seguida me volqué al teléfono para comunicarme con ella. Lo confirmé, efectivamente el buen Shoun había desaparecido. Shoun, para los que no lo saben, es uno de los dos gatitos que Cosquita tuvo a bien adoptar de parte de Lichita y Conrado. No, nos son sus hijos directos, sino de su gata, y sí, son (o eran) hijos adoptivos. En fin, a este Shoun, apodado también el gordito, lo caracterizan varias cosas. No puede dejar de husmear la comida ajena, aunque ya haya saciado su hambre con croquetas; es bastante perezoso; suele no ser aventurero y tiene unos pelos muy coquetos que le salen de las orejitas.

En fin, ya dado el preámbulo, pasemos a lo barrido. Shoun desparació. La Cosquita dice que la última vez que los miró, estaba afuera de la puerta, junto a su hermano, Henma, echados como la costumbre lo indicaba. ¿Después? Ya no supimos. Ella se dedicó a vaciar su automóvil y antes de salir para hacer sus que haceres, miró que Henma subía del jardín. ¿Conclusión? El gordito seguro iba atrás de él. Regresó y cuál fue su sorpresa al ver a Henma pero no a Shoun. Primer indicio de que algo andaba mal, pues nunca estaban separados. Iniciaron las averiguaciones y, tras buscar exhaustivamente en el jardín, en la casita, y en los agujeros más recónditos, lograron encontrar harto polvo, pero nada de Shoun. El Stan, perro guardián, bonachón y amante de los gatos (como una delicia culinaria más que otra cosa) seguía con su mirada atenta y vigía hacia el jardín. ¿Era posible que todavía estuviera en el jardín y que el buen Tony y la buena Cosquita ni el buen Henman lo hubieran localizado? ¿Se lo habría almorzado el Stan? ¿Habría caído a alguna de las casas aledañas, cosa que, de ser cierta nos conduciría a la pregunta de si seguiría con vida? ¿Se habría dormido para siempre en un nido oculto y tenebroso? ¿O a caso, se habría salido por la puerta, movido por la curiosidad, sobrepasando su cobardía innata y cayendo en las redes de la confusión de un gatito que no rebasa los 4 meses?

Así inició uno de los operativos en busca de un gatito más grande de toda Bellavista. Cosquita me envió el volante que imprimí para después sacar copias (50 para ser exactos) y una cinta adhesiva que, dicho sea de paso, tenía el adhesivo más jodido que nada. En fin. Llegué a casa de la Cosquita e empezamos a pegar los letreros, algunos en las partes más externas de la privada (pues cabía la sospecha que, por augurios extraños, Shoun estuviera en manos de algún chiquillo vándalo, próximo a perder sus ojitos, sus patitas o cualquier extremidad, ya ven cómo son los niños de ahora) y el resto en todas y cada una de las casas de la privada. Recorrimos lugares insospechados, nos enfrentamos con perros ariscos, caminamos empinadas cuestas y, sonando un cascabel para ver si el buen Shoun aparecía, exploramos los rincones del lugar del crimen. Encontramos pocas señales y muchos gatos que no eran como el gordito.

Lo debo confesar. Me invadió una gran tristeza. El buen Shoun es un gato que por alguna razón ha establecido una buena amistad conmigo. Perderlo era un golpe duro, sobre todo después de que Eke había emprendido la marcha sin retorno a penas una semana atrás. En fin, con un sentimiento más azul y gris que el cielo (que por cierto, se había aguantado las ganas de llorar, aunque, viendo la situación, comenzaba a soltar sus primeras lágrimas), me salí al balcón a intentar ver si, por algún rincón salía el perezoso Shoun, o por lo menos podía identificar su frío cuerpecillo. Cosqui me acompañó. Empezamos a platicar. Henma, achicopalado por la pérdida de su hermano, salió para sentirse menos solos. La plática se hizo una trenza cálida que envolvía nuestros corazones ante la inminente pérdida; entonces lo que todos sabemos que pasó. De entre las ramas de una enredadera salió la cabecita de un gato. "Miau", fue su palabra, y el Henma, la Cosqui y yo volteamos. Era el Shoun que se encontraba atorado entre las ramas.

Corrimos al jardín y lo rescatamos. El pobre tenía hambre y estaba más asustado que nada. A poco estuvo de estarse ahí por siempre. Ya más calmados, nos dimos cuenta de lo que había pasado. El Stan siempre tuvo la razón. Seguramente le madrugó al Shoun y éste, incapaz de hacer otra cosa, se trepó como loco a la enredadera y ahí estuvo hasta la tarde, cuando las tripas le ganaron a cualquier otra cosa. Ahí estaba el Stan, mirando la enredadera, esperando a que el buen Shoun bajara para volver a intentar su captura. Por suerte lo descubrimos a tiempo, antes de que el Stan lo cenara o de que sus patitas le fallar y cayera irremediablemente al suelo, partiéndose los ya de por sí partidos bigotes. Ahora estoy más contento, contento de que esta búsqueda tuvo un final feliz.

¿Quién fue?

2008-06-21T12:12:00.000-07:00

Ayer la cosa explotó. Miles salieron sacudidos por el miedo; por el miedo a ser señalados y las consecuencias que esto atraería. La fiesta era buena y como siempre, como siempre la música se convertía en sangre y licuaba los residuos tóxicos. No todos se la pasaban también, y viceversa. La chota estaba entre todos; hay quien indica que uno de ellos llevaba su medicina para hacer su agosto. Uno nunca termina por saber qué pasa en estas situaciones, puesto que mi trabajo termina cuando los demás inician las acciones. Yo sólo pongo las piezas en su lugar. Era de noche y entonces, sólo faltaba la chispa, pues el comburente y el combustible estaban ahí, listas para incendiar personas... nunca imaginé que mi estrategia rompiera mis más insospechadas ilusiones.

La voz de alarma cundió. Los remolinos ensartaron a los atemorizados peces. Los escapes eran angostos y pequeños, tan estrechos como la mente y la intuición de los protagonistas, que en su afán de olvidar su vida por colgarse unos cuantos tragos, terminaron inmortalizando su irresponsabilidad. Los policías catearon; el anfitrión voceó y los asistentes murieron. Todo como estaba en el plan. Pero llegaron los medios, esos medios de los que yo no me esperaba más que una nota en la sección sensacionalista. Y entonces la borrasca se incendió con flashes y con preguntones y con cámaras que robaban fotones a los que apenas respiraban. Por ahí uno de los camarógrafos no se decidía en el encuadre; tuve que sugerirle una buena toma para que, la historia tuviera más vivacidad. Hasta aquí pensé que mi obra había sido un hito, un parte aguas... no había más.

Pero entonces, la pregunta que haría de mi trabajo algo trascendente, quizás no para todo el mundo, pero si para el mundo de algunos cuantos: ¿de quién fue la culpa? Ahora los locutores de radio (amo a Julieta, siempre tan sagaz en sus comentarios; amo a los humanos, siempre listos para culparse unos a otros, confundidos en un mar de mentiras y falacias) lanzan la pregunta más con ganas de señalar que de indagar. ¿Fue el dueño del lugar quien, al informar sobre el operativo, el que causó la catástrofe (no pensaba que pudiera ser conocido como catástrofe, pero gracias a los medios y su hambre ahora mi travesura se transformó)? ¿Fue la policía que cometió irregularidades? ¿Quién tuvo la culpa de la muerte de los pobrecitos que estaban alcoholizándose?

Cualquiera de las respuestas llevará a un culpable que cargará con el martirio (y mi dicha) por un largo rato en la cabeza. Pero no se dan cuenta (y más me vale que no se den, a modo de poder seguir realizando cosas tan maravillosas) de que la culpa no fue ni de uno ni de otro. Los únicos culpables de lo que ocurrió ahí fueron los propios protagonistas. Ahí está lo delicioso de eso. Sus mentes huecas, llenas de preguntas, de miedos, de confusión, de ilusiones falsas, de quimeras, de fanatismos, de engaños, son lugares perfectos para que el susurro de mi voz se anide y los invite a la "diversión". Por que fueron ellos quienes decidieron ir a embriagarse, a pesar de sus edades. Nadie los llevó, ni siquiera yo, pues sólo lo sugerí. Fueron ellos quienes estaban cometiendo un acto indebido. Ergo, fueron ellos quienes cavaron su tumba.

Pero eso no lo comprenderán los hombres jamás, y eso me da caminos a mí para seguir divirtiéndome. Mientras no acepten sus culpas y las achaquen a alguien o a algo más, siempre seguirán cayendo con facilidad y la turbulencia seguirá alimentándome. Mientras sus críticas sean para denostar al otro en vez de cerrarme los caminos, yo seguiré danzando bajos sus escaleras de papel. Mientras su irresponsabilidad florezca, será el humus en donde pondré mis huevecillos y mis larvas saldrán para comerse sus esperanzas y sus sesos. Mientras los hombres sigan confundidos, dentro del laberinto de espejos que construí, donde su libertad se les presente deforme; mientras sus caminos sigan orientados hacia el error (dirigir las miradas a "Dios" es igual de erróneo que dirigirlas a un pedazo de cal; pues su mirada se centra, cuando deberían de expandirla) yo estaré ahí para "corregirlos". Mientras el trauma de su enana estatura los ciegue, yo les enseñaré mi grandeza.

Cara de metro

2008-06-19T17:22:00.000-07:00

Hace unos días, un amigo llegó conmigo y me dijo en un tono bastante envidioso, "¿has visto? ahora todos tienen una cara de metro". Yo no pude evitar sorprenderme y, quizás, sonrojarme un poco. No siempre escuchas por terceras personas lo bien que haces tu trabajo, y cuando un amigo, con el que jamás platicaba proyecto alguno, me decía que "todos tienen una cara de guerra", era cosa para celebrar. Modestia aparte, debo confesar que soy un poco jactancioso, lo que algunos confunden con un espíritu falsamente egocéntrico.

En fin, antes de poder celebrar a gusto, tenía que verificar que efectivamente todos tuvieran esa cara de guerra de la que hablaba mi amigo. Por tal, me encaminé hacia el metro más cercano. Hacía cientos de años -en verdad eran cientos de años- que no pisaba un lugar así, desde aquél día lejano de 1863. Mi primera impresión fue estar en casa. Sentir el calor sofocante que se acrecentaba mientras descendías más y más. Después, vino la satisfacción total. Lo dicho por mi amigo no era más que la pura verdad. La gente que miraba a mi alrededor tenía la cara de guerra; una muralla alta y temible; una barrera para defender el poco espacio que le queda para ellos mismos; un rostro impertérrito e inescrutable; todos se volvieron una masa, un todo gris; no hay cabida para el flirteo, para la sonrisa, para intercambiar un gesto vivo. La cara de metro invadió a todos... bueno a casi todos. Sólo la compañía puede destruir esa cara de metro. Sólo estar con uno o varios conocidos puede hacer que cualquiera abandone rápidamente su cara de metro y se esconda, porque siempre se esconden, en la confianza y en las risas. Pero algún día su faz volverá a ser inexpresiva y yo volveré a triunfar sobre ellos, porque volverán a mostrar su cara de metro.

Muchos de mis compañeros, amigos entrañables, creyeron que no podría hacer infelices a los hombres. Yo me pongo mi máscara para ocultar la felicidad, haber ganado una apuesta así no es fácil y menos mantener un ritmo tan vertiginoso. La cara de metro ha triunfado y nadie se atreve a socializar, a mostrar su lado humano, no mientras estén en mis dominios, en lo que yo inventé. No ocultaré que mi secreto fue un intercambio: muévanse a donde quieran, pero regálenme su cara de metro. Son como muertos caminando, en una eterna introspección. Pocos logran esquivar mi gran veneno: la cara de metro. En fin, salí del subterráneo sonriente, radiante y renovado. Regresé con mi amigo y ahora sí, sin miedo a ufanarme le dije, "efectivamente lo conseguí". Todos deben ensayar su cara de metro para enfrentarse al extraño, para evitar que se burle de su delicadeza, de su fragilidad, para evitar que llegue más allá y termine por vulnerar, vulnerándose. Ustedes, ¿ya tienen su cara de metro? ¡Muéstrenme su cara de metro!

Aprendiendo...

2008-06-16T19:27:00.000-07:00

La tristeza está bien por unos momentos. Pero como te quita la energía, entonces es mejor que esos minutos sean muy pocos. Hoy el día contribuyó a que mi tristeza se alargara como lo dice la ecuación de Einstein, pero Internet me ayudó a despejarme y conectarme con los seres vivos a través de la virtualidad de su cuasirealidad. Así, yendo de aquí para allá, me topé con información sobre Megadeth e inmediatamente me clavé. Me declaro ignorante es muchos aspectos musicales, sobre todo en cuanto a corrientes y estilos, que por lo que vi esta tarde hay para aventar para arriba y no se acaban.

Hace unos días decidí aumentar esta cultura, este bagaje vago que me caracteriza y adquirí unas canciones de Pantera y ya entrados en detalles, me dije a mi mismo, intentemos algo de los antiguos: Iron Maiden. Y así inicié mi periplo en la intrincada red de sonidos y ritmos que tan sólo el hard rock me presentó. Y entonces me di cuenta de que, cada grupo tiene una historia detrás, un legado que le da forma a sus ritmos, que constituye su ideología musical y que le da vida a sus canciones. Pero regresando a lo que comenzaba, todo empezó con que anoté en el buscador "Megadeth".

Ahí me enteré que Megadeth fue fundada por un ex de Metallica, el buen Dave Mustaine. ¿Y de qué más me voy enterando? Que Megadeth, junto a la siempre heróica Metallica, Anthrax y Slayer, son las bandas representativas del Thrash Metal. ¿Y el Thrash Metal de dónde sale? El Thrash Metal (no confundirlo con trash metal) adquiere su característica de velocidad gracias al Speed Metal y su agresividad gracias al Power Metal, siendo éste más melódico y progresivo y además iniciado en Alemania. El Speed Metal, encuentra su característica más importante en (como lo dice el nombre) su velocidad. El Power Metal, que tiene la vertiente europea y la vertiente estadounidense, puede verse representada por, v. g. Queen, en sus años mozos, o bien los famosísimos de Iron Maiden o Helloween.

En fin, como les contaba, el Speed Metal se origina a finales de los setenta y es una derivación del Heavy Metal en consonancia con la rapidez del Punk. El Punk surge como una derivación más cruda y, por decirlo así, más sencilla del Rock n Roll, en ocasiones descuidada, cosa que le daba su sabor a amateur, y que encuentra sus orígenes musicales en el Garage Rock. El Heavy Metal, por su parte, nace de la unión entre el Rock n Roll y el Hard Rock caracterizado por ritmos potentes logrados mediante la utilización de guitarras distorsionadas, baterías con doble bombo o doble pedal, y bajos pronunciados.

Una teoría dice que el Heavy Metal debe su nombre a William S. Burroughs quien en sus novelas desarrolla el concepto para referirse a las drogas activas. Otras, que un crítico de cine hablando sobre Hendrix, se refirió a él como "metal pesado cayendo desde el cielo". Este ritmo se empieza a gestar desde finales de 1968, y entre sus fuentes podemos destacar a los Beatles, quienes con su disco Revolutions, imprimen la distorsión en las guitarras. En fin, el Heavy Metal tiene sus raíces directas en el Rock n Roll y el Hard Rock. El Hard Rock se nutre del Rock n Roll y el Blues Rock, que es una combinación entre Rock n Roll y Blues, donde destacan las guitarras eléctricas y cuyos máximos representantes son The Jimmy Hendrix Experience o Creme.

En fin, el Rock n Roll, encuentra su abono con el rythm & blues, el country, el western y otros ritmos folklóricos de Estados Unidos. El rythm & blues, tiene una combinación de gospel, jazz y blues, que por su parte, tienen una historia mucho más antigua, pues podemos encontrar referencias desde mediados del siglo XIX, para el jazz y el blues, y hasta del siglo XVIII para el Gospel. Total que, en conclusión, el heavy metal y todas su derivaciones (incluyendo el metal extremo, ese que tiene como representantes al doom metal y otros, hasta el groove metal, el hair metal, el glam metal, y todos los metal que puedan existir), no existirían sin los negritos. ¿Segunda conclusión? La raza africana se apunta una estrellita más en la edificación de la humanidad como la conocemos; la raza africana no sólo, según los antropólogos, fueron la cuna de la civilización; ahora también podríamos decir que son la cuna del rock and roll, sus derivaciones y todos los millones de dólares que genera.

¿Tercera conclusión? Esto del Metal fue como seguir la línea hereditaria de los dioses griegos, en donde todos se acababan dando con todos. ¡Qué cosas aprende uno chingao!

Lo logró...

2008-06-16T13:02:00.000-07:00

Eke llegó a mi vida como una pequeña hada que se aparece así como así. Después descubrí que sólo tenía de hámster la figura, porque sus modos, sus andanzas y hasta sus enseñanzas (observando se aprende mucho) me dijeron que no era hámster por dentro. Por algunos momentos de mi vida pude llegar a pensar que, de haber sido hámster, hubiera sido Eke. Siempre inquieto, de fácil despertar, tragón, con ganas de rascar el suelo de plástico para ver si por ahí podía ver el mundo. Engordó, enflacó y le adquirí un Uki que le hizo compañía, aunque, para Eke, no fue suficiente, pues Uki tiene más de hámster que lo que alguna vez tuvo Eke.

Recuerdo que le compré, muy tarde tal vez, una bola de esas de plástico, con la cual pudo encontrar al mundo de mi departamento, y pudo escabullirse más allá de lo que jamás hubiera podido imaginar. Finalmente, ayer cuando fui a checarlo como todas las noches, para ver si quería dar otro paseo en bola, me di cuenta de que su plato de comida estaba intacto. Cosa rara, y lo primero que pensé fue: se escapó. Mi intuición no estuvo lejos de la realidad. Lo busqué someramente, y después exhaustivamente. Agité su cajita para ver si el movimiento lo hacía salir. No hubo respuesta. Entonces quise ver si efectivamente la cajita estaba vacía o sólo era el sueño demasiado pesado de un hámster que ya tenía sus años hamsterianos.

La incliné poco a poco de modo que pudiera ver el interior. Mi primer intento indicó que estaba vacía. Tenía que seguir investigando. Elevé un poco más la cajita y otro poquito y otro poquito y otro poquito y entonces, abajo de la caja, en posición de querer rascar el subsuelo, apareció Eke. ¿Estaba dormido? ¿Estaba en un debraye perpetuo? No lo sé, sólo me di cuenta de que estaba inmóvil. Mi hámster, mi Eke, estaba inmóvil; creo que se durmió en uno de sus intentos por salir de la jaula de plástico. Por fin consiguió ser libre. Por fin se fue de viaje a conocer tantas cosas, a saciar esa curiosidad digna de cualquier ser que se quiera llamar vivo (ni modo, en esta contemplación las plantas que no son curiosas se convierten en macetas). Por fin consiguió salir de su mundito.

Adiós Eke. Aprendí mucho de ti. A ver si un día, en muchos años, regresas a contarme todo lo que viste. Te quiero. Lo último que dejó fue esta nota, eso me da esperanzas...

Conclusionismo y el mal de la hormiga

2008-06-02T21:25:00.001-07:00

Este par de semanas se han convertido en una verdadera agonía y resurrección, pausadas e intermitentes, en donde el futuro aparece y se desvanece con igual soltura. Pero como bien dicen los optimistas, no hay mal que dure cien años ni nadie que los aguante. Así que, esperanzado en que la bonanza llegará y dejaré de arruinar mis desayunos con pan tostado y miel seca pensando en lo que será pero nunca fue, decidí olvidar mi desdicha. Fue gracias a ese cabeceo mental por el que, de una manera casi mágica, de hecho completamente serendipítica, establecí que muchos de nosotros sufrimos por dos razones, hasta el momento, psicológicamente intratables. Bueno eso es lo que yo digo, seguramente alguien con conocimientos más profundos sobre la psiquiatría y la psicología podrá encuadrar fácilmente los males que a continuación anoto para los que quieran saber un poco más.

No me explayaré demasiado, de hecho trataré de no salirme demasiado por la tangente. El primer mal del que me percaté es del conocido por mí mismo como el conclusionismo. Es terrible. Aleja a las personas de la realidad y distorsiona los hechos acarreando sentimientos de culpa, que victimizan al que lo sufre y termina por ahorcarlo entre hilos de seda. ¿Pero de qué se trata en sí el conclusionismo? Básicamente sacar conclusiones a partir de retazos de hechos. Podemos observar que Francisco no me habla. Me acerco a él y por un desliz noto que evade mi mirada. ¿Conclusión? Seguramente está enfadado conmigo y por eso evita entablar conversación conmigo. ¿Siguiente paso? Entra una paranoia lenta y decidida se vuelca sobre nuestras mentes, exprime nuestros corazones y en ocasiones exageradas puede hacernos perder el apetito, el sueño y hasta las ganas de seguir siendo. Pero si nos ponemos a pensar fríamente, ¿realmente Francisco no me habló por que está enojado conmigo? Pueden ser miles de razones, pero el conclusionismo me obliga a pensar en los peores escenarios. Este mal tiene variantes a la inversa. Podemos concluir algo bueno y ser realmente malo. ¿La cura? Ir al grano y hablar con quien se tenga que hablar, despejar dudas y arreglar cosa.

El segundo mal del que me percaté en estos últimos días lo he denominado como el Mal de la Hormiga. Es sencillo y creo que a cualquiera le ha pasado. No hay edades, no hay géneros, no hay niveles culturales. Es de esas cosas que sólo le pasan a los seres humanos, a los seres que, por gracia o por desdicha, tienen el poder de controlar sus vidas, sus impulsos y sus destinos. El Mal de la Hormiga consiste en perder la línea por causa de algún detalle aparentemente insignificante. Pero como dicen por ahí, el diablo se oculta en los detalles y son esos detalles los que te obligan a pensar que todo se acaba, que el mundo implota y que el camino que habías elegido, ese camino que se veía tan prometedor, no es más que una línea de zarzas y piedras ardientes. Una pequeña hoja cae y la hormiga no sabe hacia dónde seguir. Así pasa cuando el Mal de la Hormiga cae entre los hombres. Un nombre, un telefonazo, una nueva idea y el mundo que se había edificado se desvanece.

Estos dos males acontecen todo el tiempo y si no estamos preparados, podemos ser los siguientes en descender en el torbellino de la infamia y del inodoro.